Артем Кочеровский - Варщик 4 [СИ]

— Лишнее зелье всегда найдется, — сказал Сардина. — Ты просто хорошенько поищи. Жизни людей в том мире не так важны, как жизни людей — в этом. Особенно близких нам людей…

На арене началась бойня. Крики, лязганье оружия, стоны и брызги крови. Ведущий орал в микрофон, рискуя порвать голосовые связки. И всё равно его голос казался комариным писком на фоне грохота толпы. Икар смотрел на бойню безразлично, как будто перед ним на арене петух гонял куриц, пощипывая за бока, а не полтора десятка одаренных с остервенением рвали друг друга на части. Его материя бирюзового цвета занимала не только грудную клетку, но и весь торс целиком. Переплетение основных звеньев и вторичных связей напоминало внутренности самого высокотехнологического сервера. Тысячи проводов сплетались в неразборчивый клубок, среди которых больше всего было звеньев алхимии. Материя Икара покоилась. Энергия перетекала медленно.

— Воу! — Сардина вскочил на ноги и бросил бокал. — Ты видел, что творит этот парень?! Вот почему его зовут костолом! Потому что он ломает их, будто хворост! Хрясь об колено и готов!

— Сколько одаренных приедет? — спросил Икар.

— Восемь человек, — Сардина сел. — Пятерых мы продадим на арену, а трёх заберут Франки.

— Когда?

— Два-три дня. Их привезут, покажут врачу, а потом — к тебе, — Сардина достал из кармана коробку и протянул Икару. — Новый сорт.

Икар взял коробку, открыл и достал зерно. Закинул в рот. Материя отозвалась разными цветами и замедлилась ещё больше. Сам Икар растекся по стулу и прикрыл глаза. Больше Сардина с ним не разговаривал.

Шоу закончилось. Я вышел на улицу. Приезжие пошли к машинам, а местные двинули единым потоком к лифтам и лестницам. Поток разделился на десятки ручейков, уползающих в щели муравейника. Я влился в один из них и ускорился. Перед входом выпал из ручейка и скользнул в тёмную улочку-коридор. По горке мусора взобрался на промежуточный полуторный уровень. Проскочил рядом с вентиляционной шахтой и оказался над параллельной улицей. Вынырнул в подходящий момент, схватил засранца за шиворот и беззвучно утащил в темень технического этажа.

Воришка с татуировкой под глазом задергался. Я угомонил его ударом в живот и захватом за шею. Оттащил подальше и дважды приложил затылком о вентиляционную трубу, чтобы привести в чувства. Засранец притворился смирившимся, но я едва я ослабил хватку, полез за спину и вытащил нож. Коленом я прибил его кисть к стене и ударом в бедро опустил на землю.

— Воровать нехорошо.

— Я ничего не брал! — огрызнулся пацан.

— Его кофта разошлась по шву параллельно молнии. Моя рука скользнула внутрь и вытащила из кармана стопку купюр.

— Неплохо, — я перелистнул пачку. — Шестьсот кредитов за вечер.

— Это мне на лекарство! Отдай! У меня мама болеет, если я не…

— Заглохни! — я хлестанул пацана по лицу. — Дело ты сделал чисто, но нужно башкой шевелить. Можно наехать на кого-то серьезнее, нежели простого зеваку! — сказал я и отсчитал свои две сотни.

— Не наткнусь! Не бойся! — фыркнул пацан.

— Ну сейчас же наткнулся.

— Кто ж знал, что нелегал из соседнего муравейника окажется таким внимательным, — пацан поднялся на дрожащих ногах. — Остальное отдай!

— В смысле нелегал?

— В коромысле! — Пацан вырвал деньги. — Ты думаешь, я такой идиот — шарить по карманам у всех подряд?

— Откуда знаешь?

— От верблюда! — пацан отсчитал из пачки несколько купюр. — Отдаю тебе половину, и мы в расчете. Идёт?!

— Погоди-погоди! — я придержал его за плечо. — А что ещё ты знаешь?

В руке завибрировал телефон. На экране подсветилось входящее сообщение: «Завтра. Двенашка. Второй уровень. Двести четырнадцатый блок. Время скажу позже».

— Ты уверена? — спросил я и положил телефон в карман.

— Конечно! — Табиа вскинула руки и прошлась по нашей каморке.

Запах сварки, масла и канифоли сменился запахом спирта. Башмак сидел за столом своей импровизированной мастерской, повернувшись к нам в полкорпуса. Локоть его лежал на расчищенном пространстве перед скрутками проводов. Чуть дальше — железяки и пружины. Вторая рука сжимала бутылку «убиватора» — местного напитка, который готовил отец Мо. Коричневый «убиватор» был тридцати пяти градусов крепости, но почему-то очень сильно вонял спиртом. Башмак отпивал из горла, а казалось, что каждый раз проливает на пол из кружки.

— Ты бы с самого утра не накидывался? — спросил я.