Дмитрий Скирюк - Блюз чёрной собаки

— Эт чё за хрень? — спросил он с подозрением.

— Энергетический напиток, — сказал я и на всякий случай разъяснил доступно: — Газировка с кофе.

— А… Ну, так бы сразу и сказал. — Он выглянул в окно. — А чё, Кунгур-то скоро?

— Хватился… Проехали Кунгур.

Тот вытаращил глаза.

— Как проехали? Давно?

— Да уж с час, а может, больше.

— Твою мать… — бессильно выругался он. — И чё мне теперь, обратно пилить? Два часа на прибане торчать! Бля-а… Ну чё за жизнь, нах, в рот по черепу?! Ездят тут, бля, пидорасы грёбаные, поют всякое говно, нет чтоб разбудить… Эх!

Он в два глотка прикончил «Красного быка», смял банку и швырнул её под лавку.

Так, подумал я. Ошибочка вышла. Не бомж. Обыкновенный гопарь. Спортил песню, дурак… А так была в тему!

Песня между тем уже заканчивалась:

Главное, не бойся, ничего не жди:

Даже если сгинешь, не оставив и следа,

За тебя останутся июльские дожди,

Мокрые вокзалы, голубые поезда…

Белобрысый морщился, скрёб себя под мышками и зевал, потом стал рассматривать вагон, соседей и наконец остановил свой взор на мне.

— Клёвый у тебя плащик, брателло, — сказал он. — Где надыбал?

Я секунду или две непонимающе смотрел на него — и вдруг едва не рассмеялся от пришедшей мне в голову мысли. Парень набычился.

— А чё ты зубы-то скалишь? — спросил он. — А?

— Фигня, фигня, — поспешно сказал я. — Не обращай внимания, проехали.

Я встал, стащил плащ, свернул его и протянул соседу.

— Возьми, а то замёрзнешь. Там, кстати, ещё три банки в кармане. Только сразу не пей, а то эта штука такая, коварная, крышу рвёт хуже чифиря.

Белобрысый недоумённо переводил взгляд с меня на плащ и обратно, потом уставился на мой браслет с обрывком цепи, что выскользнул из рукава. Я поймал его взгляд и небрежно затолкал браслет обратно.

— А чё, бля… это… тебе не надо, что ли? — наконец спросил парень.

— Бери, бери. Тебе нужней, я так доеду. Я всё равно его в секонде купил.

— Ну… — поколебался тот, — это… типа спасибо…

— Не за что. — Я посмотрел в окно. — Сейчас остановка будет, Юг. Не жди обратки, сразу дуй на дорогу и лови попутку. До Кунгура подбросят, тут недалеко. Ну, что сидишь? Давай двигай, а то опять опоздаешь.

Электричка замедлила ход. Оглядываясь на меня и на ходу напяливая плащ, парень стал пробираться к выходу. Стоянка здесь совсем короткая; через минуту зашипел воздух, двери закрылись и электричка двинулась дальше.

Вот оно как, подумал я, провожая белобрысого взглядом. Уж не знаю, что случится с этим типом в ближайшие часы, как он окажется в реке, но будем думать, что я в этом не виноват. В конце концов, он сам так хотел.

Спроси у наркомана — он тебе ответит, сколько ангелов умещаются на острие иглы…

Оставалось ещё одно дело. Последнее и, может быть, главное. Часы в мобильнике показывали полчетвёртого. Я сдвинул крышку, вставил сим-карту, включил и набрал пин-код. Телефон пискнул, выдал «ОК» и стал искать сеть. Приём был вполне устойчивым, на четыре палки. Я заблокировал опознавание номера, нацепил очки и стал давить на кнопки, чертыхаясь про себя. Блин, как там было-то? Ах да…

Путаясь в латинице, я набрал: «СОРОКАnРОnАJI», добавил три восклицательных знака и отправил сообщение себе на номер. Вот. Пусть поломает голову.

Я боялся, что ничего не получится, но SMS-ка благополучно улетела, а ещё через секунду мне пришла копия, и я с облегчением перевёл дух: сработало. Всё верно — у меня тот же номер. Оператор вряд ли за неделю обратит внимание, что на балансе две одинаковые сим-карты; их сигналы будут идентичны. Разве что мне потом выставят счёт в двойном размере, ну так это меня мало волнует.

После ухода белобрысого гопника ребята за моей спиной заметно расслабились и оживились. Я услышал краем уха, как второй парень попросил: «Саш, а спой чего-нибудь своё, а?» — «Да! Да! — заподдакивали девчонки. — Спой своё!» Некоторое время чувак в бандане отнекивался: мол, не хочу, не буду, и молчал, бездумно перебирая струны, но в итоге всё-таки уступил просьбам. Гитара зазвучала по-другому — напористо, звонко.

Уходящие из дома, обгоняющие ветер,

Оставляющие время за спиной,

Вы со мною не знакомы, по поверхности планеты

Вы идёте, не здороваясь со мной.

На поверхности планеты счастья не было и нету,

Ну а выше и подавно счастья нет,

А внизу лежат кварталы городов больших и малых,

Из которых вы выходите на свет.

Конечно, может быть, так странно прожитая

Жизнь уйдёт песком сквозь пальцы,