Будет в грусти по чёрным делам
По местам, где потеряны «бабки»,
Где двуногий, зажравшийся хлам
Разбирает сгоревшие шапки.
Возопит либеральный народ,
Что Россию сменял на коврижки:
«Ах, уехал от нас патриот!
Ему тяжко без родины слишком».
Да откуда ж на горькой Руси
Столько подлости, лжи, беспредела?
Много шапок я в жизни носил,
И на мне ни одна не горела.
Воровская малина жива,
В грабежах и разбои по пятки.
Только есть помудрее братва,
Что бежит за кордон без оглядки.
Воровская малина пока
За высоким кирпичным забором
И надеется здесь на века
Грабить люд по широким просторам.
По законам живёт воровским,
Что придумали новые бесы.
Ведь зачахнет жульё от тоски,
Если их погорят интересы.
Но в дыму оживает рассвет…
Чьи тут шапки чадят, догорая?
На разборе на шапочном нет
Суеты и делёжки без края.
Пусть разбойничья сгинет тропа!
Есть извечное «к а мо гряд е ши».
…Вдоль широких дорог черепа,
Им уже не до шапок сгоревших.
Вокзальная история
На заброшенном вокзале,
Где вокруг сплошной бурьян,
Бродит пугало с глазами,
Потеряло чемодан.
Огородное, простое,
В чём-то и герой труда,
Постоянно холостое,
Беспартийное всегда.
В чемодане были плавки,
Термос и конторский клей,
С места жительства две справки
И четырнадцать рублей.
В нём ещё хранилось фото
Главаря бандитских групп,
Банка старого компота
И селёдки юной труп.
Жизнь – сплошная лотерея,
Не поймёшь в ней, что к чему.
Буду к пугалу добрее,
Посочувствую ему.
Я к нему по-человечьи,
С пожеланьем добрых встреч…
Обниму его за плечи.
Впрочем, нет. Оно без плеч.
В кражу мне поверить трудно,
Я ведь мыслю головой…
Здесь десятки лет безлюдно.
Никого, хоть волком вой.
Как же так? Что за потеха?
Что за чудо наяву?
Ведь отсюда даже эхо
Переехало в Москву.
На вокзале нет буржуев,
Это место им не в масть.
И поклажу здесь чужую
Просто некому украсть.
Чемодан нашёлся быстро,
У вокзала, за углом,
У столичного министра,
У карманника в былом.
Он увидел с вертолёта
Чемодан у старых стен.
Захотелось слямзить что-то
Потому, что он – джентльмен.
Извинился он смущённо.
Клептоман ведь в нём живёт.
Улетел от нас прощённым,
Сев в шикарный вертолёт.
Радость пугала безмерна,
Поступь пугала горда…
Но одно, конечно, скверно,
Что не ходят поезда.
Долго ждать ему, печалясь,
Нет извилин в голове…
Здесь от голода скончались
И кузнечики в траве.
* * *
Уходит лайнер в море,
За ним торпедный катер.
К нему он на просторе
Пристроился в кильватер.
На лайнере прохвосты,
Ворьё, дельцы, барыги…
Торпеда очень просто
Утопит их интриги.
На катере не худо,
У шкипера забава…
Ведь лайнеры повсюду:
По курсу, слева, справа…
Матросы даже ночью
Несут надёжно вахту:
То теплоход замочат,
То уничтожат яхту.
По воле капитана
Никак нельзя ораве
Дойти до океана.
Он их щадить не вправе.
Живём, не унывая,
Просты и не спесивы.
Есть вахта боевая -
Защитники России.
Ворью так много надо…
Так получите, Нате!
Посмертная награда
В торпедном аппарате.
Закордонные благодетели
Мы многое п о няли, вроде,
Постигли несчастья нутром…
Печётся о нашей свободе
Кромешная тьма за бугром.
О нашей свободе пекутся,
Кто так и остался во мгле.
Своей демократией куцей
Гордятся они на Земле.
Под игом привычным буржуев
Дано им впадать в декаданс.
Не ценим мы волю чужую,
И мыслить не стоит за нас.
В соседстве дворцы и лачуги
И в нашей печальной стране.
Скажу, зарубежные други,
Что этот расклад не по мне.
Чудит зарубежная свора,
В Россию засунув носы.
До главного в ней разговора
Остались не дни, а часы.
Ударим по лавочке частной
И всем по делам воздадим.
Не слишком ли нагло и часто
К нам лезут с уставом своим?
Грозить нам мечами, ножами
Пристало душевно больным…
Мы снимем свои урожаи,
Свободу свою отстоим.
Мы люди – не камни, не брёвна…
Нелеп закордонный шантаж.
Сидеть им на задницах ровно
И верить в глобальную блажь.
Сгорающие голоса
Голоса из-за границы,
Из-за рощ, полей, бугров,
Что соломенные птицы
У прожорливых костров.
Читать дальше