Den Wailhorn: Соломенный енот

- Здравствую еще раз, зеленый.

- Почему «зеленый»? - удивился Оргар.

- Ну, «бывалым» тебя не назвать. По лесу шастаешь... Есть хочешь? - способ вести разговор у барда был интересный.

- Да. - опешил рейнджер, - Проголодался пока гулял по городу.

- Ну и как тебе эта грязная дыра? - Гарси обернулся к уходящей девушке-разносчице и добавил, - Блюдце молока для енота!

- Деревьев мало, - Оргар пока не успевал осознать какая часть слов спутника относится к нему, - А вместо молока, можно кусочек мяса.

- Молока и мяса еноту! - судя по громкости, с которой прозвучал этот заказ, бард мог спокойно перекрыть песней и шторм и водопад и звуки битвы. Такой спутник понравился Оргару еще больше.

- У тебя есть планы?

- Город уже осточертел, - проворчал Гарси уничтожая половину цыпленка, стоящую перед ним. Он поднял кружку и сделал глоток. Рейнджер сначала подумал, что кружка захрустит на зубах так же, как куриные кости, но все обошлось. - Пойду на юг... Или на восток. Нет... На юго-восток. На границу.

- Границу между чем и чем?

- Не «чем и чем», а ГРАНИЦУ! Если найду попутный обоз, то пойду вместе с охраной. Если нет... Пойдешь со мной?

- Я пропал. Родители могут что угодно думать...

- Почта...

- По-Что? - изумился Оргар.

- Не «по-что», а можешь написать все, что случилось, и это отнесут твоим родственникам.

- Что, просто так и отнесут? А не выбросят по дороге?

- Если выбросят... - назидательно поднял кружку бард, - будет «по-что». Ты уже все съел? - только теперь рейнджер осознал, что Крилл спокойно чистится рядом с парой пустых мисок, а перед ним остывает что-то очень аппетитное, - А «почта» - это когда довозят.

- А я... Это... Не умею...

- Что?

- Писать.

- Я умею.

- Да у меня...

- Опять?

- Никто читать не умеет...

- Главное - благие намерения, а не их исполнение! Диктуй. А потом объяснишь, как найти твою деревеньку.

Восторг полета... Интересно, как это? С тех пор, как я начал осознавать себя, знал, что буду летать. Для меня это всегда была обыденностью. Я сел на грифона, тогда еще отцовского, впервые в три года. Мы - виндрайдеры, Всадники Ветра. Меня зовут Аилинтиэль... Но это слишком длинно, друзья, или в бою, меня зовут Лэт. Левее, левее! Ну вот... Стаэл, ты когда повзрослеешь? Зачем ты вылез из восходящего потока? За утками погоняться всегда успеешь... А-у-а-х... Воздушная яма... Стаэл - это мой грифон. Когда он был маленьким я часто кормил его с рук, а сейчас стал остерегаться. Он, конечно, не сделает мне ничего плохого, но... Здоровый орлиный клюв и мощные львиные лапы поневоле будешь уважать. У него бывает плохое настроение и он может, как бы невзначай, наступить на ногу, или дернуть головой... Однажды я три недели ходил со сломанной рукой. Этот мерзавец... О-о-п-хс... Извини, дорогой... Эта прелесть... Поссорился со своей подругой... А я, кстати, с ее всадницей... Ну и когда я рявкнул на него, он кувыркнулся... Мы только взлетели... Отец тогда сказал: «У каждого бывают свои взлеты и падения!». Я размышлял на эту тему четыре дня, особенно способствовала боль. Интерпретировал четыре смысла... Когда боль прошла, я это забыл.

Четверых виндрайдеров отправили на южную границу. Так мы, со Стаэлом, оказались здесь. Под жилье нам обеспечили домик, для грифонов выделили что-то вроде конюшни, только побольше. И теперь мы два раза в день гоняем по кромке леса - один на запад, другой - на восток. Не надоедает. Иногда патрулируем торговые обозы - дорога проходит по степи, в паре миль от опушки. Люди снизу махают руками... Вечером, если застанем их лагерь, бывает, опускаемся. Приятно посидеть у костра, хотя с людьми странно. Говорить практически не о чем... Разговоримся только когда они расспрашивают о Стаэле. Они расскажут о повадках своих лошадей. У одного был чудный конь - отзывался на свист, понимал жесты. Он все хвастался - отойдет в степь и заляжет там вместе с конем. А потом свистнет - и из травы поднимается верхом и с готовым луком в руках. Мы с ним стреляли - он на полном скаку, а я с летящего Стаэла. Для человека у него неплохо получалось.

Схватки у нас бывают редко. Даже слишком редко, на мой взгляд. Пять-семь орков мы кладем запросто - они даже не успевают выскочить из засады на караван. Вообще-то мы их уже давно отучили от разбоя, но еще попадаются самые смелые или самые глупые... Пока... А недавно столкнулся с гноллом на виверне - так и здесь проблем не возникает... Эти знают кто мы, и не портят с нами отношения.

Летишь, а внизу идут волны. Зеленовато-желтые - это степь, изумрудно-зеленые - лес, блеснет снизу - ручей. Вокруг небо, раскаленный шар висит, как на нитке, и очень-очень близко, кажется на пару взмахов отстаешь... Или не солнце... Вот как сейчас - я укутался в плащ, натянул капюшон, но ветер гонит навстречу почти водопад. Стаэл не глупый - ему тяжело, но он успевает еще уловить где есть опасность получить молнию... Да-да... Я вижу... Слева темная туча со стальными краями - тут и я пойму, что из нее молнию ждать недолго... Эй, Стаэл!.. Ты куда?.. Нам наоборот, от молний... По-о-а-с-т-а-х-дальше... Воздушная яма... Хватит! До дома осталось всего ничего - там и обсушимся, и согреемся. Кстати, сегодня обещал зайти Гарси... Хорошо сказал - зайти... Ему сюда- миль пятьсот крюк... Но вот прислал весточку - вечером будут песни. Сначала печальные баллады, а потом он наконец согреется... Глинтвейном... К утру кончится больше вина, чем за весь предыдущий месяц. А от его лютни... Какое красивое название... Он на ней бренчит, как на барабане... От его лютни и пьяного баритона будет трещать голова. Я, как только узнал о его появлении, погнал на заставу Рейнджеров Границы - договориться, чтобы они подменили нас на пару дней. А потом я отвезу Гарси к ним - и тогда мы их будем подменять. Иначе я бы не оказался так далеко в такую погоду. А-о-о-п-ха-с... Тролль тебя раздери... Воздушные ямы...