Николай Беляев - Что оставит ветер

– Где ты шля… – и замолкла на полуслове, увидев Олега.

Парень, осознав комичность ситуации, еле удержался. Приложив все усилия, улыбнулся как можно благообразнее:

– Вы простите, пожалуйста, не ругайте Софью, это я виноват, в кафе не уследил за временем!

Женщина, раскрыв рот, хлопала глазами. А вот в глазах Софьи сверкнули озорные искорки:

– Мама, прости, у меня телефон сел, не могла позвонить… Олежа, спасибо большое, что проводил! – и мимолётно, коснувшись губами щеки Олега, юркнула в квартиру, сразу закрыв за собой дверь.

Олег прислушался: голоса, но не на повышенных тонах. Похоже, повезло сегодня девчонке.

М-да. И что это было?

Что, что… Сбылась мечта идиота – я в параллельной реальности. Правда, нельзя сказать, что это моя мечта – скорее уж действительно мечта какого-то идиота. А я… мне это надо?

Наверное, надо – для того, чтобы понять, что тут вообще происходит.

Ну прекрасно. Ты в своём же городе – пройдись, посмотри. Но не забудь, что ты, вообще-то, не дома.

Угу. В два часа ночи. Вечером пятницы, когда гуляет гопота. Интересно, тут есть круглосуточный алкомаркет на привычном месте, метрах в двухстах отсюда? Ну его нафиг, пойду-ка я лучше к себе…

И Олег, выйдя на проспект, быстрым шагом зашагал к дому-призраку.

Действительно, отличий почти нет – тот же проспект, именуемый в народе «проспектом 100 колодцев» из-за обилия технических и канализационных люков, ограда парка, построенная ещё в 60-х (кажется, парк носил имя скольки-то-летия чего-то – то ли революции, то ли комсомола, Олег толком и не помнил), череда хрущёвок с другой стороны улицы… Что-что, а этот мир точно почти не отличается.

А, не, есть отличие. Олег с удивлением остановился на углу, рассматривая девятиэтажку. Было как-то привычно, что этот дом, именуемый в народе «монолитом», стоит недостроенным уж лет тридцать, а то и больше, уж точно со времён до рождения Олега – а тут вполне жилой дом с магазинами на первом этаже, даже окна вон светятся… Олег машинально потянул из кармана смартфон, сделал снимок, и тут в очередной раз накатило…

Ты не дома, парень. Ты тут чужой.

И он рванул в парк почти бегом.

Влетев в дверь дома-призрака, Олег облокотился на каменную стену – сердце бешено колотилось. С чего бы это? Вроде ничего не произошло. Прогулялся всего один квартал…

Вопрос – где прогулялся?

Дом стоит, свет горит… На кухне – никого, все нормальные люди в это время спят.

Олег потянулся к ручке двери. На секунду охватила паника: а куда он сейчас выйдет – в свою реальность или в ту, ЧУЖУЮ, в которой был только что? Но стоило коснуться ручки, как пришло чёткое понимание выбора: вот он, выход «к себе», а вот – реальность Софьи. Всё просто, на уровне пожелания.

Проход настроился.

Олег вышел под моросящий дождь. Бросил взгляд на чёрную громаду заброшенной многоэтажки.

Вернулся.

И быстро зашагал домой.

Олег откинулся на спинку дивана. Спать не хотелось совершенно, несмотря на то, что уже пятый час. Скоро светать начнет…

Что-то не сходилось.

Софьи Матвейко не то что не нашлось в соцсетях – это логично, реальности-то разные. Её вообще не было в интернете, она не упоминалась нигде и никак – если не считать неполную тёзку, имя которой встречалось в документах полувековой давности.

Вывод напрашивался всего один – в моём мире Софьи нет совсем, а возможно – нет и её родителей. Интересно – есть ли я в её мире? Миры похожи, очень, но именно её – нет. Почему? В этом есть какой-то смысл? Ну а схожесть миров легко проверить – сделаю это… утром.

Спал Олег беспокойно, но проснулся аж в половине одиннадцатого – видимо, разморило уже под утро. Наскоро проглотив бутерброд с кофе, помчался на улицу – благо до дома Софьи не так далеко, практически соседи…

Ну точно. Этот вот ободранный «фольксваген» со спущенным колесом стоял именно здесь, и номер тот же – 234, легко запомнить, его вчера хорошо было видно в свете фонаря. И вон тот джипяра, уютно устроившийся в парковочном кармашке, тоже был. Похожи миры, очень похожи – настолько, что совпадают автомобили на парковке.

Можно сделать ещё одну проверку – простейшую. Какая там была квартира?

Олег нажал кнопки домофона, пошёл сигнал.

– Ну, – раздалось недовольное после седьмой трели. Голос мужской, немолодой явно невыспавшийся.

– Простите, Матвейко в этой квартире живут? – спросил парень.

– Бля… Нет тут таких и не было никогда, я тут живу. Задолбали вы со своей почтой…