Александр Шакилов - Кинг-Конг и все-все-все

Лишь с Дашей у него сложились вполне человеческие отношения.

Девушка, похоже, всерьёз воспринимала брачный договор и трудоустройство в Серёгин гарем.

Но главное – товарищ-бизнесмен не отвечал на звонки.

Надо было что-то сделать, как-то исправить положение, избавиться от жён… Вот только что и как?! Серёга всерьёз уже подумывал вернуться на фронт.

Но и тут его ждала неудача – война закончилась.

За стеклом совсем уже располнела имитация луны – в каждом куполе, где бывал Серёга, есть такая. Самые настоящие кошки затянули песни у мусорных баков внизу. Не заснуть…

Она осторожно зашла на кухню и стянула через голову простенькую ночнушку. Блики фонарей из-за окна легли на её грудь, на долю секунду опередив ладонь Серёги.

– Ты чего? – едва сумел выдавить он.

Кинг-Конг демонстративно поднялся и заклацал когтями в коридор, дабы возлечь, как и положено нормальной собаке, на коврике у входной двери.

– Не надо, что ты… – Серёга отстранился.

На её глазах блеснули слёзы.

– А супружеский долг?.. Я вам не нравлюсь?.. Спасибо, вы купили, вы должны, ну пожалуйста… – горячо зашептала она, вряд ли соображая, какую чушь несёт.

И Серёга поверил: она с ним вовсе не потому, что хочет связать контрактом до самой смерти.

В коридоре одобрительно зарычал Кинг-Конг.

Утро – и никого рядом.

Однако неприятно просыпаться в одиночестве и гадать: было ли, приснилось?

Клыкастый монстр храпел у плиты. Ан нет, проснулся уже, буркала выпучил.

– Ты чего не в коридоре? – грозно спросил у пса Серёга, а у самого ёкнуло: значит, не было, сон, значит… А жаль. – Почему не на коврике?!

Кинг-Конг зевнул и закрыл глаза.

После обязательной утренней прогулки модиф вновь завалился спать.

Жёны разъехались. Сын Нади наконец-то отправился в детский сад.

Серёга смотрел, как Даша расчёсывает деревянным гребнем длинные пышные волосы. Обнять бы, сделать что-нибудь эдакое, но…

– Дарья, собирайся. Идём за покупками.

Тотчас отложив гребень, она кивнула – и Серёга вдруг понял: ночь была настоящей, ему не приснилось.

Они гуляли по городу. Пили холодный, как лёд, лимонад в крохотной, на два столика, забегаловке. Асфальт плавился у них под ногами, им улыбались торговцы хот-догами, а токийские туристы целились в них объективами фотоаппаратов… А ещё они говорили. Говорили ни о чём, просто так.

– Сергей, вы любите бывать в тире?

– Нет, я не снайпер. Я служил в десантном батальоне.

– А я, Серёженька, отлично стреляю.

– Дашенька, что ты говоришь? Какая у меня жена кровожадная… И давай уже на ты?

– При одном условии. Пойдём, постреляем?

Хозяин вирт-тира – странное название: «Добрая пуля» – выдал им тяжёлые винтовки с лазерными прицелами, затем протянул пучки проводов от прикладов к вискам и объяснил задачу: достичь холмов и пристрелить противника, пока тот не успел уложить вас раньше.

– Нам что, придётся воевать друг против друга? – уточнил Серёга.

Даша кивнула за миг до того, как они очутились в вирте.

…Серёга крался по лесу. Без бронника, без противорадиационной защиты он чувствовал себя голым.

Щебетали птахи, лапы елей цепляли разгорячённое лицо.

Да, ощущения были абсолютно неотличимы от реальных, но он-то знал, что это игра. Всего лишь вирт-тир. И всё-таки…

Хрустнула под каблуком ветка – спина покрылась испариной: в лесу так шуметь нельзя. Заругалась потревоженная сорока. Серёга залёг у куста шиповника – и опять тишина…

К заданному холму вышел около полудня, взобрался, осмотрелся и…

…Долго любовался в прицел косой Даши, выпавшей из-под кепи, её упругим молодым телом, затянутым в камуфляж.

Она – враг.

Она – снайпер-противник!..

А потом они улыбались друг другу в окуляры прицелов.

Серёга первым опустил винтовку прикладом книзу. Даша повторила его движение. Он расшнуровал ботинок, разулся. Смеясь, сунул маслянистый ствол в рот, большим пальцем ноги надавил на спуск и…

Отодрав от висков провода, оба хохотали до упада. Они были счастливы как дети. Точно в сказке: жили долго и умерли в один день, и без разницы, что понарошку.

Хозяин тира молча смотрел им вслед и улыбался.

Стоянка перед супермаркетом была забита малогабаритными электрокарами.

Стравливая чёрный выхлоп (имитация, конечно), мимо промчался багги – динамики его квадросистемы едва не лопались от напора классического трэша.