Дмитрий Петрик - Завод

Спустя несколько минут я приземлился на что-то мягкое. Медленно открывая свои веки, обратил внимание, что сижу в кресле в небольшом зале в стиле восьмидесятых, во втором ряду. Всего было восемнадцать или двадцать рядов. Впереди видна была сцена, открытый бархатный занавес. С левой стороны занавеса стоял деревянный стол, крытый красной тканью. На столе гордо важничал бюст Ленина. В углу сцены возвышалась кафедра с пустым графином и стаканом. «В таком зале на крупном предприятии обычно проходят концерты, собрания, вручение почётных грамот», – размышлял я. «Скорее всего я до сих пор в 1976 году, только теперь в актовом зале завода. Ладно, – подумал я, – зато живой и рядом нет Игоря Степановича». В этом помещении, для проведения, так сказать, культурных мероприятий, было светло. Огромные окна по правой стороне зала пропускали достаточно света и хорошо было видно, что на улице пасмурно и приближалась дождливая погода. Этот факт говорил о том, что сейчас не девять вечера, а приблизительно время обеда. Кстати, было бы неплохо перекусить, чувство голода стремительно подступало ко мне. «Где же эти долбанные инопланетяне? – злился я. – Почему они не пытаются меня вернуть назад? Ведь неизвестно, чем все эти прыжки во времени закончатся».

Я обратил внимание, что моё путешествие во времени протекает только в пределах завода. К сожалению, мне так и не удалось с Игорем Степановичем покинуть стены предприятия и выйти на улицу. Я встал и попытался открыть окна. К моему сожалению они не открывались. На полу возле одного окна валялся потертый деревянный стул. Недолго думая, решил разбить им стекло. Правда переживал: «А если кто-то услышит?». Вызовут милицию. Как я буду объясняться. Кто я, что я, зачем я? На всякий случай проверил двери актового зала. Долго дёргал за ручки. Нет, не отворяются. Либо прибиты к полу, либо не позволяют это сделать время и пространство. Если это так, тогда и стекло я не смогу разбить. Ударил сильно. Действительно не вышло. Странно. Пригляделся, вроде обычное стекло, а превратить в осколки не получилось. Значит точно я пленник времени. Бросил от безысходности стул на пол.

Не зная, что делать дальше, направился в сторону «социалистического» подиума. Поднялся по ступенькам на сцену, заглянул за раскрытый занавес. По бокам сцены стояли корзины с мусором. В одной из них торчала небольшая пачка серой бумаги. Моё любопытство заставило меня присесть на корточки, чтобы взять в руки эту рукопись для чтения. Начал читать. Думал какой-нибудь роман или на худой конец приказы номер такой-то, исполнить такому-то, а на листах пишущей машинкой был отпечатан просто какой-то бред. Вся бумага формата А4 сверху до низу была пропечатана одним предложением: «Ленин жил, Ленин жив, Ленин будет жить. В. И. Ленин». «Что за ересь!» – выругался я и выбросил пачку бумаг обратно в корзину. Затем подошёл к бюсту Ленина. Совершенно бессознательно постучал рукой по его лысой голове и вздыхая произнес: «Эх ты, зачинщик террора, погубил Россию!»

Вдруг откуда-то с потолка прямо на стол упала книга синего цвета, поднимая пыль от удара. От испуга я отскочил немного в сторону. «Опять начинаются печки-лавочки» – подумал я и посмотрел, что за книга. Это был «Сборник сочинений Ленина, 55 томов, том первый». Я поднял голову к потолку и не увидел никаких отверстий, проёмов, входов и выходов на чердак. Всё было чисто. Откуда она упала для меня оставалось загадкой. «Что за мистика?» – начал усердно размышлять я. На этом чудеса не закончились. Через минуту с потолка упала ещё одна книга в районе последнего ряда, почти у выхода актового зала. Я не поленился, пошёл посмотреть и был шокирован. Это был ещё один том Ленина, тоже синего цвета, т. е. из той же серии, том второй. Секунд через двадцать с потолка на средние ряды зала упал ещё один том. «Что происходит?» – начал переживать я. Уже через пять секунд упал следующий том прямо на сцену. Ощущение, что начинался «книжный» дождь. И я был прав, книги стали падать чаще и больше. Чтобы спасти свою голову от падения книг, я снова вернулся на сцену. Недолго думая, решил укрыться под столом. Едва успев спрятаться под его крышкой, началось сильное книгопадение, как говориться, стеной. Актовый зал быстро наполнялся томами Ленина и их уже было не 55, а наверно 55 тысяч.

«Владимир Ильич мне решил отомстить что ли?» – задавался я вопросом. Дышать становилось труднее, потому что книгами засыпало всё вокруг, к тому же поднималась пыль. Оставалась только выемка в столе, в которой сидел я. В выемке как в берлоге, становилось мрачно, т. к. только узкие лучики света проникали сквозь щели, образовавшиеся в результате беспорядочного скопления книг, которые продолжали с грохотом падать в зал. «Как бы мне не задохнуться!»