Владимир Границын - Линия Крови

Варлей присвистнул.

- Это мы удачно зашли! А там что?

Старик развернулся. Саркофаг, находящийся от него через один, разрушен. Огонь обжег заскорузлые пальцы. Бомж дернулся, выронил газету. Огонь погас.

- Ну, чего ты там копошишься?! – прикрикнул Варлей.

- Обжегся, - обижено протянул старик. – Рука болит.

Он чиркнул спичкой, жадно занялась следующая газета. Огонь осветил разрушенную мраморную гробницу.

- Кто-то здесь уже побывал, су-уки! – констатировал Варлей. – Еще немного значит и мы бы не успели.

- Да не-ет, - протянул старик. – Это давно. Я еще мальчишкой был, когда эту могилу разломали. Это могила генерала, вон смотри… - он наклонился, поднес огонь ближе к валяющейся на полу крышке. В зыбком свете живого огня проступили вырезанные в камне буквы:

«Генерал от инфантерии

Воронов Петр Иванович.

1765 – 1822.

Герой Отечественной войны».

Под надписью были изображены перекрещенные сабли.

- Ну и что?

- Так саблю золотую искали. Ходил слух, что когда генерала хоронили, вместе с ним положили и золотую саблю.

- Нашли?

- Откуда я знаю? Может и нашли…

- Херня это все. Какой дурак золото в гроб будет класть?

Догорела вторая газета. Пришел черед третьей.

- Где там этот придурок? – помянул Варлей Митяя. – Так мы совсем без бумаги останемся, чем дрова будем разжигать? Слышь, дед, а нахрена эти шары по углам? Для красоты что ли?

Он как раз пытался вывинтить один такой шар из плиты. Шар отвинтился, но стержень, на котором тот был закреплен, остался в мраморе. Придется выколачивать – не оставлять же эти бронзовые, да хотя бы даже и латунные, штыри другим.

- Думаю это подсвечники, - отозвался старик. – Видишь, вверху отверстие? Аккурат для свечи.

- Ты много думаешь, мля. Работай давай! – прикрикнул Варлей.

Он свернул уже два шара, а эти нахлебники только и могут лясы точить. Митяй еще этот… вот кто будет штыри из камня выколачивать.

В тишине неожиданно громко скрипнула дверь. Повеяло холодом, огонь дрогнул и погас. Варлей замер. Гулко прозвучали тяжелые шаги. Вожак почувствовал вдруг на спине липкий пот. Медленно, очень медленно повернул голову.

- Эй! Где вы там? – послышался от двери голос Митяя.

- Тебя где суку носит?! – рявкнул Варлей.

Он взбесился от собственного страха. Колени его дрожали. Надо же, скрипа какого-то испугался!

– Дров принес?!

- Не нравится мне здесь, - хрипло проговорил старик.

Он безуспешно пытался чиркнуть спичкой по коробку. Руки тряслись, промахивался… Наконец попал. Спичка сломалась.

- Да что вы, мать вашу?! – Варлей по привычке вымещал страх и злобу на более слабых. – Быстро огонь развели и за дело! А не то я вам хари порасшибаю!

Когда принесенные Митяем палки разгорелись, страшно уже не было. Варлей со старым бродягой заразительно хохотали над бородатым анекдотом про женщину, спешащую ночью через кладбище.

«Мужчина, проводите меня, а то я покойников боюсь», «А чего нас бояться-то?», - третий раз повторил Варлей сквозь слезы.

Огонь весело хрустел дровами, стены озарились багровым светом. Сизый дым копился под потолком и змеей уплывал в приоткрытую дверь.

Митяй положил сверху несколько толстых сучьев и отошел от костра в угол. Послышалось журчание.

- Эй! Ты чего там, ссышь что ли?

Новый взрыв хохота эхом отразился от древних стен.

- Обоссался сопляк. А чего нас бояться-то? – всхлипывал, не в силах уже смеяться, Варлей, размазывая слезы по чумазому лицу.

- Слышь, Варлей, а тут за стеной что-то есть, - сказал Митяй, застегивая ширинку.

- Чего там есть?

- Откуда я знаю? Сам посмотри. Вон, несколько кирпидонов вылетели, а за ними пустота…

- Чего-о?

Варлей поднялся, прошел к Митяю. Следом за ним пришлепал и старик. Несколько секунд они разглядывали поврежденную кладку молча. Потом Варлей сказал:

- Смотри-ка, а ведь кладка-то – совсем не такая.

В самом деле - две стены, образующие угол, были сложены из кирпичей, различающихся и размером и качеством.

- Эту – потом делали.

Варлей присел на корточки, заглянул в дыру.

- Там что-то заныкано.

Он расшатал и вытащил, один за другим, несколько кирпичей. Запалил и просунул в образовавшийся проем газету. Пламя осветило окованный край старого сундука.

- Мля! Да там клад!

- Да какой нахрен клад, - усомнился старый.

- А что? После революции богатеи много добра поныкали… Может, и здесь схоронили! – в голосе Варлея снова звучал азарт. – Чей ты говоришь склеп-то? Княжеский?

- Графский.