Василий Криптонов - Летящие к Солнцу 1. Вопрос веры

Франциско застонал, спрятал лицо в дрожащих ладонях.

– И вы хотели в них участвовать? – спросил я безо всякой задней мысли, просто пытаясь заполнить тишину. С Вероникой говорить не хотелось из солидарности с Джеронимо, с Джеронимо – из солидарности с Вероникой. Так вот и получалось, что я не мог позволить себе поговорить с двумя самыми близкими людьми и был вынужден допрашивать наркомана. Сложная это штука – эмоции. Не будь двойника, я бы сейчас, конечно, о таких вещах не думал, но этот мерзавец буквально светиться начинал, как лампочка-индикатор, стоило мне посмотреть на одну или на другого.

– Хотел? Участвовать? – переспросил Франциско. – Ты издеваешься? Я целый год готовился. Год каждый день тренировался на симуляторах, чтобы взять реванш за прошлое… И вот, сегодня, когда мы выехали на последнюю разминку, вы, твари, их убили. И я один. И нет больше у меня команды.

Я немного помолчал, выражая сочувствие. Доказывать наркоману, что в смерти его друзей мы виновны, как всегда, лишь отдаленно-косвенно, не хотелось. Спросил про другое:

– Я, конечно, не специалист, но зачем нужна команда в гонках?

А Франциско, кажется, только рад был:

– О, команда! Команда – это самое главное. Нужны два стрелка: на левый и правый борт. Нужен навигатор, чтобы читать радар. Нужен генератор, чтобы крутить педали. И, самое главное, нужен пилот. Водитель. Тот, что сможет провести машину через ад. Собственно, я бы сам сел на педали, если бы в живых остался хотя бы пилот. Мы положились бы на удачу и презрели опасность. Но вы убили всех. Теперь хоть закрутись педали, а пилотировать некому. Я с детства только и учился, что стрелять…

Слушая, я сочувственно кивал, проникаясь трагедией Франциско. Действительно, обидно должно быть, когда из-за досадной случайности ломается то, к чему так долго и упорно готовился.

Я уже придумывал, что ему сказать, как утешить, как ненавязчиво дать понять, что гонки – не единственное счастье в жизни и что, может быть, имеет смысл обратить внимание на какие-нибудь другие житейские радости, вроде жима штанги лежа или прыжков через скакалку. Но тут из угла послышался вкрадчивый голос Джеронимо:

– Вы только не подумайте, что я давлю или пытаюсь что-то продать, но… Так, разговора ради. Если уж зашла речь о гонщиках, о пилотах… Мой дорогой друг Николас имеет счастье носить фамилию Риверос.

Мне так показалось, что всю дурь вымело из головы Франциско моментально.

– Риверос? – На меня уставились колючие внимательные глаза. – Из тех самых Риверосов? Повелители машин? Риверосы, которым подчиняются любые…

– Нет! – крикнула Вероника, вскакивая.

– А что, бывают какие-то другие Риверосы? – фыркнул Джеронимо.

– Ты – Риверос?! – повысил голос Франциско, и я склонил голову, признавая правду.

– Нет, нет, нет! – Вероника сделала быстрый шаг к Франциско, но ствол пистолета нацелился ей в грудь. Этот человек тоже с рождения учился стрелять. А родился он куда как раньше Вероники, что бы ни говорил на этот счет Джеронимо.

– Джеронимо! – закричала Вероника, повернувшись к брату. Тот ответил ей сумасшедшей улыбкой.

– Я могу быть навигатором! – воскликнул он. – А моя сестричка – самая неутомимая велосипедистка после толеданцев!

Если в первые секунды после того как мы вышли из кинозала у меня еще оставались какие-то радужные мечты, преисполненные разноцветных пони, единорогов, фей и эльфов, то они развеялись вместе с пороховым дымом после первого же выстрела.

Да, было так легко представить победу в гонках, потом – улыбающегося дона Толедано, который обещает взять нас всех под защиту и дать вооруженный отпор Альтомирано. Фанфары, летящие конфетти, улыбка Вероники, так и кричащая: «Спасибо, что избавили от необходимости делать выбор!» А потом, как в диснеевском мультике, толеданцы, распевая песню о взаимовыручке, набивают продуктами самолет и машут нам, улетающим к востоку, на прощание.

– Э, ты куда их повел? – удивился первый же встреченный в коридоре толеданец.

Он даже понять ничего не успел. Грохнул выстрел, и во лбу у него образовалось отверстие. Толеданец обрушился на пол.

– Вперед! – глухим голосом скомандовал Франциско.

И мы побежали вперед, поворачивая по приказу.

Не будет никакого торжества, не будет радости победы. Франциско сжигал мосты, он ставил остаток своей жизни на одну-единственную карту. А мы трое были всего лишь фишками в этой игре.

За очередной дверью оказался знакомый ангар. Возле «нашего» транспортера отирался паренек в замасленной робе.