Сергей Савенков - Жизнь номер 2016 - Песни девочки не со звёзд [СИ]

— Знаешь, Мурлыка, ведь это не только у нас. Мир — один большой лагерь, где все друг друга грызут. На работе, в семье…

— Недетская мысль. Горжусь ученицей!

— А когда каждый тянет на себя одеяло — одним слишком холодно, а другим слишком жарко.

— Я ж говорил, в основе мира лежит конкуренция.

— Соревноваться можно по-разному…

— Конечно! Можно вот так! — он прижал свои губы к моим. Потом опустился пониже, расстёгивая пуговички на блузке.

Над головой болтались грибы, раскачивались стволы, а в белом полуденном небе сияло жаркое солнце.

Губы Мурлыки скользили всё ниже, а руки трогали грудь. Он расстегнул мой ремень и ширинку, потянул вниз штаны. Я не сопротивлялась — наоборот, приподняла ягодицы. Он целовал мои ноги, ладошки и шею. Потом снял с меня трусы.

Как хорошо, что я подготовилась — хоть и не для него! Жизнь — штука непредсказуемая.

Он целовал меня там, где не бывали ещё ничьи губы. Мне становилось всё жарче и жарче. Потом показалось, что я хочу в туалет и вот-вот наделаю лужу. Я испугалась и застонала. Мурлыка ускорился, и те бабочки, что давно томились внутри, наконец-таки выпорхнули к небесам.

Мы лежали рядом, обнявшись.

— Кажется, ты хотела узнать про мой план?

Надо же! Совершенно вылетело из головы!

— Расскажи.

— Насобираю грибов, насушу и подсыплю в еду.

— Кому?

— Всем. Всему лагерю.

Я повернулась на бок.

— А если кто-то отравится или сойдёт с ума?

— Они и сейчас отравленные сумасшедшие. Грибы им это покажут.

— Нет… Это бред…

— Не больше, чем всё остальное.

— Все догадаются, кто это сделал.

— Конечно. Поэтому, нужно насыпать побольше. Другого шанса не будет.

— Нельзя, чтобы кто-нибудь умер.

— От этих не умирают, не бойся.

— Ты обещаешь?

— Конечно. Хочешь помочь? Выбор есть даже во сне! Пусть иллюзорный, но выбор…

— Ну нет! Ни за что! А сколько тебе их ещё собирать?

— Недолго, ведь были дожди. Пару дней.

Я взяла его руку в свою.

— Не хочу тебя потерять.

Он отстранился.

— Это дело важнее, чем я. Ад — это другие. Но в нашем случае, другие — это ведь мы…

— Что ты имеешь ввиду?

— Ты очень скоро это узнаешь.

Мурлыка достал из малюсенького рюкзачка бутерброды и термос.

— Проголодалась? Держи свою колбасу!

Чай был крепкий и чёрный, как будто смола. В нос бил аромат бергамота.

— Мур, а ты тут давно? Говорят, что тебе девятнадцать.

— Девятнадцать? Мне? — смех звенел, как ручей. — Ты чего? Посмотри на меня! — он расставил худые ручонки.

— А сколько тогда?

— Разве у ветра есть возраст?

— Ты опять за своё…

— Задавая глупый вопрос, не рассчитывай на умный ответ.

— Хорошо, спрошу по-другому. Говорят, что сначала был ты, а уж потом интернат появился…

— Видишь! Умеешь ведь спрашивать правильно… Да, это правда.

Я не смогла удержаться от смеха.

— Чего ты гогочешь? Всё было именно так! Мы, а уж после — всё остальное.

— Мы?

— Да. Мы с тобой.

— Что за бред! Я жила у родителей, а когда… — я проглотила ершистый комок. — А когда меня привезли в интернат, ты здесь уже был.

Мурлыка вздохнул.

— Разве можно верить воспоминаниям? Люди помнят не то, что было, а то, что хотят.

Он сказал почти то же самое, что думала я. Вот и гадай, кто кому навязал эту мысль.

— Держи ещё чай! Я старался! — он плеснул в крышку термоса.

— Рассказывают, ты мог бы уйти. Но в интернате тебя что-то держит.

— Кто-то, — поправил Мурлыка.

От сладкого чая ещё больше хотелось пить. Я жадно вылила в крышку остатки.

— Мур, ты вчера не ответил… Что ты хочешь, когда станешь взрослым?

Он опустил глаза.

— Не станем мы взрослыми. Ни разу такого не было, за тысячи жизней. Мальчик Мурлыка и девочка Мика — очередные проекции. В единственной настоящей реальности мы не были взрослыми, и не понимаем, что это такое. Поэтому, не сможем и тут ими стать. А вот про смерть и потери, мы знаем всё.

Тьфу ты! Снова его понесло!

— Так мир не реален?

— Подумай сама. Твои чувства, они настоящие? Боль — это настоящая боль? Радость — настоящая радость?

Мурлыка меня ущипнул, и я ойкнула от неожиданности.

— Вот и ответ! Реален ли сон? Вполне! Но, лишь до тех пор, пока не проснёшься. Иллюзия кажется правдой, если ты её часть. Но утром ты видишь, что весь ночной мир — это сон. А тот, кем ты считал себя час назад — придуманный персонаж сновидения. Понимаешь, что люди, с которыми ты разговаривал, дрался и занимался любовью во сне — всего лишь твои отражения. Те самые люди, что приносили радость и боль! А ты настоящий — сидишь на кровати. Тебе одиноко и жаль, что увлекательный сон прекратился.