К. Димитру - Рецидив жизни

У входа в наш загон, где стоят и лежат мертвецов десять, не больше, нас заставляют лечь на землю, и человек в ОЗК, с красным крестом на белой повязке на рукаве, делает нам укол.

Это что за новости?! Профилактика гриппа? А почему шприц не одноразовый?!

Я улыбаюсь собственной внутренней шутке и Ане, которая с тревогой смотрит на меня.

Ничего, ничего, девочка, успокойся. Что они могут нам сделать, сама подумай! Максимум, что они могут — это убить нас, помочь нам сбежать от вечности. Ты ведь хочешь от нее сбежать?

Влив нам в предплечье по дозе прозрачной жидкости, врач записывает что-то в блокнотик и ставит фломастером номера на наших шеях. Потом кивает солдатам, которые поднимают нас и вталкивают в загон.

— Что они с нами сделали? — тревожно спрашивает девушка, едва за нами закрывают дверь — ставят на место деревянный щит, обтянутый колючей проволокой.

— Не знаю, посмотрим, — пожимаю плечами я. — Больно все равно не будет, не бойся.

Интересно, какой смысл они находят в колючке? Ведь опасна она только для самих же солдат, поскольку может и порвать защитный костюм и поранить, занеся инфекцию. А для нас она не может стать никаким сдерживающим фактором.

— Это не тот лагерь, — продолжает Анна.

— Вижу, — киваю я.

— Я боюсь.

— Чего, глупенькая? — улыбаюсь я. — Смерть ты уже пережила, а это, говорят — самое страшное.

Я озираюсь по сторонам, оглядывая место, в которое мы попали.

Лагерь совершенно очевидно временный. Огромная пустошь посреди которой наспех огорожен большой участок, поделенный на секции-загоны для рецидивистов. По периметру кое-как натянута металлическая сетка, между высоких железных столбов. На каждой стороне, через равные промежутки, по три деревянных вышки для охраны. В стороне от лагеря стоят несколько вагончиков и дымит солдатская кухня, огорожен колючкой небольшой автопарк…

Через какое-то время в загон входит тот же человек с красным крестом, в сопровождении троих солдат. Он заставляет нас с Анной подняться с земли и осматривает наши предплечья, прикладывает к месту укола линейку.

Реакция Перке, что ли?

Я улыбаюсь своей мысли, а доктор некоторое время смотрит на меня сквозь очки противогаза и вдруг — дружески хлопает по плечу. Я не вижу его лица, но не сомневаюсь, что он улыбается!

Ни хрена себе! Куда же это мы попали?! Может быть, это так выглядит рай?..

Анна недоуменно смотрит на происходящее, вопросительно заглядывает мне в глаза.

— Что это было, — спрашивает она, едва за доктором закрываются ворота.

— Не знаю, — качаю я головой. — Думаю, здесь проводят над рецидивистами какой-нибудь эксперимент. Может, обкатывают лекарство от рецидива… Представляешь, если мы вдруг оживем?!

Анины глаза загораются надеждой.

Зря я это сказал. Уж кому, как не мне, знать, что никакого оживления быть не может.

Хотя… Ведь один раз мы уже ожили!

Я обнажаю предплечье и осматриваю место укола. Если там что-то и есть, то я ничего не различаю — все одинаково серо, ни опухоли, ни язвы, ничего.

И я даже представить не могу, чего бы такого мог вколоть нам доктор. Может быть, иммунорм? Но зачем бы это?

По коридорам между секциями раз за разом прохаживаются автоматчики, по одним им известному маршруту, осматривая импровизированные камеры.

Служба здесь, похоже, организована неплохо, но вот безопасность — ни к черту. Ведь вся эта куча мертвецов, если она вдруг вздумает сговориться и поднять бунт, снесет эти невинные ограждения на раз и просто задавит военных своей массой. И не помогут солдатикам их автоматики, тем более, что вряд ли все они тут стреляют как Дерсу Узала, и не многие из них в суете и панике бунта вспомнят, что стрелять нужно строго в голову.

Аня подходит ко мне ближе и тоже долго всматривается в место укола, но только пожимает плечами.

Один из сокамерников машет в нашу сторону рукой, вроде как: забейте, все равно ничего не поймете.

Все здесь наподобие нас — неплохо сохранились, явно с непострадавшим интеллектом. Но языка глухонемых, похоже, никто не знает, да и разговаривать особого желания не испытывает. Во всяком случае, махнувший нам равнодушно отворачивается в ответ на мою попытку заговорить с ним.

Включается музыка.

Сначала я не понимаю, что происходит, не верю своим ушам. Но музыка действительно звучит…

Похоронный марш.

— Ты слышишь? — спрашивает Анна.

Наверное, она тоже думает, что у нее галлюцинация после укола.

— Да, — киваю я.