Бенджамин Перси - Красная луна

Туча насекомых взмывает в воздух. Теперь отчетливо видно шнурок, обвившийся вокруг шеи несчастного. На нем висит беджик: «Нил Десаи».

Патрик старается не шуметь. Десаи погиб совсем недавно. Кто-то его убил. Кто? Уж не тот ли парень с гитарой? Гэмбл ступает аккуратно, но под ногами все равно громко хрустит стекло — тысячи осколков, на которые разлетелись двери здания исследовательского центра. Внутри прохладно. Наверху в темноте теряется высоченный потолок.

Все комнаты на первом этаже пусты. Ни стульев, ни столов, ни приборов. В шкафах и на конторках чисто. Все совершенно новое: похоже, никто так и не успел тут поработать. Патрик вспоминает фотографию, на которую наткнулся, разыскивая информацию о профессоре Десаи: улыбающийся мужчина опирается на лопату — церемония закладки фундамента или что-то в этом роде.

Крадучись, Патрик спускается вниз по центральной лестнице. Сюда уже не пробивается солнечный свет. Он вытаскивает из кармана небольшой полицейский фонарик, и яркий луч прорезает темноту. Теперь в случае чего хотя бы можно будет прицелиться. Вправо и влево убегает коридор. Сквозь запах гари пробивается вонь немытого тела и экскрементов.

Гэмбл проводит по стенам и дверям лучом фонарика. Тени расступаются. Вот сейчас одна из них оживет.

Впереди зияет открытая дверь. Стальная притолока, консоль с кодом — защищенное помещение. Вонь усиливается. Приходится дышать через нос.

В комнате в углу валяется смятая куртка, на столе стоит ноутбук, лежат коричневые бумажные папки, листы бумаги. Гэмбл бегло просматривает их: дозировки, графики, химические соединения — ничего не понятно.

А потом луч фонарика высвечивает стеклянный пузырек с серебристой крышкой. Он сияет на столе крошечной звездочкой.

Патрик летит, он словно бы сделался невесомым. Дорога вьется по долине Уиламетт и убегает вперед к Каскадным горам. Под ним урчит двигатель, ветер нежными женскими пальцами гладит Гэмбла по волосам. В ветре чувствуются ароматы сосновой смолы и влажной глины. Юношу переполняет радость. В рюкзаке за спиной — добыча из лаборатории. Записи профессора Десаи и пузырек — завернутый в его вязаную шапочку пузырек с порошком. На этикетке значится: «Вакцина против лобоса. Образец № 342, 5 мл, 10 доз».

И вдруг Гэмбл замечает на горизонте серое облако дыма. Это не костер — слишком уж оно большое, и не горящий дом — слишком неровное. Да вдобавок облако движется, прямо ему навстречу.

Патрик тормозит и съезжает на обочину. Под колесами хрустит щебень.

— Что-то такое надвигается, — говорит он сам себе.

Впереди дорога ныряет в небольшой лесок. Гэмбл вглядывается в него, будто сквозь ружейный прицел. Остальной мир на мгновение перестает существовать.

Воздух и асфальт чуть подрагивают. Гудят моторы. Множество автомобилей.

У Патрика перехватывает горло, сердце подпрыгивает в груди. Обжигающе горячая кровь разносится по телу и растапливает где-то в самой глубине черные сгустки, которые пролежали там целую вечность. Тая, сгустки преобразуются в тошнотворное ощущение. Страх. Патрик столько времени совсем ничего не чувствовал, но это определенно страх. Совершенно точно, ошибки быть не может.

Он боится не за себя, а за свой драгоценный груз.

Гэмбл съезжает с шоссе в дренажную канаву; едва не поскальзываясь на топком дне, выскакивает на противоположной стороне и, словно перепуганный кролик, зигзагами мчится между деревьев. Трава и ветви карликового дуба царапают металлические бока мотоцикла. Футах в тридцати от дороги Патрик заворачивает за ствол упавшего дерева, слезает с «харлея» и спешно закидывает его ветками. Увы, он близко, слишком близко к шоссе.

Упавшее дерево — это огромная серебристая ель. Иголки на ветках побурели, а вдоль ствола змеится черный след от молнии. Гэмбл прижимается к стволу. Волосы у юноши встают дыбом, а кожу покалывает, словно его шарахнуло от ели током.

Теперь рев моторов слышен уже отчетливо. Все ближе, ближе. Патрик пригибается. Из-за поворота на шоссе вылетает целый караван: мотоциклы, пикапы с огромными колесами, изрисованные огненными языками «кадиллаки». Капает масло, визжат тормоза и разболтанные рессоры, ревут неисправные выхлопные трубы. Почти музыкальный шум, будто это едет в синей дымке выхлопных газов какой-то странный помоечный цирк.

На крыше одного из «кадиллаков» лежат, будто трофейные знамена, связанные люди. Похоже, они мертвы или умирают. Кровь стекает по лобовому стеклу, ее размазывают дворники. Сквозь красную пелену видно лицо улыбающегося водителя. На зеркале болтаются четки.