Владислав Тихонов - Наследство одержимого

На улице он увидел Эдика, сидевшего на земле в куче мелких и крупных деталей от своего несчастного мотороллера. Недопитая бутылка портвейна стояла тут же, но Эдик, казалось, позабыл о ней. Ломая спичку за спичкой, он раскуривал очередную «беломорину».

— А, это ты, — нервно буркнул Фырган, заметив Сергея.

— Кто же еще! А что там… такое… всякое?…

— Ты про церкву, что ли? И какого тебя туда понесло… — «беломорина», наконец, раскурилась, и Фырган с наслаждением втянул в себя ядовитый дым. — Отец Филарет это место больно ненавидит. Давно уже грозился эту церкву спалить. Да только боится, мат-ть его… Странный тут раньше жил народишко. Вроде староверов. Только те поклоняются Христу, а эти, значить, какому-то своему идолу. Мне батя рассказывал в детстве, я уж забыл. Имя какое-то ненашинское. Язык сломаешь. Вроде, еще при Наполеоне здешний помещик идола этого сраного привез откуда-то и заставил своих мужиков ему поклоняться. Так оно и пошло. Церкву православную к себе приспособили…

— И что, так и поклонялись до наших дней?

— Угу, покуда все не перемёрли. Сам я тут был как-то с мужиками двумя знакомыми, зашел, глянул — ёб твою мать!.. Плюнул и — ходу оттуда, даже в усадьбу не пошли, до того тошно чо-то стало. А потом, как в Холмы приехали, так меня рвало, бльть, полоскало весь день и всю ночь, бльть! Мужики тоже — один, Васька, чуть не загнулся, а Димка после того в запой ушел…

— Отравились, что ли, чем-то?

— Отравились… Сам ты отравился! Это же место такое — оно на людей, бльть, так действует! И какого лешего я с тобой поперся?!.

Эдик внезапно замолчал. Потом поднялся, сердито выплюнул окурок и резко пролаял:

— Мотолеру пиздец. Затянул ты меня в свою историю, ёб твою мать! Ночевать мне тут с тобой теперя придется! С тебя потом, короче, пол-ящика водяры, понял?! Пошли теперя в твой дом, я тут один кантоваться не собираюсь!!

Тяжелое, фруктово-красное солнце все глубже и глубже вползало в зеленую гущу дальнего леса, напоследок вытягивая тени Сергея и Эдика-Фыргана в два темных головастых циркуля. Циркули торопливо маршировали по деревенской улице, больше похожей на широкую продолговатую поляну с избами по бокам — черными бревенчатыми привидениями с просевшими крышами и покосившимися стенами. В густой траве под ногами то и дело попадалось какое-нибудь полувросшее в землю ведро или заржавленная лопата. На прогнившем заборчике одного из домов Сергей заметил половик, вывешенный на просушку лет двадцать тому назад. Когда-то пестрый, со временем он совершенно побелел, и в складках домотканины, годами собиравшей земляную пыль, зелеными ниточками трепетали тонкие травинки…

Старинное двухэтажное здание броско возвышалось на небольшом пригорке, окруженное сзади полумертвой-полуодичавшей рощицей. Последние солнечные лучи скользили по его красно-кирпичным стенам, сообщая им тревожные мясные оттенки.

— Тэ-экс… Говоришь, дедушка твой тут жил? — не без ехидства спросил Эдик.

— Но ведь других двухэтажных домов здесь вроде бы нет… — растерянно пробормотал Сергей, пугливо озираясь по сторонам: от внезапного наследства он был вправе ожидать чего угодно, но чтобы стать обладателем 200-летней усадьбы…

Все в ней веяло духом помещищьего гнезда, как его рисуют на картинках — и ограда из кирпичных столбов с чугунными прутьями, и булыжник, вымостивший площадку перед фасадом, и каменные львы по обеим сторонам крыльца… Над заколоченной крест-накрест входной дверью, к которой вели двенадцать гранитных ступеней, нависал тяжелый балкон, поддерживаемый двумя рядами круглых гранитных колонн.

— Значит, хи-хи, дедушка…

— Да что ты хихикаешь все время?!

— Да то, что больно крутой он у тебя был… Тут-то, знаешь, что до революции было? Барин жил! А потом дом — под сельсовет. Не, музей сначала сделать хотели — тут картины вроде как шибко дорогие нашли, мне это все батя мой рассказывал. А потом комиссия приезжали чуть ли не с Москвы, все картины, всю мебель повывезли и решили тут сельсовет разместить… В войну здесь немцы стояли, так у них штаб тут был. После войны — обратно сельсовет… А потом вроде как позабросили тут всё…

Сергей слушал рассеянно. То, что извещение о наследстве оказалось липой, он уже понял, взглянув только на изувеченных большевистскими и немецкими пулями гранитных львов. И дедушки Андрея Николаевича, почившего в бозе сентября тринадцатого дня года от Рождества Христова 1992-го, тоже, судя по всему, и в помине не было. А еще проклятая церковь не шла из головы, и заболоченное кладбище так и стояло перед глазами… «Заманили! Заманили меня сюда, это ясно… Но кто?!! Кому я мог понадобиться?!!» — заходился в мысленном крике учитель истории, пока, наконец, не остановился на версии о всезнающих спецслужбах. В самом деле, а почему нет? Его решили за-вер-бо-вать… А что? Ведь наверняка хранится где-нибудь в незнакомых кабинетных недрах скромненькая табачного цвета папочка с его именем на обложке, куда аккуратно вносятся все его шаги, все этапы, прямо скажем, ничем не примечательной и даже близко не героической его биографии. Другое дело — почему именно он? А может, именно благодаря своей негероической биографии… Смелая, конечно, догадка, отчаянно смелая, даже шизофренией отдает. Но, кажется, это именно тот редчайший случай, когда шизофрения ни при чем… А непонятностей так много напущено — так это, судя по всему, затем, чтобы продемонстрировать будущему сотруднику служебное спецмогущество — чтоб знал, с кем имеет дело. Психологический такой момент…