Николай Грошев - Чёрный свет, белая тьма

-Хуй тебе, я тя суку отпилю. – Рыкнул он, нажимая кнопку.

На стержне появился огонёк, яростно зашипел, а потом начал натужно гудеть. Сталкер ощерился в улыбке победителя. Язычок пламени коснулся штыря и…, и ничего. Только стержень едва заметно покраснел. Но сталкер был упорный и не сдавался.

Именно поэтому он не заметил, как кисть вдруг шевельнулась, повернулась на месте и ухватила его за шкирку.

-Ааааа!!! – Взвыл сталкер, выхватывая сразу и нож и пистолет. Однако нечто ухватившее его за воротник, с силой его тряхнуло и отпустило. Сталкер грохнулся в ямку, ударился головой об «артефакт», чуть не зарезался собственным ножом и замер в позе «сам бублик, а копыта в небо».

Кое-как он выбрался обратно, сел у контейнера, стал смотреть на «артефакт».

-И не пил вроде… - Пробормотал, наконец, сталкер, дрожащей рукой, убирая нож в ножны.

Рука ожила. Пальцы шевельнулись, сжались в кулак и разжались. Потом вся рука начала двигаться. Металлические «мышцы», твёрдость металла, волшебным образом утратили.

Рука принялась сосредоточенно закапывать яму, что он вырыл вокруг неё.

Сталкер понял, что если будет на это и дальше смотреть, вскоре у него могут возникнуть проблемы с просушкой штанов. Не так-то просто это сделать в пути, а в мокром он ходить не любил. Снова открыл рюкзак. Достал бутылочку, сделал хороший глоток. Подождал. Рука себя почти закопала. Ещё глотнул. Вроде мир начал обретать прежние краски и тона. Ну, рука. Ну, сама себя закапывает. Ну, металлическая немного, а двигается как обычная из плоти и крови. Фи. Подумаешь – Зона же, тут и не такое бывает…, правда, ничего похожего не припоминается, но всё когда-то бывает в первый раз. Нормально, так и должно быть, ничего необычного он не увидел.

Рука перестала закапываться, стала торчком и сложила пальцы по-новому. Теперь солнечный свет снова отражался от пальцев так, что тут натурально костёр из золотистого света пылает.

-Пойду я, наверное… - Пробормотал сталкер, собирая свои вещи. Рука не отреагировала. Вскоре он уже спускался с холма, тщательно оглядывая местность, что было теперь не так легко, после выпитой-то водки…

Свалка, за полночь того же дня.

-Начинается. – Прошёлся шёпот по толпе. Кто-то толкнул его в бок. – Груша, сейчас начнётся.

Груша кивнул и тяжко вздохнул. Ну, нахрена вообще поддался на уговоры и сюда пришёл? Усталый взгляд пробежался по толпе. Темно, не видно нихрена…, затылки только, да смутные тени фигур. Сейчас трудно сказать, сколько тут человек, но он уже знал сколько – пока светло было посчитал. Всего их пятнадцать, считая его самого. Десять «пришедших из Тени» и пятеро «ищущих» - это он и ещё четверо. Ищущие ёпть…, ладно уж. Раз припёрся сдуру, придётся посмотреть эту их «службу». Всё равно у него особых дел нет, до следующего Выброса точно нет.

Груша опять тяжко вздохнул. Драная Зона…, вот почему этот сталкер, новый его знакомый, с которым они двое суток болтались по Свалке…

Он повернул голову и глянул на профиль своего временного напарника. Глупо моргая, смотрел с минуту, снова повернулся к «алтарю» и возвышавшейся над ним статуе. В который уже раз подумал, что в полумраке эта хрень похожа на Деву Марию. А сейчас в темноте сходство полное. Разве что статуя Девы, которую ему доводилось видеть, была посветлее и потрагичнее. Эта, собранная и сваренная из разнообразного мусора, в темноте стала чернильно-чёрной, какой-то зловещей. Впрочем, ненадолго. Вон уже и «первый от алтаря», как любезно подсказал напарник, плетётся к статуе с факелом в руке. Сейчас он подожжёт факелы, воткнутые в землю, и статуя обретёт прежние краски, станет снова кучей беспорядочного мусора, коему попытались придать какую-то форму. Странно, что она напоминает Деву, только в полумраке. Днём смотришь – холм мусорный и всё. Как только полумрак опускается, аж трепет мистический появляется. Наверное, из-за этого трепета он и пришёл на «службу»…, Груша снова бросил короткий взгляд на профиль напарника. Как же его зовут? Вот дерьмо…, Груша не мог вспомнить. Два дня вместе, спину друг другу прикрывали, а он не может вспомнить, как парня звать. Н-да. Как-то немного даже стыдно.

Снова он смотрит на представление, что начали разыгрывать местные безумцы. Любопытство тоже ведь не последнюю роль сыграло в том, что он тут. Хотя, наверное, всё же нет. Не везёт ему, всё время не везёт. Зона как будто издевается. Сколько Груша тут? Да уже пару лет, не меньше. Он забыл давно, зачем и почему оказался тут. Наверное, как все, из-за денег. Но он не помнил как, не помнил когда решил, что нужно отправиться в Зону. Да и жизнь там, за Кордоном, почти стёрлась из памяти. Она казалась какой-то идиотичной, призрачной. Он вдруг представил себя в обычном городском автобусе. Вокруг люди, толкучка, кондуктор ломится через автобус, что бы взять деньги за проезд…, по спине пробежала дрожь, рука сама потянулась к пистолету. Никто не прикрывает спину! Вокруг куча окон! Автобус движется, и водитель даже не смотрит на датчик аномалий, не останавливается на поворотах, вокруг открытые пространства и люди, куча людей, которые легко могут спрятать под одеждой нож или пистолет! Груша резко тряхнул головой, прогоняя прочь ужасную картину автобуса, битком набитого людьми. Поганый автобус…