Александра Монро - Дышу тобой

– Нет, – шепотом, едва слышно.

Впивается в губы. Жестко, притягивая свободной рукой за талию. Такую тонкую. Что он думал, если сожмет ее крепче, то она просто сломается в его руках. Судорожно. Лихорадочно, вбирая ее губы. Кусая, словно сумасшедший, упиваясь ею. Потому что никогда такого не было. Никакие губы еще не были так желанны. Как это снова могло произойти, как допустил?

Плевать, на все плевать. Важны только эти чувства. Только то, что сейчас. Он после придумает разумное оправдание. Всенепременно. Снова целует. До крови, чувствуя солоноватый вкус на губах, перебивающий сладкий вкус нежных губ. Она не отвечала, только крупно дрожала в его руках так, что плечи ходили ходуном. И он отпускает ее руки, позволяя коснуться себя.

И он раздвигает ее губы, проникая туда языком, задевая ряд зубов, пройдясь по нижней губе, которая едва-едва дрожала.

Давай.

Просто ответь.

– Так нужно, – лихорадочный шепот прямо ей в губы. – Черт, Ковалева…

Пальчики уже так привычно зарываются в волосы, а губы осторожно, так чертовски приятно, сжимают его так, что он готов заурчать от удовольствия. Маленькая ведьма. Что же ты творишь? Что ты с ним творишь? Он сдерживался, чтобы прямо на этом месте не нагнуть ее, чтобы не прямо сейчас не почувствовать ее.

Сумасшествие.

Руки проникают под тонкую маечку, ощущая бархатную кожу спины. Рычание. Он не заметил, как этот звук вырвался из его рта, когда ее холодные маленькие пальцы проникли под футболку. Она сладко выдыхает ему в рот. Готов бесконечно ловить каждый ее такой выдох. А он медленно сходит с ума. Который раз за несколько минут.

Она ненормальная.

Такая вкусная. Сладкая. Желанная.

Где сейчас вся ненависть? Куда подевалась вся ярость? Где-то презрение, те взгляды? Пускай делает, что хочет, только продолжает целовать. Только пускай будет вот так. Так хорошо. Так чертовски хорошо. Так правильно. Так нужно.

– Отпусти, – снова выдох в его губы. – Пожалуйста…

Что она там бубнит? Нет, нет. Ты что-то определенно путаешь, Ковалева. У тебя какие-то проблемы с головой. Он просто не сможет. Это, к чертовой матери, невозможно, как бы он не хотел.

Господи, эти шорты. Он уже ненавидит их всеми фибрами души. Эти чертовы короткие шорты, сносящие крышу. Руки скользят по практически оголенному обжигающему телу, изучая его. Его губы впиваются в шею, на которой он находит свои собственные едва заметные следы после прошлого всплеска безумия. Она словно наркотик. Словно чертова вода в пустыне.И он не может напиться.

И она прогибается, дрожа всем телом. Так искренне, так чувственно, сводя с ума. Но снова шепча, снова прося его отпустить. И он отпустит. Всенепременно. Обязательно. Прямо сейчас. Только вот еще один раз, всего один разочек поцелует ее. Это так неправильно, что внутри все сжимается от этого осознания, но он ничего не мог с этим поделать.

Кажется, впервые в жизни Максим Блэк был бессилен перед кем-то.

Хотел почувствовать ее. Еще. Еще больше. Крепче сжимая хрупкую девушку в своих грубых руках. Чувствуя, как быстро бьется ее сердце, чувствуя ее дыхание на своей коже.

И совершенно неожиданно. Макс понять не мог, как такое вообще могло произойти. Она резко дергается, вырываясь из его рук, и молниеносно юркает в свою комнату, не дав ему возможности перехватить ее снова за тонкую талию.

Щелкает замок. Она закрылась.

Сильный удар кулаком об стену и глухое рычание.

Глаза лениво бегали по строчкам известной книги, но смысл слов не доходил до чтеца. Книга была просто отвлечением от того, чтобы пойти и раскрошить кому-то лицо от злости, которая сдавливала грудную клетку. Книга была просто поводом сохранить спокойствие и продолжать читать. Без цели. С самоконтролем были серьезные проблемы в последнее время, но Блэк пытался работать над этим.

Дверь в комнату Макса резко распахнулась, заставляя того оторвать глаза от книги, которую он читал. Раздражение мигом накатило на него, потому что никому не было дозволено таким образом врываться в его комнату. Никому. Кто бы это ни был, он сейчас ответит сполна. Что ты там говорил о самоконтроле? Забудь. Этого, судя по всему, не будет никогда. И никакие книжки тебя не спасут. Ну и к черту. Небольшой томик с грохотом упал на стол.

Настроение было не просто дерьмовым, настроение было отвратительно дерьмовым с того момента, как чертова Ковалева вырвалась из его рук. С того момента, как чертова Антонина заставила его влиться в эту предпраздничную херню. Суету. Он бы забил на это болт, если бы старуха не проверяла каждый час, как проходят приготовления к предстоящему празднику.