Василий Криптонов - Murdoc. Lvl. 1 - Благодарные Мертвецы

Я застыл посреди зачуханной вонючей улицы. Мне было двадцать девять, я был в хлам, и голос из трубки сообщил, что денег у меня больше нет. Я умер. Фигурально выражаясь. Впрочем, уже через секунду я умер вполне реально.

Я почувствовал удар в поясницу, айфон вырвали у меня из руки. Топот бегущих ног я услышал, уже лёжа на асфальте. Помню раздавленный окурок у самого носа. Помню, кто-то визжал…

А потом я очнулся в ослепительно белой… нет, не комнате. Не было ничего – ни стен, ни пола. И всё же я как-то и на чём-то стоял. А напротив меня, как отражение, стоял брат.

«Федь, ты тоже тут?» – удивился я, думая, что мы оба умерли, и вот-вот подгрузится апостол Пётр, или кто там должен быть.

«Ну, тебе сильно повезло, что Кремниевая долина недалеко, – сказал он. – Я расчистил себе расписание, пришёл на ваш концерт. Хотел с тобой поговорить, но… опоздал».

«Кремниевая долина?» – пробормотал я.

«Я там работаю, Вань. Уже скоро пять лет».

Дальше рассказывать, или сами допрёте? Да, этот сукин сын осуществил свою мечту, а меня сделал одной из первых подопытных крыс. И вот я здесь, прошу любить и жаловать. Класс – Артист. Игровой ник – Мёрдок. В результате обнаруженного в игре бага – хозяин кабака. С неосуществлённой и неосуществимой мечтой о собственной звёздной рок-группе. Почему «неосуществимой»? Подождите, и я вам всё объясню. Со временем. Не сразу.

Любовник: +1

Круто. А нахрена? Что мне тут с этим навыком делать? То же, что я только что делал с Сандрой? И опять, и снова, и ещё разочек? У неё хоть перспектива есть, замуж выйти за денежный мешок. Здесь, в игре, кстати, ни венерических заболеваний, ни других печальных последствий для ведущих распутную жизнь. Тут к брату ноль претензий.

– М-м-м, а ты хорош, – промурлыкала Сандра. – Признайся, ещё на ком-то тренируешься?

– Да ты столько косячишь, что у меня на других времени не остаётся, – проворчал я.

Сандра засмеялась.

Она устроилась на исключительно унылую работу, на мой взгляд – встречала новых игроков, давала им карту локации и объясняла вкратце, что к чему. Вообще, этим изначально занимался так называемый NPC, или «непись» (это я уже тут, от «игроков» нахватался, изначально их болванами звал), но ведь и кабак тоже раньше держал непись. А кто лучше всех отыщет баг, как не дилетант со стажем? В общем, я шепнул Сандре, что нужно сделать, она сделала и оказалась мне должна.

Договорились, что она, за скромную плату, будет настойчиво рекомендовать определённому классу игроков зайти в моё заведение и познакомиться со мной.

Да, конечно, оказавшись в этом гадюшнике, я не оставил мечты. Ну, умер. Ну, попал в ад (как по мне). А чего мне ещё хотеть-то? Создать виртуальную рок-группу и порвать в клочья весь виртуальный мир! Вот моя идея-фикс. Соответственно, Сандра направляла ко мне тех, кто выбирал класс Артист, и мне не приходилось за ними бегать, искать, расспрашивать. Но вот беда – артисты мне попадались сплошь неправильные…

После десятого недоумка я психанул и наорал на Сандру. Она, бровью не моргнув, предложила отработать за каждого неподходящего кандидата. Я охотно сменил гнев на милость, Сандра была дивной красоткой. Но сегодня меня даже это задолбало.

В прошлой жизни я такое чувство глушил коксом или ещё чем похуже. В этой был только алкоголь, но меня и с него уже воротило. Безвыходная ситуация, в общем.

– Ты куда? – спросила Сандра, когда я встал.

– Пройдусь, – буркнул я в ответ.

Оделся не выпендриваясь, как Сандра – просто вызвал комплект одежды из инвентаря. За плечами колыхнулся мой любимый выцветший плащ, который приглянулся ещё при выборе экипировки для персонажа. И вышел.

Внизу, в зале гудели. Тут каждый вечер собирались толпы. Изначально больше было неписей, которые создавали атмосферу, но потом игроки распробовали, да и больше их стало. Поскольку работать мне не хотелось, я все обязанности переложил на искусственных девок, работавших на меня. Пиво в бочках появлялось само, каждое утро. И все повреждения в кабаке чинились сами. Так что я выбрал себе идеальную непыльную работёнку, поимев выдуманный моим братцем антитунеядский закон.

– Мёрдок! Эй, Мёрдок! – услышал я крик.

Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.

– Где денег взял? – спросил я.

– Тама квест выполнил, – отмахнулся Рома.

«Квест». Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался… Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.