Алексей Сквер: Увидеть Бога

— Да мне без разницы.

— Хорошо — Гостья примиряющее подняла руки — Мы говорим о твоём желании, которое должно быть чётко сформулировано. Готов?

Я кивнул.

— Желай.

— Я хочу говорить с Богом.

— Ты осознаёшь, что сразу после разговора с Ним — ты мой?

— Да.

— Услышано.

Гостья грустно улыбнулась.

— У меня один вопрос. Ты понимаешь, что Бог может не выполнить твою просьбу?

— А что мне остаётся? Ты-то уж точно не выполнишь. А Бог. Ну, я же, получается, жертвую собой. Неужели он останется глух? Чёрт со мной. Но Маша… Егорка… они не такие как я. За что их? Пусть живут. А если откажет… ну так и мне незачем жить дальше. Только руки на себя наложить.

— Занятно. Ну, что ж. Да будет так. А ведь я тебе советовала подумать. Зачем ты вообще меня вызывал, смертный? Повесился бы сразу, так нет, ещё и сопли тебе подтирать. — от благодушия Гостьи не осталось и следа.

Она взяла меня за руку и… вопреки моим ожиданиям мы никуда не перенеслись чудесным образом. Никаких смен обстановки или чего-то необычного. Гостья отвела меня в коридор и поставила перед зеркалом.

— Исполнено. Говори. Только давай побыстрее. Мне уже скучно.

— Что?

— Что ты хотел сказать Богу — то и говори. — и она кивнула на зеркало.

— То есть как? Это же зеркало!

— Правильно. А в нём Бог. Что непонятного? Ты смотришь на Бога, тупица.

— Что за херня? Я Бог?

— Это не херня, Коля. Это как раз то, о чём я тебе говорила. Человек — Божья тварь, венчающая собой замысел Его. Последнее Творение Его. В данном конкретном случае это ты. Всё просто, Коля. Бог создал этот мир. Потом создал нас — ангелов. Своих детей и слуг. Создал в безграничной любви к Нему. А потом… Потом он создал вас. Богу захотелось пожить в Доме, который он создал. Бог растворился в человечестве. Стал вашими душами. Начал создавать и разрушать, любить и ненавидеть, воевать и наслаждаться миром. Предавать, грабить, помогать, одаривать, защищать… Делать всё что делаете вы — люди. Я любил Его, но любить Его в вас? Полоумных обезьянах? Никогда!!! Я отказалась и была наказана. И теперь собираю Отца своего по кусочкам. По крупицам. По вашим душам.

— Как?

— Просто. Самоубийство. Отказ от жизни, причём добровольный. Ну, или с моей помощью взамен на какие-нибудь блага. Всё честно. Вы отказываетесь жить — я собираю Отца воедино. Самоубийство — грех, потому что самоубийцы перестают участвовать в перерождении. Благодаря таким, как ты я собираю эти души. Так называемый Ад это всего лишь хранилище душ самоубийц. Конечная остановка в череде перерождений. И когда-нибудь я соберу все души. Тогда этот глупый эксперимент закончится и всё станет по-прежнему.

— Но количество населения Земли растёт! Ты лжёшь!

— Конечно, растёт! Да я из кожи вон лезу, чтобы так и было, пестуя самые безумные замыслы человека. С ростом населения души мельчают. В поведении людей всё больше и больше бессознательного. С каждым поколением в людях всё меньше и меньше Бога. Всё больше и больше животных инстинктов, которым потакает развитие «вашей цивилизации» — эту фразу Гостья закончила презрительной гримасой — Кто бы мог раньше подумать, что человечество способно уничтожить само себя? А теперь это возможно! Это ли не самоубийство? Но я не гнушаюсь даже самой мелкой частичкой Бога, уставшей жить. Поэтому я здесь.

Гостья развела руками.

— Однако мы много болтаем. Приступай к разговору, проси чего желаешь и давай заканчивать, смертный. — Гостья щёлкнула пальцами, и я, бросив взгляд в комнату, увидел, что там уже нет никакой пентаграммы. Как и люстры, некогда висевшей в центре потолка. Теперь вместо неё с потолка свисала петля, под которой заботливо ждал невесть откуда взявшийся табурет.

«Боже мой, это что? Правда? Я вот так бездарно всё проебал?»

— Ну, я тоже время потратила на пустые разговоры — не расстраивайся так, ты всё равно не хотел жить. Мог бы и без моей помощи вздёрнутся. К тому же ты всё ещё не говорил с Богом! Бывают же чудеса! Как там говорил Иисус? «Если бы в вас была, хоть капля моей веры — вы могли бы двигать горы!» И он не врал. Это истинно так. Так что двигай, если сможешь, конечно… — и Гостья хитро прищурилась.

Ошеломлённый я повернулся к зеркалу. Оттуда на меня уставился… я. Сорокалетний, жирный урод, с обрюзгшей, небритой рожей и красными, видать от слёз, поросячьими глазками, теряющимися в дряблых щеках. В гроб краше кладут.

Это и есть Бог? Вот это чувырло исполнит моё желание воскресить семью? Это недоразумение вообще способно теперь хоть что-то изменить?