Андрей Останин - Капкан для пилигрима

Вскоре Матвей выбрался на широкую, грунтовую, но хорошо утрамбованную дорогу. Просто-таки до состояния камня утоптанную. Как знать, может здесь другого покрытия и не требуется? Вон, звенит аж под каблуками. А скорее всего, цивилизованные дороги в других местах проложены. Сам ведь выбирал место поглуше, побезлюднее.

– Эй, монах!

Матвей виду не подал, повернулся на голос степенно, с достоинством, но напрягся, вспотевшей ладошкой посох покрепче сжал.

На обочине устроились два мужика в одинаковых, коричневых плащах с капюшонами – в таких городские жители ходят, их цвет. Странно, – подивился Матвей, – чего это их в лес-то занесло? Лица звероватые, бородатые; жёсткие, чёрные волосы во все стороны клочьями торчат. Братья, что ли? Или просто одинаковая жизнь всех на один манер обстругивает?

– Сюда иди.

Один из близнецов рукой с широкой, корявой ладонью приглашающе помахал, улыбнулся, как мог приветливо. Вместо передних зубов обнаружился чёрный провал и от того улыбка вышла зловещая. Но чёрные глаза по-доброму щурятся, а зубы такая штука: раз потерял – другие не вырастут. Не показатель.

– Мир вам, добрые люди, – проговорил Матвей универсальное приветствие, кивнул как полагается.

– Ты иди, иди сюда, – просипел второй мужик, то ли простуженным, то ли надорванным голосом. А возможно и от рождения такой, поди знай.

– Здесь работа для тебя есть. Очень ты вовремя, как знал прямо, что нужен.

Только сейчас, подойдя поближе, Матвей заметил ещё одного человека. Лежит третий путник на обочине, лицом вверх и не шевелится. Матвей подошёл, собрался было наклониться к нему, но мужик сноровисто ухватил за плечо, дёрнул назад.

– Отсюда гляди, божий человек, близко не суйся. Заразный он, помирать собирается.

– Так помочь надо, – протянул Матвей слегка растерянно и присмотрелся к умирающему. Им оказался худенький пацанёнок лет десяти. Щёки впалые, тёмные волосёнки ко лбу прилипли, а на макушке непокорным пучком торчат. Носик остренький, что у птички-невелички. Худобу даже одежда скрыть не может, выпирают кости во все стороны, как только рубаху не разодрали ещё.

– Ничем бедолаге не помочь, – низким, глубоким голосом отозвался первый мужик. – Видишь, горячка уже взялась? Выходит, к ночи помрёт. Ну, к утру-то уж точно.

– Ваш мальчонка? – спросил Матвей, чтобы время потянуть.

– Нет, вчера к нам прибился. В городе как мор начался, все и побежали, кто куда. Этот с нами увязался, да видно успел уже заразу подхватить.

– Что за мор?

– А я что, на лекаря похож? – удивился мужик. – Зараза какая-то.

– Ну, а моя-то тут какая работа? – решился, наконец, спросить Матвей. – Я ведь тоже не лекарь, знаешь. Сам говоришь – помрёт вот-вот.

– Да ты в себе ли, монах? – с подозрением покосился на него мужик, а сиплый голову наклонил, точно забодать собрался; ощетинился и глянул диковато. – Молитву почитай, облегчи болезному страдания, проводи в последний путь. Я тебе объяснять должен, что ли?

Матвей болезненно сморщился. Ну да, монах же. Поскорее надо в образ входить, чай не мальчик на первом задании.

– В какого бога малец верил?

– Какая разница? – пожал худыми плечами сиплый. – Ты молись давай, а боги сами разберутся, чей пацан.

– Это никогда не поздно, – буркнул Матвей примирительно, – в последний-то путь с молитвой проводить. Отойдите, а я тут рядышком с ним посижу, помолюсь.

– Так зараза же, – напомнил сиплый и лицом тревогу изобразил.

– Я не боюсь. Белый Дух мне защитой.

– Кто? – тут уж изумились оба мужика.

– Бога моего так зовут, – объяснил Матвей терпеливо. – Идите уже.

Посмотрел вслед, усмехнулся. Кто, кто? Сам не знаю, только что в голову пришло. Звучит красиво – Белый Дух. И вряд ли тут ещё один монах из Ордена Белого Духа сыщется. Не бывает таких совпадений.

Осторожно опустился на колени, посох перед собой положил, вздохнул глубоко, плечи опустил и голову склонил. Мужики почтительно в сторонку отошли, на травку уселись, взялись что-то своё вполголоса обсуждать. Матвей вновь посмотрел на лицо умирающего. Кожа бледная, аж просвечивает. У тонких крыльев носа и под глазами тёмные тени легли – словно специально шутник какой-то спящему подрисовал. Губы сухие, в трещинах, а дыхание сбивчивое, горячечное. Не ошибся мужик, совсем плохо дело. Бездумно протянул руку, положил ладонь на полыхающий лоб, едва не отдёрнул – обжечься можно.

За спиной говор стих и Матвей кожей почувствовал два тяжёлых, немигающих взгляда. Похоже, теперь и к нему никто близко не подойдёт, побоится. Ну, всё к лучшему. Закрыл глаза, руки на коленях чинно сложил. Судя по позе – действительно молится, не придерёшься. А в голове – мыслей ураган сумбурный!