Сергей Дубянский - Путь в Вальхаллу

– Я чуть-чуть… – пролепетала Настя, сама не ожидавшая такого эффекта.

– Я ж тебя предупреждала! – Яна бросилась к Николаю Сергеевичу, пока тот не рухнул на пол, – Господи, Машенька, клянусь, я ничего не знала!..

– Какая Машенька?

– Насть, – поддерживая падающего гостя, Яна повернулась к сестре, – катись-ка ты домой или устраивайся сама, как хочешь!

– Ян, не злись, пожалуйста! Зато теперь, как говорят, он ничего не будет помнить…

– Да? И очнется в моей квартире! Или ты собираешься завернуть его в ковер и вынести на улицу? Так нет у меня лишних ковров!.. И не по этому я делу! Я доставляю радость, а не граблю и не убиваю!.. Живой, вроде, – Яна пощупала пульс, – если сердце здоровое, оклемается.

– А если нет?.. – Настя растерянно уставилась на сестру.

– Если нет, гнить тебе в тюрьме по гроб жизни!

– Ян, ну, хватит… говорю ж, не подумала, куда его потом…

– Дура, блин!.. Господи, – она подняла взгляд в потолок, – только не бросай меня!.. Сделай, чтоб ничего не случилось!..

– Ян, ну, считай, лопухнулась – не убивать же меня за это. Скажи, чего теперь делать?

– Что делать?.. – Яна немного успокоилась, видя, что Николай Сергеевич просто спит, – вымой его рюмку, водку вылей, бутылку и эту свою дрянь выброси в мусоропровод – чтоб духу ее тут не было. Потом уложим его в постель; я с ним лягу, на всякий случай. Если, дай бог, все обойдется, скажем, что он ночью перенапрягся и сердце прихватило, ясно? И не вздумай что-нибудь из его вещей тиснуть, а то с тебя станется!

– Ладно, – Настя вздохнула, – я ж хотела, как лучше…

Даша не могла определить, правильно ли они едут, но верила, что все будет хорошо, поэтому с любопытством крутила головой, стараясь не упустить ничего интересного в яркой иллюминации вечерних московских улиц. …Как в кино!.. – думала она радостно, – не зря Фрея выперла меня сюда. Всякие «Кириллы», «Ромки», гробы на лестничной площадке – ничего этого нет. А я через месяц буду в Лондоне!.. Блин, знала б, учила английский… ничего, освою – не совсем же я тупая…

Машина свернула во двор и остановилась.

– Приехали, мисс Даша, – с акцентом произнес водитель.

– Да?.. – двор Даша не узнала. Впрочем, это было не удивительно, ведь она видела его всего третий раз, и то – первый, после поезда, обалдевшая от ночных видений, а второй, днем, когда он выглядел совсем иначе.

– Да, – водитель засмеялся, – адрес вы назвали этот.

– Спасибо, мистер Саймон, за прекрасный вечер, – Даша с трудом составила из английских слов несложную конструкцию.

– Бросьте, – водитель махнул рукой, – говорите по-русски. И ни о чем не волнуйтесь. Мистер Харченко – мой хороший приятель, и просьбу его я непременно исполню. В вашем МИДе у меня тоже хорошие приятели, так что быстренько сделаем вам паспорт, а уж с визой, тем более, все будет о’кей. Я вам позвоню.

– Спасибо, – Даша мимолетно коснулась его руки, лежавшей на руле, и вышла из машины.

Только охватив взглядом двор целиком, она узнала его и даже сразу вычислила нужный подъезд. Махнув водителю, она направилась к двери, вспоминая код, названный Яной; поднялась на лифте, позвонила; дверь открылась так быстро, словно кто-то специально дежурил возле нее.

– Ну, слава богу! – Яна впустила Дашу внутрь, – ты знаешь, кто такой Симонов Николай Сергеевич?

– Кто?.. – от такой встречи Даша растерялась. С явной неохотой она принялась ворошить память, но очень быстро пришла к выводу, что человека со старомодным именем Николай среди ее знакомых вообще нет, и покачала головой, – а кто это?

– Вот и мы гадаем, кто это. Явился и требовал тебя. Судя по паспорту, он из вашей долбаной «деревни».

Вслед за Яной, Даша проследовала в комнату, и когда зажегся свет, увидела на постели мужчину – бледного, с уродливо открытым ртом. Что-то в его облике напоминало Колобка, и Даша испугалась.

– Не бойся, – Яна склонилась к телу, – Настька, дура, накачала его клофелином. Так, кто это?

– Без понятия. А зачем она его это… того… – Даша не знала, как правильно сказать – «отравила» или «усыпила», но, в любом случае, почувствовала смятение, как после истории с Артемом, когда, вроде, ты ни в чем не виновата, а, вроде…

– Спроси! Она думает, это шутки! Слава богу, мужик крепкий попался.

– Он ведь не умрет? – уточнила Даша самый важный для себя момент.

– Не должен, – Яна выпрямилась, – наверное, все-таки это я виновата – надо было сразу спустить эту дрянь в сортир…

– А когда он проснется?