Вадим Гиль - SURVARIUM Возрождение (СИ)

-Ты кто такой, не видел тебя здесь раньше?

-Я приезжий, - сухо ответил Саша.

-Вали к себе обратно козёл, - пошатываясь сквозь запах перегара, промолвил лысый толстяк в полосатой майке и в засаленной кожаной куртке.

-Тихо парень, я уже ухожу, - сказал Саша, вылезая из за столика. Однако зря он повернулся к нему спиной. Лысый ублюдок схватил Сашу за шкирку и ударил головой об стол. Вот уж зря, развернувшись и всё ещё со штормящей головой, Саша нанёс тому вроде не слабый удар в челюсть. Однако его это лишь разозлило. Крепкий, блин. Изворачиваясь от ударов, наш герой намацал на столе большую пивную кружку. Что-же, тут не до этики. Как в старых американских вестернах Александр долбанул тому по макушке пивной кружкой. Красивые брызги вместе с осколками разлетелись в разные стороны, и алкаш таки вырубился. Повезло.

-Ну, ты прям Рембо, - прокомментировал сидящий в баре Пётр и помогающий поднять толстого засранца.

-Сколько угодно, - ответил Саша, и, пошатываясь, вылетел на улицу. Прохладно, однако. Наплевав на всё, и преодолев разбитую железную дорогу, он направился в большой дом, стены были покрыты растительностью лишь частично, и кое-где ещё прогладывалась оранжевая краска. Подъём на крышу по покрытой стёклами лестнице занял немного времени и вот Саша и оказался на балконе одной из квартир. Вид открывался угнетающий, уже темнело и лишь несколько домов впереди излучали рябые клочья света. Ветер доносил крики давно ушедших людей даже спустя столько лет они всё ещё чувствовались в воздухе, как и их души. Почувствуй ветер, десятилетие назад учил его дедушка, он может рассказать важное, тогда он не обращал на это никакого значения, мысли тогдашнего Сашки - мальчишки были забиты менее философскими вещами. Ветер, столь легко проходящий мимо скелетов зданий, поросших слоем зелени и мха нежно шелестел, оставляя лишь мурашки на спине. Что скажешь мне сегодня старый товарищ?- мысленно произнёс он, молчишь, обиделся небось, что столь давно я не приходил послушать тебя, извини старый товарищ. Вот и настал тот миг, всё или ничего, завтра возможно, я умру, быть может, прав был тот проводник Артём и всё сложиться хорошо, а может он был лишь психом, пытающимся разгадать загадки Леса. Прощай старый товарищ, быть может, ещё свидимся.

-Утром в Лес, - тихо промолвил он. Утро, как то ожидалось, порадовало некоторой головной болью. Но всё же не смотря на это, наш герой спокойно спустился с многоэтажки и направился прямиком обратно в бар.

-Что, значит подвезёте нас к окраине Киева? - прозвучало из уст Гришина, что стоял рядом с четырьмя людьми из отряда Леонида.

-Почему бы и нет, - ответил парень со стрижкой ёжиком.

Костёр. Сколь немногое ему нужно для существования. Лишь кислород, топливо и искра, невольно появившаяся в результате шаткого, но всё же случившегося стечения обстоятельств. Уберёшь одно - и он исчезнет. Но как же красиво пышут ярко-оранжевые языки пламени над древесиной, где-нибудь летом в лесу и отбрасывающие высоко в небо столб искр неловко танцующих в сей краткий миг их существования. Если раскидать кочергой дрова, то угольки ещё долго будут догорать, и в этот краткий миг их бытия они лишь будут символизировать остатки того былого могущества, которым обладал костёр мгновениями назад. Так же и с человечеством. Цивилизация стала пожаром, стихийно поедающая всё созданное природой до нас и появлению нашему тоже следовало стечение обстоятельств, пусть и затянувшемуся на миллионы лет. Но поработав кочергой, Лес оставил медленно увядающие искорки падшей цивилизации по всему миру, способные снова разгореться и стать пожаром, если позволить ему, но позволить ли?

Пройдя сквозь кровь, пот и слёзы, они, наконец, оказались на месте, от заветного места их отделял километр за слоем гнилого тумана, возможно там спасение столь же прогнившего как запах тумана, человечества, а быть может и конец пути наших героев.

-Доктор, что с ней? - спросил с испуганным лицом Гришин в палатке под Сибирью осенью двадцатого года.

-Мне жаль, осложнения, вызванные чрезмерным вдыханием спор.

-Можно ли что-нибудь сделать? - обеспокоенно спросил Гришин, сдвинув брови.

-Увы, ничего, её лёгкие отказывают, у неё осталось совсем мало времени, - ответил врач, метясь между койками.

-Артур, - произнесла женщина с рыжими волосами. Её бледное лицо покрылось испариной, и она едва могла говорить, закашливаясь.