Михаил Самороков - Библиотека Будущего [СИ]

─ Ну?

─ Ты прикинь, босс, меня вот какая мысль посетила. А зачем я? Зачем я вообще живу? В чём смысл моей жизни?

Миха бесцельно повозил пальцем по столешнице, убедился, что палец нисколько не запачкался, вздохнул, и продолжил монолог.

─ Деньги? Я иногда вот думаю - а нахера мне столько? Вот сегодня ещё больше станет. И что?

Миха с ожесточением пнул научный контейнер-«десятку», доверху заполненный дорогими гипермодификатами.

─ Ну?

─ Припрётся сегодня после обеда хомячок, заберёт гиперы, переведёт деньги. Ладно, я сам их насобирал, сам наварил. Завтра ещё наварю. Опять продам. А хули их варить? Это ж не я рецепт придумал. Ну, дали мне премию за детектор, да? Так премию давали, и ржали. Им там идея с радиоприёмником понравилась больше, чем возможность создания компьютерной базы и мониторинга. Сказали, мол, чувство юмора хорошее... Я его сделал? Да хуй там, не я. Я только собрал кучу деталей в один корпус, и прикрутил УКВ-модуль. И идею Сахаров раньше меня выдал.

Лукаш молча внимал распаляющемуся Бешеному.

─ Вот ты думаешь, кабак мой, да? А вот и не мой уже. Там уже кум рулюет, жена его, другие люди. Мне уже и не хочется его открывать, короче...

Кабак был очередной Михиной идеей, воплощённой в жизнь. Идея заключалась в создании в отдельно взятом районе Мишкиного родного города отдельно взятого злачного заведения на сталкерскую тематику. С антуражем, чучелами мутантов, пивом, рок-н-роллом, блядями и блэкджеком. Бешеный развил бешеную активность в воплощении своей мечты, получил все мыслимые и немыслимые разрешения, сманил Повара поработать поваром, пригласил чуть ли не всю Зону на открытие, включая парочку «монолитовцев», и Барона с Матросом из честной братвы. По этому делу Лукаш привёл в порядок свою джинсу и казаки, твёрдо намереваясь побыть на этом празднике кем угодно, только не Лукашом. Не лидером клана «Свобода». Никаких экзух, никакого оружия, паспорт, цивильная одежда и улыбка. И подарок во внутреннем кармане куртки, весящий, как пачка евро. И стоящий столько же. А теперь что ─ праздника не будет?

─ Ну?

Миха рывком открыл крышку контейнера, небрежно откинул гипермодификат «Души» стоимостью тысяч в пятнадцать, и извлёк на свет божий бутылку водки.

─ Шо ─ «ну»? Вот ты ж живёшь, ты знаешь, для чего. Котэ вон возьми ─ всё мечется, ищет свой Великий Смысл. Ему на тот Радар и в хуй не впёрлось идти, но ты попросил, и он пошёл. Завтра Ленка его попросит сбегать на Станцию, нарвать местных эндемиков. И он попрётся! Ленка очередной панадол сварит, Котэ ─ герой, все довольны, все в шоколаде! А что я? Нахуй я вообще живу? Ты знаешь, Лука, я вот смотрю на себя, и мне страшно. Бухаю каждый день. Жру только для того, чтобы ещё забухать. Домой попадаю ─ ебусь чисто из принципа. Гитарист из меня хуёвый, барабанщик ─ ещё хуже. Ты в курсе, ко мне на открытие Шклярский-младший приедет. Круто, да? Не круто! Да, я буду там начинать, ну, открывать и закрывать музыку. Типа, буду играть. Так я ж понимаю, что все понимают, что они меня просто жалеют, понимаешь? И я понимаю, что они понимают, и они понимают, что я это понимаю!

Лукаш аккуратно скрутил пробку с бутылки, поискал глазами посуду, не обнаружил ничего похожего в достижимой близости, сделал пару глотков, запил пивом, закурил, и вопросил:

─ Ну?

Вот я и говорю ─ вы живёте, зная для чего. А для чего живу я? Драться не умею, стрелять не научился, в бизнесе я не особо волоку, там другие люди процессом управляют. Был инженером, ладно, разбирался я там в этих техпроцессах, в технологиях, в производстве... Потом окнами занялся, тоже вроде неплохо было. Теперь вот в Зону пришёл...торгую помаленьку. Так это не я сделал, это Скряга меня сюда пристроил! Не я сам! Знаешь, кто я? Я ─ потреблядь! Самостоятельно ничего не сделал, всё на готовеньком. Я не делаю, я только пользуюсь. Ты это понимаешь? Да, кстати, ещё раз «нукнешь», я тебя приебу. Или пристрелю.

─ Да ну? ─ развеселился Лукаш. ─ И как ты это сделаешь? Ты ж не умеешь ни драться, ни стрелять?

Миха ошарашенно замолчал. Лукаш демонстративно затушил сигарету о чистый стол, проникновенно посмотрел в глаза Бешеному и жёстко заговорил:

─ Я бы тебе посоветовал застрелиться, но ты ж не умеешь стрелять. А вдруг промажешь? Тогда ты ещё больше расстроишься и расплачешься. Ты ждал, что я начну тебя утешать и убеждать, что всё совсем не так? А с хуя? Ты что, калека? Ты смертельно болен? У тебя нет ничего? Лично у меня нет столько денег. И бизнеса у меня нет. И у девяти из десяти тех, кого я знаю, и половины нет, что у тебя есть. Тебе отсутствие смысла жизни жить мешает, вот оно что... Ты живой, понял, кретин? У тебя есть самое главное ─ жизнь. Семья. Руки-ноги целые. Плачешься, что бухаешь много. Блядь, так не бухай! Я вот пью, и не плачусь. А смыслом моей жизни я перестал интересоваться давненько... У меня есть жизнь, и есть «Свобода». Есть полсотни дебилов, у которых периодически мозг заклинивает, и они начинают маяться хернёй. Вот только я тебе не друг, не личный психолог, и не генератор идей, чем бы себя занять. Не видишь смысла? Тогда пошёл на хуй отсюда! В мою жилетку плакаться я не дам. У меня её просто нет. И ─ кстати! Я тоже потреблядь. Редкая. Поэтому, когда тебе на счёт денежка упадёт, то ты, будь добр, на мой счёт мои проценты переведи. У меня кабака нет, а эти вышеупомянутые полсотни дебилов чем-то кормить надо.