Роза Листьева - Возвращение Дракулы

– Ты это слышал? – разбудил Пётр Ивана.

– Что?

– Кто-то кричал.

– Отстань, дай поспать.

– Надо посмотреть.

– Это пиво.

– А вдруг…

– Иди в задницу.

– И всё-таки надо посмотреть.

– Лопату возьми.

Порывшись в багажнике, Пётр выяснил, что лопаты нет. Его худшие опасения подтвердились. Васи тоже не было нигде. Клеопатра Валерьяновна… Смерть… Тапок… Нет, я не из трусливых. Если Васька взял лопату, зачем? Он заглянул под машину, но было темно. Славная ночь… Кусты зашевелились, и послышалось чьё-то дыхание.

– Ты откуда? – спросил Пётр.

– Оттуда.

– А где лопата?

– Там.

– Где там?

Рука схватила его за горло. Ноздри принюхались, и глаза посмотрели ему в душу.

– Воздух… Помогите… Вася…

– Нет больше Васи. И тебя не будет.

Дракула жадно набросился на бедную жертву, и вскоре труп был отброшен в сторону. С каждым глотком он становился всё сильнее, кровь наполняла его свежими силами, и он молодел, радуясь своему преображению.

– Я… Это снова я… – всё его существо разразилось хохотом, таким алчным, что в глубине себя он даже испугался. – Померкнет мрак передо мной, моя ночь пришла. И прах стал плотью. Я вернулся. Я прежний. И никто не сможет меня убить. Если и есть Бог, то это я! Я вечность, ничтожная вечность, о которой все мечтают. Прости, дружище, все хотят жить. Я не исключение. Ты был вкуснее этого, который был с лопатой, как ты сказал, Вася?

– Ты его нашёл? – спросил Иван, посветив фонариком.

– Да.

– Хорошо здесь, но страшно. Кажется, что вот-вот и… Ты кто? Где Вася? Ты что, его убил?

Дракула улыбнулся.

– Я столько лет ждал этого момента! – сделал он шаг вперёд. – Столько лет мечтал об этом! Жизнь – это всего лишь крупица вечности, которую ты отдашь Богу! Иди же ко мне!

– Слышь, ты, чувак! Я тебе не какой-нибудь там…

Фонарик выпал у него из рук, и он бросился бежать. Погоня была недолгой. Петров, удирая, споткнулся о корень какого-то дерева. Ну, а дальше ничего интересного. Дракула протянул свою руку, и, вцепившись в его плоть, опустошил тело.

– Это было вкусно, хотя нельзя пить так много пива, вредно для здоровья, да и на вкус не очень.

Отрыжка его посетила как бы невзначай, конечно, неприлично, но что делать? Он сел около костра и задумался о жизни. Кто я? Я никому не нужен. Я был графом Дракулой, пил кровь, наслаждался… любил… И каждый раз меня убивали. За что? Я пленник собственной судьбы. Никто не в силах этого понять. Когда я воскрес в прошлый раз, я бежал из Румынии, я спрятался в России, я жил здесь некоторое время, выучил русский, но я съел соседей… Съел, конечно, громко сказано, да, я выпил их кровь, но какая она была вкусная… Особенно артериальная. А потом меня снова убили. Похоронили, закопали, и снова меня не стало. Я много думал, и понял, что конец это начало вечности, а начало – это конец. Если я умру, то я снова… Как лёд и вода, как прах и плоть, и только кровь способна меня понять, остальное чушь, придуманная назло вечности…

Вдруг ему показалось, а может и не показалось, что у него звенит в ушах. Он сделал несколько шагов в сторону палатки. Под подушкой что-то жужжало. Дракула взял в руки то, что жужжало, и стал рассматривать это. Приятная мелодия ласкала слух. Он осторожно потрогал пальцами крестик.

– Дорогой, ты меня слышишь? Почему ты не отвечаешь? У тебя всё хорошо?

– Спит он уже…

– Он не спит, подожди, он на связи… Почему ты молчишь? Вдруг с ним что-нибудь случилось?

– Он взрослый мужик, ему двадцать семь лет! А ты всё переживаешь. Ложись, утро вечера мудреней.

– Любимый, перезвони.

Дрожь пронзила всё его тело. И оно икнуло. Видимо, давно не обедавшее и не ужинавшее, и не завтракавшее, оно очень обрадовалось пище, и с удовольствием всосало остатки содержимого. И тут он догадался, что это был её муж. Он понял, что история повторяется. Штуковина перестала мигать и замерла. Он молча положил себе в карман телефон. Голос был удивительный, так может говорить только любящая женщина. Как я давно ни с кем не разговаривал… Может, не надо было есть её мужа? Ну, я же в России. У них здесь всё к лучшему. Но я никогда не слышал ничего подобного. Прости, дружище. И опять отрыжка. Надо спрятать трупы, пока их будут искать, я успею уйти. Интересно, как её зовут? Надо было так и спросить, болван. Нет, она бы поняла, что это не он. И потом, внешность может быть обманчива. Но ему явно повезло. С девушкой.

Дракула огляделся, перетащил трупы в палатку и, опустошив их карманы, закурил. Сколько лет я пролежал в гробу… Он курил и плакал. А теперь я снова живу и дышу. Какая дрянь. Разве можно это курить? Интересно, какой из этих троих её муж? Наверное, тот, что меня выкопал, а я даже спасибо не сказал… Лопата, ах да, лопата… Её тоже нужно спрятать. И могилу закопать, чтобы никто не догадался, что я Дракула, который… который… не важно какой, я вернулся, и это главное. Какая красивая музыка, я такую раньше не слышал… И она, наверное, тоже красивая. Их скоро начнут искать, нужно сматываться… Два раза обернувшись, он побрёл по лесной тропинке, прошёл мимо озера, и, петляя по лесу, вышел к шоссе. Никто не останавливался. Вполне возможно, что в это время суток нормальные водители никого здесь не брали. Дракула почувствовал одиночество, и ему стало грустно.