Игорь Шабельников - Гоблин

Всё, пора уходить. Глянул на небо, вот-вот тучка прикроет солнце. Это хорошо, вероятность появления «бабочек» будет меньше, успею выскочить из карьера.

Подтащил сэра Джона к самосвалу, усадил, привалив к колесу. Вынув катану из ножен, вложил меч в руку Макгрегора – покойся с миром, самурай.

– Прощайте, сэр Джон из клана Маклаудов, мне искренне жаль, что всё так вышло.

Рассовав по карманам запасные обоймы и прихватив пистолет-пулемёт Макгрегора, стал ждать, когда облако укроет карьер от солнца.

Сигнал сирены из игры «Aliens vs Predator», усиленный эхом пустого цеха, резанул по ушам. Мгновенно проснувшись, выхватил из кобуры пистолет. Кругом непроглядная тьма, хоть глаз выколи, только звёзды слабо мерцают в проломе крыши бывшего цеха по производству бетонных плит. Глянул на светящийся циферблат часов – четыре часа ночи.

– Твою мать! Это дежавю какое-то, по-моему, это уже было, – вырвалось у меня.

Опять надо бежать? Но почему, что я сделал не так?

А потому, что у Интерполовцев, должно быть, классный проводник и следопыт, он сумел провести группу захвата через карьер днем и отыскал место моей «лёжки» ночью. Ну конечно, так и есть. Правда, есть в моих догадках одна неувязочка – почему Интерполовцы не отключили мой телефон и продолжают его позиционировать? А хрен их знает почему, а сейчас надо бежать, пока не взяли!

Врешь, не возьмешь! Пугану сволочей из СВД и уйду через пролом в крыше цеха. Убрал пистолет, взял в руки винтовку. Включив инфракрасную оптику прицела, осторожно выглянул из кабины мостового крана в цех. Поводил по цеху прицелом.

– Матерь божья, спаси, сохрани! – в проеме ворот цеха стоял зелёный человек с катаной в руке.

Ну нет, понятно – зелёным он был в свете инфракрасной оптики, но это был, без сомнений, Макгрегор, вернее, зомби Макгрегора. Зона, будь она неладна, иногда проделывает такие штуки – поднимает мертвецов, превращая их в зомби. Однажды мне вообще пришлось иметь дело со скелетом. Но это был скелет неизвестного мне человека. А тут зомби человека, которого ещё вчера я мог причислить, если не к товарищам, то, по крайней мере, к попутчикам.

Попутчик или нет, а зомби мне не товарищ – как только Макгрегор двинулся между стопками бетонных плит, я выстрелил. От выстрела Макгрегора крутануло, и он завалился в технологическую траншею. Чёрт, надо было стрелять в башку, иначе зомби отлежится и снова двинет за мной. Придется ждать рассвета, размозжить зомби голову, а уж потом уходить.

Время тянулось томительно долго. Наконец в цехе стало достаточно светло. Я спустился по лестнице с мостового крана и, держа винторез наготове, пошел к технологической траншее. Заглянул в траншею – там никого не было.

Острое лезвие японского меча коснулось моей шеи. Я замер.

– Мистер Бирюк, зачем вы в меня стреляли, что я вам плохого сделал? – спросил зомби Макгрегора.

Вот тебе и на, зомби разговаривает и даже задает вопросы!

– Потому, что вы уже не человек, а зомби. Я видел вас мёртвым, я видел сквозную дыру в вашей груди, да и я не промахнулся, – сказал я, опуская винтовку вниз. Я был удивлён – убивать зомби мне приходилось, а вот разговаривать с ними – это впервые.

– Ну, убить такого, как я, не так-то просто, – сказал Макгрегор, убирая клинок меча от моего горла.

– Какого такого? – спросил я, потирая шею.

– Я – наполовину Дварф, – сказал Макгрегор.

– Чёрт, так вы этот, Горец, бессмертный, такой же, как Конрад Маклауд! – воскликнул я.

– Каждый полукровка сам для себя решает, кто он. Я считаю себя Дварфом, а Конрад считает себя человеком. И даже больше – сверхчеловеком. Он больной на всю голову, у него поехала крыша, он считает, что он Избранный и должен остаться один. Он ловит кайф, убивая себе подобных, – сказал Макгрегор.

– Тогда какого хрена вы связались с Ватиканом, зачем преследуете Николоса Ёгана, ведь и в его жилах, я думаю, есть примесь крови дварфов, – не сдержался я.

– Мистер Бирюк, ни с каким Ватиканом я не связывался, и я понятия не имею, кто такой Николос Ёган. Я ищу дварфа Аурванга IV из селения Люсдорф. И я так понимаю – вы знаете, о ком я говорю, – сказал Макгрегор.

– Вот я и дурак, как же я раньше не догадался. А я на вас Интерпол навел. Кстати, у вас мой «истерический» телефон, не могли бы вы его мне отдать? – спросил я.

– Да, пожалуйста. Только от него теперь никакой пользы, вы его прострелили, – сказал Макгрегор, отдавая мне телефон. Телефон был пробит насквозь.