Игорь Давыдов - Viva la Post Mortem, или Слава Послесмертью [СИ]

Маллой наугад перекатился в сторону и поднял голову, надеясь разглядеть хоть что-нибудь сквозь слой медленно сдающейся под тяжёлыми каплями проливного дождя грязи, однако всё, что удалось увидеть молодому человеку, так это движение чьей-то тяжёлой тени.

Этого оказалось вполне достаточно.

Даркен ещё раз перекатился, однако движение завершил не в упоре лёжа, а на спине, размашисто выбросив в сторону правую руку, концентрируя на кончиках пальцев энергию для нового магического контура.

Грянул выстрел. Затем ещё один.

Первая пуля достигла своей цели, вновь возвестив об этом миру через громкий противный треск, а вот вторая миновала внушительную тушу Сковронского и расплескала грязь всего в десятке сантиметров от кисти молодого человека.

Ушёл!

Даркен тут же качнулся вперёд торсом, как можно быстрей поднимаясь на ноги, пусть даже и в низкую позицию. И вот, он вновь застыл, но лишь потому, что увидел своего врага, стоявшего всего в паре метров от него в столь похожей стойке, столь же недвижимо.

Они выдохлись. Оба. Причём ещё до момента битвы, посмевшей превратиться в затяжное изматывающее противостояние, в котором побеждает уже не тот, кто силён или нагл, а тот, кто более осторожен и терпелив.

— Неплохо для сопляка, — первым нарушил то, что здесь было вместо тишины, Сковронский.

По его голосу, низкому, с хрипотцой, было непонятно, насколько он на самом деле устал и какое количество ран его мучает? Только лишь стилет в плече, или же хоть одна из пуль, что заставили треснуть бронепластины, сумела проникнуть достаточно глубоко в плоть?

Так или иначе, речь бывалого шляхтича звучала достаточно угрожающе.

— Но я втаптывал в грязь противников и посильней тебя.

— Втаптывал, быть может… тех, кто посильней… но огрёб с лихвой, в итоге, от меня, — сбившееся дыхание то и дело вмешивалось в речь Даркена, с головой выдавая плачевное состояние наглого мальчишки. — Оглянись вокруг… нет больше Сковронского… ты лишь тень… ну сбежишь ты? А дальше что? Лепить себе новую рожу и в бега? Уже не имеет значения… выживешь ты или нет… ты мёртв, просто отказываешься это признавать. Юридически — мёртв.

— Ты многого не знаешь, — усмехнулся мужчина. С учётом того, как выглядели его нарисованные на шлеме глаза, усмешка прозвучала немножко по-демонически. — У меня есть сюзерен. И сюзерен намного более могучий, чем наш трусливый король. Мне всё сойдёт с рук. В мир вернулся один из правителей древности.

— Ску-у-у-ука! — грязь уже почти полностью смыло с забрала и юный некромаг видел противника настолько хорошо, насколько в данных условиях это, вообще, было возможно. — Правители древности?! “Сюзерен намного более могучий, чем король”?! Что за безвкусная пошлятина?! Видать, ты совсем уже отчаялся, если пытаешься сбежать, пересказывая сюжет фильма категории “Бетта”.

Молодой человек сделал шаг в сторону и провёл рукой в приглашающем жесте.

— Знаешь что? Беги. Я даже подскажу тебе, куда идти, чтобы не наткнуться на патруль. Скрывайся, зная, что тебя одолел неопытный мальчишка. Ты слишком жалок: уверен, что ты ещё пару месяцев назад отослал кусок своего никчёмного тела за границу и вложил последние деньги в страховку, гарантирующую твоё воскрешение в случае гибели.

Даркен хохотнул.

— Какая разница, тебе ли придётся бегать по богемийским подворотням, как бродячему псу, или же это твоя копия будет перебиваться случайными заработками где-нибудь в России или Македонии? Отныне ты — никто. Пустое место.

— Гордость, да? — поза противника слегка изменилась. Он чуть выпрямился, но став чуточку выше, начал выглядеть куда менее угрожающе. И виной тому были безвольно опущенные плечи: как раненное правое, так и левое, вполне здоровое. — Я бы здесь не стоял, если бы слишком цеплялся за свою гордость. Я пал. Но я восстану вновь.

Сковронский сделал шаг, принимая приглашение. Нет, он не думал поворачиваться спиной к наглому юнцу. Бывалый шляхтич, прошедший не один десяток сражений, всё ещё держал Даркена в поле зрения. Но, тем не менее, отступал.

Разумеется, причиной столь “великодушного” жеста со стороны главы рыцарей плюшевого енота были отнюдь не жалость или великодушие. Сын рода Маллой с удовольствием раздавил бы своего врага. В конце концов, несмотря на громко сказанные слова, существовала огромная разница между копией, возрождённой где-то за границей, без опыта последних дней, и шляющимся где-то рядом оригиналом, сумевшим пережить ещё несколько боёв.