Jamique: Дарт Вейдер. Ученик Дарта Сидиуса

Они вышли в прагматичный мир, в котором вырезанный Храм джедаев был бессмысленным делом. И все ночные разговоры с канцлером о Силе и о войне. И весь риск. И вся война.

Раз — ничего больше нету. То, ради чего одни истребляли других. Впрочем, это, может, и осталось. Сам же он всегда говорил — бравировал этим — что он и без Силы останется самим собой. Самим собой. Ситхом.

Давай. Попробуй.

Хм. Жестоким существом без правил, подчиняющим себе мир? Существом, которое мир ощущает?..

…а ведь теперь придётся заново выстраивать стратегию боя. Раньше он чувствовал его через Силу…

Хватит составлять перечень потерь. Наработаем. Справимся. Вопрос: это стоило жизни?

Да. Это стоило. Жизни.

Глухота. Почти физическая инвалидность. Будто руку нельзя протянуть, взять что-то, позвать: император… Смешно. Племя, чьё превосходство зависело от Великой Силы. Её милости. Дара. Прошло время подарков. Мы выросли. И уж лучше мы сами. Станем сильными. Сильнее всех.

…Академия на Корусканте. Объяснять ситятам, что они… сильные. Сильные даже — без Великой Силы. И будут ещё сильней.

Они поверят?

Галактика обрастёт легендами, былой славой. Потом в ней будут ходить мифы, и жизнь станет мифом… а они умрут все в свой срок. Как и положено обычным.

Стоит ли плата? Сила давала им преимущества перед остальными. Но Сила же требовала подчинения как платы…

Они отказались платить Силе, заплатили Силой. Способностями. В обмен на жизнь. Недолгую жизнь. Обычного человека.

…Вот — инженер не сможет сконструировать больше ни одного корабля. Писатель ничего не напишет. Художник не нарисует. Дар. Если надо платить за дар — свободой… нет. Не согласен.

А не сойдёшь ли ты с ума, иронически спросил он себя, не впадёшь ли в депрессию, не, не, не — каждый день ощущая, каждую ночь видя во сне свои утраченные способности? Когда мир был выпуклый и разноцветный, когда ты мог видеть любую точку мира, дыхание живых существ, их мотивы, их чувства, неповторимую симфонию, а то и тяжёлые аккорды разбалансированного мира, который вечно говорил, пылал, кричал, сплетал узоры, рвался то смехом, то болью?

Слепота. Глухота. Какой уж там — дар. Если поэт способен спрыгнуть с балкона от того, что не может написать не строчки, то уж… хм. Кстати. А ведь поэт — никуда не прыгнет, если ослепнет и оглохнет, но продолжит писать стихи.

Что же. Надо подумать об этом. Подумать. И убедить себя, что Сила — только зрение и слух, а отнюдь не творческая способность.

Фигак. И то, и другое. Художник, который потерял зрение…

Насколько велика плата за жизнь? Для них всех. В мире таком простом. Таком безопасном. Ведь меряться силой с Силой — было удивительно… напряжённо. Ритм. Ярость. Бой.

А теперь… Неужели это — побег? Обычная трусость? Они не выдержали боя? Ушли от врага? Сражаться с законами, с Силой — чтобы потом войти обыденными винтиками в эти законы?

Стерилизация. Вот какое приходит слово. Стерилизовали душу. Мозг. Стали обычными. Сколько они смогут жить так? Без того, вечно яростного накала — против самой жизни?

Велика ли цена?

Спокойное, размеренное, опустошённое, заполненное тысячью мелких дел существование, где самое большее — война и власть, интриги, бой… одна сотая от того, что было. Интриги в песочнице, бой с детьми.

Только так? Никак иначе? Он смог вырваться сам и вытащить галактику из уничтожения, поскольку… поскольку больше не представляет опасности и угрозы? Перезагрузка? Устранение ошибки? Конечно. Он думал, что выиграл. А он проиграл. Надо было помнить. Сила ударит прежде всего по тем, кто её возмущает. Будет убран источник опасности. Но не вместе с человеком… Он забыл основной закон — сохранения и неуничтожения, закон милосердия в моральной грани. Никто не должен быть убит. Только…

Пожить в шкуре обычных людей. Тех, кого использовал. Наверно, научиться смирению. Верно?

— Я к императору, адмирал, — сказал он Пиетту. — Доложите туда о ходе операции у Эльгира.

Своими руками. Своей силой. Добровольно. Они выхолостили себя. И выбрали жизнь. Жизнь. Жизнь. Ради жизни. И Сила позволила им жить. Взяла — дар. Источник опасности и боли. То, что корёжило его двадцать пять лет. Что ломало мозги в молодости. Нет этого. Нет. Он может быть спокоен. Теперь ничего не воздействует на него. И он может ничего не опасаться. Ни слишком сильной любви. Ни слишком сильной боли. Ни болезни. Ни выдирания из паутины. Он — совершенно нормален.

Их испугали смертью, и они отказались от… дара?