Алексей Мельников - Carved Rocks. Пригород

– Альма, доченька моя, – он положил снимок на стол и спустя мгновение запах гнили, что наполнял комнату, сменился ароматом тушеных овощей с мясом.

Стив схватил вилку и стал жадно накладывать в рот содержимое тарелки, но не успел проглотить, как все во рту наполнилось горечью. Он выплюнул все на пол и взглянул на фото.

Бумага загибалась по краям и темнела…

– Нет, не надо! – просил мужчина.

Фото вспыхнуло и через доли секунды превратилось в пепел. Стив обхватил голову руками и взвыл. Очередная частичка привычного мира сгорела в его в пламени.

– Папа, успокойся, пожалуйста, – раздалось в голове.

– Альма? – Стив огляделся по сторонам, – где ты?

Ответа не последовало. В гостиной пропищал знакомый сигнал. Стив бросился в комнату и схватил электронные часы, что стояли на журнальном столике. Время остановилось на трёх часах ночи. Он выбежал на улицу и взглянул на руку, четыре часа, стрелки гипнотизировали его, пять часов…

Стив забежал в дом и подошёл к зеркалу, щетины стало больше, а он ведь пробыл на улице около десяти минут. В окно падал лунный свет. Прошло достаточно времени, но ночь не кончалась, с того момента, как он очнулся в баре.

Стив вернулся на кухню, смахнул тарелку с жаркое, и сел за стол, не обращая внимания на запах.

– Если время в доме остановилось, то здесь я в безопасности. Но если не один, то мне нужно подготовиться.

Мужчина уверенно вышел из дома и быстрыми шагами прошёл на задний двор. На руке таймер отсчитывал время, не больше трёх минут на выход на улицу. Широкая металлическая дверь вела в подвал. Замок щелкнул от ключа. Через несколько ступеней вниз скрывалась комната, в которой стояли стеллажи с оружием.

Луна по-прежнему заглядывала в открытое окно, а легкий ветер толкал занавеску. Ночь не спешила отступать.

Стив положил винтовку на подоконник в спальне и вздохнул, разглядывая родные стены. Он вспомнил, как с женой выбирал обои. «Главное, чтобы подходили под цвет потолка», – прозвучало в его голове. На лице появилась лёгкая улыбка.

Он подошёл к прикроватной тумбочке и поднял рамку с фотографией. На ней молодая женщина с ребенком на руках. Эту фотографию они сделали, когда Альме исполнился год.

– Прости меня, любимая, я подвёл тебя… – мужчина не отпускал фотографию. Она нагревалась, как та, что вспыхнула на столе.

Стив все крепче сжимал её, пока не почувствовал, как осколки стекла въелись в ладонь.

– Оставьте своё сообщение после… – донеслось из гостиной. Стив дернулся и подхватил винтовку.

– Кто здесь? – крикнул он и медленно выглянул в коридор, – отзовись.

Но никто не ответил.

Он зашёл в гостиную и словно охотник, занял позицию за спинкой дивана.

– Альма, это ты? – переспросил он и перезарядил оружие, – дочь, если это ты, то перестань шутить.

– Оставьте своё сообщение… – голос не успел договорить и раздался выстрел.

Стив сам не понял, что произошло, в ушах стоял звон, а руки тряслись после отдачи. Он поднялся с пола и подошёл к столу, где стоял обычный телефон, нарушитель тишины. Стрелок, недолго думая, нажал на кнопку, чтобы услышать повтор сообщения.

– Вы позвонили Стиву и Альме Смит, если у вас что-то срочное, оставьте своё сообщение после звукового сигнала… – он узнал свой голос и голос сообщения:

– Стив, дружище, куда пропал? На выходных едем на пляж, я уже приготовил две стяги пива…

Стив отошёл от аппарата и замотал головой.

– Не может быть, – повторял он, – это чья-то дурацкая шутка.

Он подошёл к окну и стал всматриваться в ночную улицу, но кроме молний в небе и луны, ничего не заметил. Стив дернул крепкой рукой занавеску: мелкие колечки, что держали её, зазвенели на полу, как бисер.

Мужчина ходил из стороны в сторону. На его широком лбу вылезла вена, а шрам посинел. Он сшиб ногой два стула. Казалось, что Стив хочет разгромить весь дом, но его отвлёк автоответчик:

– Вы позвонили Стиву и Альме Смит, если у вас что-то срочное, оставьте своё сообщение после звукового сигнала. Стив, дружище, куда пропал? – сообщение повторилось само, но глава семьи не стал слушать его до конца и побежал в ванную.

Он набирал в руки холодную воду и умывался.

– Это какая-то чушь! Просто чушь, выдумка, сон… – повторял он сам себе.

Когда он в очередной раз поднёс воду к лицу, на глаза попался циферблат часов. Вот уже семь лет он не расставался с подарком жены.

Если бы солнце вышло, то Стив поверил бы этим часам, что за окнами восемь часов утра. В его голове выстраивалась логическая цепочка или мозаика. Семь лет назад, в такой же день, в это же время, ему звонил друг и звал на пиво.