Елена Гайворонская - Тринадцатый пророк

– О, кого я вижу! Решил-таки не отрываться от коллектива?

– Ставить будешь? – Спросил азартный Макс, имея в виду местный тотализатор. – Предсказываю ничью. А ты? – Он аж трясся от возбуждения и взволнованно потирал потные ладони. – Наши продуют, два-ноль. Даже смотреть на это позорище неохота. – Сказал я рассеянно и, осёкшись под взглядами коллег, прикусил язык.

Как я могу это знать?

– Как ты можешь это знать?! – возмущённо озвучил мои сомнения Толик.

Тут все трое дружно на меня накинулись, обвиняя в непатриотизме. Мне пришлось вяло оправдываться и отговариваться. Может, я не прав. Просто пришло в голову.

– Ладно, гоните по стольнику, пойду ставить. – Сказал Макс, нетерпеливо притоптывая ногой.

Я колебался. Если итог мне известен, ставка будет нечестной. Но разве я могу знать наверняка?

– Даёшь бабки, или нет? – заорал Макс, – Щас принимать перестанут! Да ну тебя, жмот! – И унёсся, не дождавшись ответа.

К сожалению, с первых минут стало ясно, что матч оправдал худшие опасения. Наши двигались, как с глубокой похмелюги, их ноги путались в зелёной газонной травке. Вскоре последовал первый пропущенный мяч. Бар взревел, разразившись крупнокалиберной бранью. А я вдруг остро ощутил свою чужеродность к окружающему. Даже пиво не шло. Жалкое зрелище на поле вызывало не интерес, а обиду, густой сигаретный чад першил в горле, рёв и гиканье болельщиков отдавались в висках медленной пульсирующей болью. Я поднялся и, под предлогом необходимости посещения очень важной для любителя пива комнаты, по-английски покинул заведение.

Названия этой церкви я не знал, никогда не бывал в ней прежде. Просто попалась по дороге. У ворот скучала стайка нищих. Мужик в камуфляже и с костылями, оборванная старуха с вороватыми глазками, пьяный дедок в облезлой ушанке, смуглая женщина с маленькими детьми. Заученным жестом протянули чёрные ладони, дружно загнусавили:

– Помогите Христа ради…

Я полез в карман, выгреб всё, что было. А мужику с костылями шепнул:

– Не стыдно?

С его ногами был полный порядок. Он это прекрасно знал, и я это тоже, хоть видел его впервые. Симулянт в ответ обложил меня трёхэтажно, но деньги не взял, отвернулся.

Внутри было немноголюдно. Не праздник. Старушки в застиранных платочках, любопытствующие подростки, скорбная группка заплаканных женщин в чёрном. Потрескивали свечи. Клубилась лёгкая дымка, источая тягучий горьковатый аромат. Сквозь полукруглые оконца струился мягкий вечерний свет. Пел невидимый хор. Так чисто и тонко, что защемило внутри и глаза защипало. Казалось, нежные и вместе с тем пронзительные звуки существовали сами по себе, отдельно от нашей простой человеческой оболочки. Они воспаряли вверх, под высокий сводчатый потолок, просачивались сквозь него в сияющую бесконечность, и что-то внутри меня отчаянно рвалось за ними, тянуло за собой, но подошвы ботинок были слишком тяжелы от налипшей на них дождливой грязи.

Когда глаза привыкли к полумраку и ярким точечкам огоньков, я обвёл взглядом стены и увидел сквозь поволоку лица тех, кого уже не ожидал более узреть. Они смотрели на меня с укором, словно хотели что-то сказать, но я не мог их услышать. Отчего-то я особенно ощутил горечь и груз одиночества, словно пришёл на братскую могилу своих друзей. К изображению распятого на кресте человека я не пошёл. Было невыносимо на это смотреть. Улучил момент, когда возле одной из главных икон не будет людей.

– Ты здесь не очень-то похож, – шёпотом сказал я изображению. – Тебя несколько приукрасили, знаешь?

Мне вдруг почудилось, что выписанные губы сложились в ироничную улыбку. Я отпрянул, зажмурился, затряс головой.

– Чего ты хочешь от меня? – сам того не ожидая, выкрикнул я срывающимся голосом. – Чего?!

Тотчас все обернулись в мою сторону. Старушки недовольно зашептались, подростки удивлённо заулыбались. Я повернулся и выбежал прочь, напрочь позабыв о машине, бросился, подгоняемый ветром, по неизвестной плохо освещённой кривой улочке, всё дальше и дальше… Бежал, пока не закололо в боку. Тогда остановился, перевёл дух, присел на облезлую скамейку. Вокруг было темно и пустынно. Ветер носил по тротуару целлофановый пакет, и тот, как живой, то игриво припадал к земле, то вновь подскакивал, кружился в беззаботном танце, пока не прибился к моим ногам. Я отодвинул его в сторону осторожно, будто пакет, в самом деле, был живым существом.

Всё проходит… Минует и это безумное лето. Надо лишь немного подождать…