Мария Фомальгаут - Обратная сторона Мебиуса

И глобусы теперь по всей стране повыбрасывать надо, потому что неправильные.

Пресс Эни Кей закрывает окно, чтобы не слышать гремящее на улице – доль-че-ви-та…

Божество у них там какое-то… дольче вита… на той стороне земли…

С грохотом распахивается дверь.

– Не принимаю, – рявкает Пресс Эни Кей.

Оборачивается.

Давится словами.

На пороге стоит Мастер, целится в магната.

2189 г. – начало переселения элиты на Новую Землю на той стороне земли Мебиуса

2197 г. – закрытие порталов во избежание нелегальной миграции.

2198 г. —У. К. Маффин открывает возможность перекачивания энергии между мирами.

2200—2210 г.г. – установление на Новой Земле вечного лета, медленное похолодание климата Старой Земли…

Ван Клик и Жека читают. Перечитывают. Историю раньше не учил ни тот, ни другой, поэтому подолгу вчитываются в каждую фразу.

– А теперь смотри, – Ван Клик показывает в самый конец маленькой брошюрки «Экзаменационные вопросы по истории для поступления на исторический факультет».

Жека листает полуистлевшие страницы. Вздрагивает.

– Охренеть… так что ж ты раньше молчал, что всем хана скоро!

– Так я тебе об этом уже третий час говорю!

– Да ты мне про конец света талдычишь, а не про это… о-ох, горюшко мое… и сколько нам теперь всем жить осталось?

Пресс Эни Кей и Мастер смотрят друг на друга. Нужно что-то сказать, что-то делать, но никто не решается заговорить первым. Наконец, Пресс Эни Кей осторожно опускает кольт. Легким кивком показывает, что ждет от противника того же самого.

Мастер бросает винтовку. Даже приподнимает руки, так, на всякий случай.

– День добрый, – говорит Пресс, – чем могу быть полезен?

– Да это… самое…

Мастер теряет слова, они рассыпаются по паркету с легким шорохом. Вот блин, сколько раз готовил речи, сколько раз отшлифовывал фразы, все из головы вылетело…

– Это… вы нас вообще извели…

– Вот как? – Пресс Эни Кей приподнимает бровь, – не думал, не думал…

– Ага… жрать нечего… холод сучий, задолбали уже…

– Ну что же, давайте обсудим все поэтапно… пойдемте, выпьем за встречу, поговорим… – Пресс откупоривает бутылку чего-то дорогого, экзотического, на что Мастер в иные времена и смотреть боялся, не то что в руках держать. И вообще тут не то что за столом сидеть, дышать страшно, чтобы кабинет не запачкать…

– Это у вас чего, трюфели? – спрашивает мастер.

– Гусиный паштет, очень рекомендую… Так вы жалуетесь на плохие условия?

– Да хуже некуда. Холод сучий, жрачки хрен да маленько, мои в цехе уже говорят, пока кормить нормально не будешь, хрен чего делать будем…

– Да, проблема оптимизации расходов стоит очень актуально. Что же, в ближайшее время рассмотрим ряд законопроектов…

Пресс и Мастер чокаются. Пьют за встречу. За нас с вами, и за черт с ними, и за все такое.

– Например, такой вариант… мы передаем в ваше пользование часть производимой продукции…

Мастер скалит зубы. Он-то думал, тут войнушка не на жизнь а на смерть будет, а тут вон люди умнющие, сразу все по полочкам мужик разложил…

– …кроме того, предлагаю снизить поставки тепла нашему миру, тем самым…

…около девяноста процентов населения остались на территории Старого Света с целью обслуживания Высшего Света на другой стороне планеты…

– С-суки, – шепчет Жека.

– Кто?

– Вы, кто… себе все забрали, сволочи…

– Ты выражения-то подбирай, а?

– Какие, на хрен, выражения, жулье проклятое, и папаша твой туда же, кровушку нашу пил!

– А тебе кто мешал кровушку пить? – Клик вспоминает что-то, прочитанное в каком-то учебнике, – если человек оказался в самом низу, ему следует винить в этом только себя.

– Не так воспитаны, кровушку чужую пить!

– Ага, ври больше, не так воспитаны, сам, поди, мясо челове…

Мир летит кувырком, Жека швыряет Ван Клика оземь, обещал же он, обещал же Ван Клика этого убить… Жека слов на ветер не бросает… Кружится бешеная метель, кружатся снежинки, кружатся два человека в бешеной кровавой пляске…

Пресс Эни Кей любезно улыбается. Комната пляшет перед глазами Мастера, валится куда-то набок, набок, отравил, отравил-таки, с-сука…

– Что-то не так? – спрашивает Пресс Эни Кей. Все еще улыбается, на этот раз самодовольно, победно…

Мастер еще пытается добраться до винтовки, уже не может, бьется в конвульсиях, роняет на паркет кровавую пену, блин, как Пресс не любит все это, он еще язык себе откусил, тьфу…

Пресс отступает, хочет позвать обслугу, чтобы убрали – падает на паркет с простреленной головой, мельком успевает заметить в дверях оранжевые жилеты, ай, с-сука, привел-таки за собой…