Терри Пратчетт: Роковая музыка (Музыка души)

Через некоторое время некий участок грязи уселся, роняя грязь.

— Грохт? Джимбо? Подонок? — позвал он.

— Это ты, Простак? — отозвалась печальная фигура, свисающая с одной из уцелевших балок сцены.

Грязь выковырнула немного грязи из ушей.

— Отлично. А где Подонок?

— По-моему, они закинули его в озеро.

— Грохт жив?

Тяжкий вздох донесся из-под груды обломков.

— Какая жалость, — произнес Простак с чувством.

Смутный силуэт, хлюпая, выдвинулся из мрака. Грохт наполовину выполз, наполовину вывалился из развалин.

— Но фы долфны прифнать, — зашепелявил он, поскольку на какой-то стадии представления гитара угодила ему в зубы. — Фто эфо была Муфыка Вока…

— Ну ладно, — заявил Джимбо, съезжая со своего столба. — Но а следующий раз, благодарю покорно — я лучше займусь сексом и наркотой.

— Папа сказал, что убьет меня, если поймает на наркотиках, — проговорил Простак.

— Это твои мозги под наркотой… — сказал Джимбо. — Нет, это твои мозги, Подонок, вот под этой грудой.

— О, отлично! Спасибо!

— Прямо сейчас в самый раз пришлось бы болеутоляющее.

Чуть ближе к озеру груда мешковины вдруг расползлась по сторонам.

— Аркканцлер?

— Да, мистер Стиббонс?

— Кто-то растоптал мою шляпу.

— Ну и что?

— Но она все еще у меня на голове.

Ридкулли уселся, преодолевая ломоту в костях.

— Пошли отсюда, парень, — сказал он. — Пошли домой. Не думаю, что меня еще хоть как-то интересует музыка. Это мир герца.

Карета тряслась по продуваемой ветрами горной дороге. Мистер Клит, стоя на ящике, нахлестывал лошадей. Сумкоротый нетвердо держался на ногах. Край утеса был так близок, что он мог бы заглянуть прямо во тьму ущелья.

— Я сыт по горло всем этим! — заорал он и попытался схватится за вожжи.

— Прекрати! Так мы их никогда не догоним! — крикнул Клит.

— Ну и что? Мне нравится их музыка!

Клит обернулся. Его лицо страшно исказилось.

— Предатель!

Рукоятка кнута угодила Сумкоротого в область желудка. Тот отшатнулся назад, зацепился ногой за борт повозки и полетел вниз.

Его отчаянно загребающая воздух рука вдруг наткнулась в темноте на что, напоминающее тонкую ветку и вцепилась в нее. Он раскачивался над бездной пока не нащупал ногой зацепку на утесе, а другой рукой — обломок столба от ограды.

Он успел заметить, что телега несется по прямой, в то время как дорога круто поворачивала. Он зажмурился и не открывал глаз до тех пор, пока последний вопль, треск и грохот не растаяли внизу. Он открыл как раз чтобы успеть разглядеть горящее колесо, скачущее по дну каньона.

— Чтоб мне провалиться! — заметил он. — Как удачно, что здесь оказалась эта… эта… штуковина…

Он взглянул вверх. И еще выше.

— ДЕЙСТВИТЕЛЬНО УДАЧНО, РАЗВЕ НЕТ?

Мистер Клит сел среди обломков кареты. Они были объяты яростным огнем. Да он просто счастливчик, сказал он себе, если он ухитрился здесь выжить.

Темный силуэт в плаще приближалась сквозь пламя. Мистер Клит уставился на него. Он никогда не верил в такие вещи. Он вообще никогда ни во что не верил. Но уж если этого не избежать, он предпочел бы поверить в кого-нибудь… побольше.

Он глянул вниз, на то, что он считал своим телом и обнаружил, что видит сквозь него и что оно постепенно истаивает.

— О боги, — проговорил он. — Хат. Хат. Хат.

Темная фигура ухмыльнулась и взмахнула крохотной косой.

— СНИХ, СНИХ, СНИХ.

Много позже люди спустились на дно каньона и отсортировали останки мистера Клита от всех остальных останков. Получилось не очень много. Были высказаны предположения, что это какой-то музыкант… какой-то музыкант, удравший из города или вроде того. Так или иначе, теперь он был мертв, разве нет?

Никто не обратил никакого внимания на кое-что еще. В сухом речном русле скопился всякий хлам. Тут был и лошадиный череп, и какие-то перья, и бусины. И несколько обломков гитары, расколотой как яичная скорлупа.

В любом случае, нельзя было понять, что из этой скорлупы выпорхнуло.

Сьюзан открыла глаза. Ее лицо овевал ветер. Она сидела в кольце рук, держащих поводья белой лошади.

Она посмотрела вперед. Облака клубились далеко внизу.

— Ну хорошо, — сказала она. — И что же произошло?

Смерть чуть помолчал.

— ИСТОРИЯ СТРЕМИТСЯ РАСКРУТИТЬСЯ В ПЕРВОНАЧАЛЬНОЕ СОСТОЯНИЕ. ОНИ КАК ВСЕГДА ЗАЛАТАЮТ ЕЕ НА СКОРУЮ РУКУ. ОСТАНЕТСЯ НЕСКОЛЬКО ПОТЕРЯННЫХ НИТЕЙ… ПОЛАГАЮ, У НЕКОТОРЫХ ЛЮДЕЙ ОСТАНУТСЯ СМУЩАЮЩИЕ ВОСПОМИНАНИЯ О КАКОМ-ТО КОНЦЕРТЕ В ПАРКЕ. НО ЧТО С ТОГО? ЭТИ ВОСПОМИНАНИЯ БУДУТ КАСАТЬСЯ СОБЫТИЙ, НИКОГДА НЕ ПРОИСХОДИВШИХ.