Василий Горностаев - Ролевой синдром - Ребилд

Спустя годы, Михаил вернулся в родные земли. Само собой, это был уже другой человек — одетый в плащ из чистого безумия, повидавший на этом свете абсолютно все. И еще немного других миров. Об этих вещах он говорил тихо и немного. Когда рассказ доходил до каких-то деталей, дядя Миша опрокидывал очередной стакан.

Ему хотелось все бросить. И, если честно, послушав дядю Мишу, я тоже об этом задумался. Уж слишком блеклую картину рисовали его слова. Вот только у него так ничего и не вышло. Судьба распорядилась иначе.

— Так почему не ушел? — вздохнул я. — Можно же, вроде как, отказаться. Все забыть.

— Можно. Но видишь, какая штука, Артур. У тебя на это никогда не хватит духа. Даже если память будет изводить тебя. Даже если каждую гребаную минуточку ты будешь думать про такое, от чего у окружающих волосы седеют. Даже если придется бухать как черт, просто потому что иначе сил по утрам вставать нет. Ты не уйдешь.

— Почему?

— Потому что всегда, когда ты соберешься уйти, будет загораться огонек на карте. И кому-то понадобится твоя помощь. Эээ, ты не подумай. Я не герой, ниче подобного. Но все равно — огонь горит, ты отрываешь жопу от дивана. Будь-то обычный человек, или несчастный дурачок, провалившийся в дыру. Тогда ты пойдешь, и будешь делать свое дело. Так как больше некому. Так как другие, похожие на тебя, у них тоже есть такие дела. Потому что без нас, все накроется… сам знаешь, чем накроется.

Дядя Миша замолчал. — Хотя, кого я тут обманываю? — он показал мне палец. На самом кончике горел красный огонек. Маленький энергетический барьер. — Видишь эту херь? Она твердая, как алмаз. Но совсем нехрупкая. Чтобы ее призвать, мне нужно вспомнить кучу всякого дерьма. Вот такой вот, сука, дар небес. Все равно что выстрелить себе в ногу, чтобы быстрее бегать. И даже так, я не смог уйти. Все откладывал на завтра, пока завтраки не кончились.

На секунду, мне показалось что он готов заплакать. Дядя Миша решил, что этому не бывать. И немедленно выпил.

— Сын у меня был, Вовка. — скрипящим голосом сказал дядя Миша. — На тебя был похож. Такой же дерганный. Ток глаза поширше, конечно.

Я уже был не в состоянии вести хоть насколько-то осмысленную беседу, но слушал очень внимательно. Сколько из сказанного им я потом вспомнил, это уже другой вопрос.

— Я тогда решил тут осесть. Чтобы и не совсем колхоз, и вообще… Поспокойнее тут тогда было. Город был закрытый, не совсем, конечно, но за порядком следили хорошо. Потому и с прорывами все складывалось — наблюдатель сам гонял. Не то что сейчас.

— Не говори, дядь Миш. Поставили какого-то упыря.

— А, ты про нового парня. Он в году так в восьмом пришел.

— Мудила.

— Может быть. Лично я его не знаю, так виделись пару раз. Мутноватый тип.

— Так вот. — он продолжил свой рассказ. — Решил я семью завести. Для успокоения души, ну и, сам понимаешь. Женщину встретил хорошую. На верфи работала счетоводом. Ладно мы с ней жили, душа в душу. Пятнадцать лет как-то продержались. Сын вот, родился. Пару раз в неделю, я ходил на охоту. Тогда был жутко сильный. Раскачался на всех этих секретных миссиях. Потом скисать начал.

— А Филимонов…? — спросил я первое, что пришло в мутную голову.

— Эт кто?

— Ну… академик. Написал книжку про нас.

Дядя Миша пожал плечами. — Не знаю такого. Как-то книги все мимо меня проходят. С детства чтение не люблю.

— Жаль его. Вроде как, его начальство подвязало эти книжки писать, а когда удар хватил…

— И такое бывает. Тут все в наших руках, сынок. А начальство, оно в космосе сидит.

Бутылка опустела, но из-под стола волшебным образом появилась еще одна. — Я даже не знал, что такая херня существует. Ну откуда? Спорим, ты тоже не знал? А вот. Понимаешь, оно как гребаный жук, чтоб его черти драли в аду! И даже не особо сильный же, сука! В те времена тьфу! И растереть! Но способности… способности трындец. Семеныч, наш старый наблюдатель… я спрашивал, как такая хня вообще могла на свет появиться? А он и говорит, мол, когда два человека сливаются… Хитрая магия какая-то там у них. То может получиться вообще непобедимая дрянь. Вот мы и считали, что это какой-то бес с поликлиники для опытов сбежал. Точно так и не выяснили.

— Так в чем сила-то?

— У него их две. Первая — мерзкая. Эта гадина не убивается. Вообще не убивается. Я три раза бился с ним. Когда он вернулся через двенадцать лет, сказать, что я охерел, ниче не сказать. Пох, подумал — дурак был, не добил. Разорвал гада на куски, в этот раз точно убедился, что кроме праха ничего не осталось. Сжег тот сарай, где дрались, на всякий случай. Ну и что ты думаешь?