Иван Валеев: Меж бессмертных и неживых. Сборник рассказов

Фотограф Иван Валеев

© Иван Валеев, 2019

© Иван Валеев, фотографии, 2019

ISBN 978-5-4496-7346-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

– Лиговский пятьдесят пять… Ага.

Я набрал на пульте домофона семнадцатую квартиру. Нет ответа. Откуда-то сверху из открытого окна скрежетали гитары и монотонно стучала драм-машина.

Глухие они там, что ли?

Я вызвал заказчика по смарту. Длинный гудок. Другой. Третий. На двенадцатом соблаговолили ответить.

– А? – сказал запыхавшийся голос на фоне все той же музыки.

– Добрый вечер. Николай?

– А?

– Это Николай? Вы пиццу заказывали?

– А! Пиццу! – Голос отвечавшего стал выше. Словно парень нюхнул гелия. – Да! Пицца! Круто!

Музыка стала тише.

– Откройте, пожалуйста, дверь…

– Ага! – Шаги, сопение носом, бряканье ключами. – А тут нету никого…

– Я внизу у подъезда. Звоню в домофон.

– Домофон?..

Я снова нажал кнопку вызова.

– Сейчас… Да? Кто там? – спросил тот же голос из домофона.

– Это курьер, – сказал я. – Я вам звоню. Откройте пожалуйста, дверь.

– А! Понял! Так бы сразу…

Замок открылся. Я вошел в темный подъезд и поднялся по вытертой, замусоренной вонючей лестнице на последний этаж. Звонить не пришлось: стоило мне подойти к квартире, как дверь, скрипнув, приоткрылась.

– Добрый вечер! – Я продемонстрировал сумку с заказом. – Пицца. Шесть штук с пеперрони.

– Пеперрони!.. Заходите!

Человек еще чуть приоткрыл дверь. Глаза его светились в темноте. Протезы.

– Не хотелось бы мешать, – сказал я. – У вас там гости…

– Я приглашаю!

Странно он ведет себя… И почему не слышно остальных гостей? Я шагнул вперед и потянул носом воздух. Ощутимо запахло мокрым железом.

Я молча пнул ногой дверь, и парня зашвырнуло в квартиру. Он споткнулся обо что-то, взмахнул руками и плюхнулся на задницу. В левой руке, которую он поначалу прикрывал дверью, был зажат большой нож-пила.

– Ах ты!!!

Как он оказался на ногах, я не понял. Только что сидел, раз – и уже прыгает на меня. Лезвие ножа увязло в сумке с пиццей, я ударил парня ногой в пах и выскочил за дверь, прихватив его оружие с собой.

– Алло! Дежурный Петренко слушает!

– Добрый вечер! – сказал я, вцепившись одной рукой в ручку двери, чтобы нападавший не выскочил из квартиры. – Я нахожусь по адресу Лиговский пятьдесят пять дробь четыре, квартира семнадцать. Тут какой-то псих хочет меня убить…

– И вы вот просто так звоните? – удивился полицейский.

– Я держу дверь, и потом, у меня его нож…

– Так может, вы сами справитесь? А мы с вами поделимся?.. – Полицейский заржал. – Выезжаем.

Поделится он, как же…

Что там был за сон?.. Вспомнить бы. Никак, а жаль: сны сейчас – единственное, что осталось интересного в жизни. Если они не тронуты молью реальности…

Эвона как.

Компьютер все верещал. Кто-то сгорает от желания лицезреть мое небритое табло. В три утра. Извращенец. Я сел, дотянулся до компьютерного стола, тронул мышку. На экране возникло мужское лицо. Серые глаза за стеклами очков, седой ежик над черными бровями… Знакомое какое лицо… Где-то я его видел. Вчера же…

А. Ну да. В зеркале. Только там оно помоложе было.

– Привет, – сказало лицо.

– Привет, па, – отозвался я, вставая. Голова закружилась. – Какими судьбами? Черт, я ведь лег только…

– Ты, наверное, гадаешь, на кой я тебе звоню, – перебил он. – Я, честно говоря, тоже. Не в смысле «почему звоню», а почему именно тебе… Понимаешь, у меня возникла одна проблема, с которой мне просто не к кому больше обратиться.

Так. Запись. Есть некоторые вещи, которые я очень не люблю. Одна из них – видеосообщения. Те, кто меня знает – их человек примерно пять живых, – избегают отправлять мне видеозаписи. Отец шестой. Он тоже знает меня – и вот именно поэтому…

– Дело в том, что я мертв.

– Отличный ход, па. Я весь внимание.

– Надеюсь, теперь ты отнесешься к тому, что я тебе скажу, с должным вниманием.

Зар-раза. Он знал…

Я уселся на стул напротив монитора и попытался привести мысли в порядок. Если это не шутка, следует ожидать какого-нибудь пустяшного наследства… А если я хоть сколько-нибудь знаю своего па, то вместе с квестом в стиле «отомсти за меня, Симба».

– У меня есть информация, – сказало изображение отца. – Тебя и твоей жизни она не касается. Ее нужно просто передать людям, которые сумеют ей правильно распорядиться…