Елена Блонди - Карты мира снов [СИ]

— Так, — по интонации было ясно, не забыл своего вопроса, черт любопытный, — так я, про это, что написал ты. Это к чему оно написано тут? Ибо нет здесь никакой земли. И донный рельеф нормальный. И названия такого…

Данилыч приблизил лицо, обходя стол, тень поползла вбок.

— Глаза сдают. Я и не вижу, кучеряво написано. Прочитаешь?

Андрей усмехнулся. Чтоб немного потянуть время (вроде я в школе, а он вроде учитель, попытался рассердиться), старательно пожал плечами и нащупав чашку, поднял, поднес, отпил теплого напитка, покатал во рту, будто смакуя кислый, забитый сахаром, вкус. Проглотил.

Как сказать старику, который так переживал за рождение, рост и взросление рукописной карты, будто они вместе растили и воспитывали правильного ребенка, будто они этому документу — отец и дед. Как ему сказать, что надпись написалась сама по себе, что язык ее Андрею незнаком и даже прочитать по складам, надеясь, что произносит странные завитки, сцепленные странными крюками, правильно, — не сумеет. Пробовал, вчера под утро, когда задремал стоя, и уронил на карту руку с пером, страшно перепугался, что испортил ее чернилами, а потом, проморгавшись, вдруг увидел написанное. Слабо выгнутым венком, красивыми, совершенно непонятными буквами, не сказать — старинными, просто напрочь какими-то другими. Так изогнуто надписывают большие острова. Например. Но тут, старик прав, нет острова. И не было никогда.

«Скажу — Атлантида», решил Андрей, а после сотру аккуратно, сфотографировать только нужно. Повернулся, с нужной усмешкой, и вдруг качнулся, ударяясь бедром о край стола, одновременно с глухим могучим хлопком снаружи. Выпрямился, потому что вода, которая разогналась и от души шлепнула в борт мощными ладонями, снова присмирела и вернулась к монотонной привычной качке.

— Эх! — Данилыч протягивал руки к карте, паря над материками растопыренными ладонями, — да что ж ты, раззява. С кружкой-то!

Под венком надписи блестел сочный потек, горько-шоколадного цвета клякса, с краем, аккуратно уложенным под вычурными буквами, и вниз еще два отростка, покороче и подлиннее, с изгибом, как ручка кофейника.

— Тряпку я щас. Промокнуть. А то впитается же!

— Не надо.

Андрей сунул на место чашку с испачканным мокрым краем. Вдвоем стояли, покачиваясь, смотрели на блестящее пятно, в центре которого отражался свет верхней лампы — квадрат с полосками неонок.

— Спортил? — вопросительно утвердил старик, — экая блямба, после разве сотрешь. Она у тебя с полмадагаскара, щитай.

— Он, — поправил Андрей, — видишь, как надпись пришлась, будто специально про него написана. Остров.

— Так нету ж его тут! Или что? Был, да? — в маленьких глазах под лохматыми бровями разгоралось это вот, совсем пацанское, от которого механика Ивана Даниловича Дерябу отделяло полсотни лет, да свои уже дети, да полжизни в морях, и жене с Анькой квартиру, сказали, мы в Москве будем, а ты как хочешь. Да много всего. Но Атлантида, вместо того, чтоб утонуть в волнах и кануть в прошлое вместе с оставшимся там мальчиком Ваней, оказывается, нашла пристанище внутри и просто ждала своего часа — величаво подняться и воцариться.

— Ну… — Андрей одновременно пожал плечами, солидно кивнул и еще что-то там изобразил лицом, чтоб не завраться без совести, пусть старик сам выбирает, чему поверить.

Тот покивал, потом покачал головой.

— Ох, я сколько перечитал в детстве. Мечтал, вырасту, стану это, бороздить значит, просторы, найду Атлантиду и всем покажу. Веришь, даже прославиться не хотел, просто вот показать всем. Такой был дуралей. Вот и вырос. Бороздю, вишь. Знаю, где джинсы дешевые, где запчасти привезть с помоек машинных. Много чего знаю. Такого вот.

— Данилыч…

Тот махнул рукой. И совсем вдруг расстроившись, ушел, бормоча под нос что-то горестное, в чем Андрей расслышал вдруг имя Данилычевой жены «ты еще, Галина Батькивна. Корровищща…»

— Атлантида, — медленно произнес Андрей вслух, прикладывая сказанные слоги к надписи, — Ат-лан-ти-да.

И почувствовал, нет. Не ложится. Взамен, смешиваясь с досадой и одновременно тайно-радостным удивлением (а остров — есть), пришла, отяжелив голову, сонливость, и кофе ей оказался нипочем. Прав был старик Деряба, гадость растворимая.

Андрей сел на жесткий трехногий табурет, приготовился ждать, чтоб пятно просохло, зевнул во весь рот. Дальше работать нельзя, а то украсит карту не только кофейными пятнами, а еще кляксами и брызгами чернил. И вообще. Ну, спишется. Закончит дома. Надо только решить, насчет «дома» — это где. Вернуться к родителям, в маленький курортный поселок на берегу Азова? Или податься все же к Ирке… Попробовать. Два года, не кот начихал.