Дмитрий Смирнов - Под солнцем Лилит. Издание второе в авторской редакции

– Если бы только «Волки». Это американцы со своим Майданом, мудаки, заварили кашу по отработанному сценарию, а нам, простым смертным, теперь расхлёбывать, – вставил реплику рыцарь Брунгильды. Хотел сказать ещё что-то, но она одёрнула его. Место не было подходящим для разговоров на эти темы.

– Вы состоите в каком-нибудь клубе? – поинтересовался Демидов.

– Нет. Сами по себе. Ты?

– Не-а, тоже сам по себе.

Дверь в нужный кабинет наконец открылась, и оттуда вышел взъерошенный молдованин-селянин с бумагами в руках.

– Ну что там? Хоть не пытают? – спросил Андрей у дядьки.

– Не, слава богу, нет. Иди, парень, не бойся, – пригладил тот чёрную шевелюру с проседью и сделал жест рукой, который, вероятно, означал: да пошли они все к чёрту.

У них не было никакой договорённости, но Демидов их дождался. Пока ещё не понимая зачем. Хоть он и передал паре по-быстрому суть беседы с офицером, тем самым устранив для них элемент неожиданности, всё же осталась некая недосказанность. Пустят – не пустят их? С российскими-то номерами.

Его багаж досмотрели, вернули проштампованный контрольный талон, пожелали счастливого пути. Байкер придал вещам прежний порядок, ещё раз проверил, хорошо ли закрыты замки на кофрах и рюкзаке. Сходил в Duty free, купил про запас бутылку рома и в задумчивости выкурил на крыльце магазина сигарету.

День только начинался, но очередь из машин на пропускном пункте уже образовалась приличная, и он похвалил себя за то, что всё рассчитал правильно и стартовал из Минска глубокой ночью. В принципе, можно было уже ехать, но красно-белая Honda Shadow из региона 150, припаркованная рядом с его тёмно-синим «Хорнетом», как будто включила магнит.

Этих двоих тоже впустили в страну. Прошмонав их, таможня дала добро. Передав молоденькому прыщавому срочнику с автоматом у последнего шлагбаума свои талоны, они покинули зону пограничного контроля с её неприятной тюремно-солдатской энергетикой и въехали на территорию Самостiйной.

Не разгоняясь, тормознули у придорожной окололесной кафехи. Официанты здесь были не предусмотрены, поэтому обслужить всех вызвался спутник Брунгильды – Валера. Он принёс каждому по бумажному стаканчику с кофе и шоколадку, которую разломил на куски.

Брунгильда оказалась Полиной. Она сняла с себя бело-красную кожаную куртку с символикой Pirelli, повесила её на спинку стула, оставшись в светлой майке с чёрно-белым принтом, под которой проступала пара небольших грудок. Валера снял с себя косуху. Под ней была чёрная черепаха, одетая поверх такой же майки.

Обменявшись подробностями и мнениями по поводу во многом надуманного интервью с женщиной-капитаном, которое к тому же снималось на видео, все трое, однако, не чувствовали, что их унизили допросом. Наоборот. Мотовладельцы осознали себя значимыми персонами, к которым власти проявили пристальное внимание. Чуть ли не подозреваемыми в международном терроризме.

Андрей смотрел на них и пытался определить, в каких отношениях состоят эти двое. По визуальной разнице в возрасте – мама и сын. Но они не были мамой и сыном. Он понял это ещё на границе по невербальным сигналам. Любовники? Тогда нужно было подтверждение. Профессия журналиста приучила его не гадать и не ходить вокруг да около, а задавать конкретные вопросы. Уловив момент, когда в разговоре повисла пауза, тактично спросил:

– Скажите, вы… пара?

Они переглянулись и заулыбались. Валера, детинясь, преданно потянулся к Полине, притянул её к себе и чмокнул в щёку.

– Зайчик, ну что? Кто мы с тобой? Пара или не пара?

– Мужик небритый, что ты от меня хочешь? – начал в наигранно-шутливой манере выбираться из его объятий «зайчик» с выражением лица, мол, я тут случайно оказалась. Пыталась соблюдать приличия. Валеру её сопротивление ещё больше раззадорило и, плотно сомкнув свои сильные руки вокруг неё, тот засыпал её поцелуями. Полине пришлось сдаться.

– Андрей, где конкретно в этом году «Тараска»? – спросила она, вернувшись к кофе.

– Село Свидовок. Под Черкассами.

– Ага… – Валера, очевидно, воссоздавал в голове карту автодорог Украины. – Ты как поедешь?

– Ну, сейчас, понятно, до Чернигова, а дальше: Нежин, Прилуки, Пирятин…

– Ни в коем случае. Даже не суйся туда, – он категорично замотал головой. – Мы тоже вначале планировали так ехать, но я выяснил на форумах, что дороги там убитые в хлам. Народ пишет, что больше шестидесяти толком не разогнаться, покрытие не ремонтировалось с советских времён. Потеряешь и время, и нервы, а в худшем случае и колёса оставишь.