Виктор Косенков - Гость внутри [litres]

– Мир – это объективная реальность, данная нам в ощущениях.

– Да. И наше ощущение делает его субъективным. Смерть – это совсем не то, что принято думать о ней.

– Так к чему ты это все?

– Собственно, к тому, что все мы умерли. Но мир, изменившийся вокруг нас, превратился в то, что принято называть адом. И мы сбежали. И я, и дядя Дима, и Петр. Собственно, благодаря Петькиному таланту мы и бежали.

– Какому таланту?

– Таланту к побегу, конечно. А ты…

Егор замолчал, словно замялся.

– Что я?

– А ты просто… Не обижайся, ты уже уходил из этого тела. Так уж получилось.

Мне вспомнилась красная ванная. Черные точечки метадона. Страх. Боль.

Нет. Не так.

Ведь сначала был метадон. Я лежал в кровати, укрывшись простыней. Я смотрел в потолок. И тогда пришли они.

– Я умер?

– Умирал. Но пришли мы, и как-то так получилось, что ты остался жить.

Я вспомнил боль их прихода и вздрогнул.

– А потом?.. Я же умер тогда? В ванной.

– Понимаешь, – Егор говорил медленно, – все очень субъективно. И с какой-то точки зрения…

– Хватит, – оборвал его я. – С одной точки зрения, с другой точки зрения… Что было там, в ванной?!

– Я не знаю. Наверное, наш приход что-то изменил, и теперь мы имеем то, что мы имеем. Если посмотреть на это так…

– Он прав, Егор, – оборвал его дядя Дима. – Хватит. Ты пытаешься объяснить все, но это же невозможно. Мне кажется, что правильней остановиться на том, что есть сейчас. Сейчас в одном теле живут, именно живут, несколько человек.

– Остановиться, конечно, можно, – протянул Егор. – Но…

– Но это ничего не объясняет, – продолжил я за него.

– А что бы тебе хотелось объяснить? – спросил дядя Дима.

– Ну, например, зачем меня убивать? С чего мы начали…

– Я вижу несколько вариантов.

– Например?

– Например, вернуть нас туда, где мы должны находиться, – неохотно сказал дядя Дима. – Хотя на это у Егора может быть своя версия.

– Она и есть, – подтвердил Егор. – Хотя сути она не меняет. Может быть, только мотивация иная…

– То есть меня хотят убить из-за вас? – резюмировал я.

Мои соседи молчали.

– А еще какие версии? Есть идеи?

– Есть, – ответил Егор. – Тебя хотят убить из-за тебя.

– И что же во мне такого особенного?

– Тут я тебе не большой помощник. Может быть, тебе мог бы помочь в этом Саша, но где ж его искать теперь?

– Ключ и дверь, – пронесся шепоток где-то позади меня. – Ключ и дверь…

Я обернулся, но никого не увидел. Только какие-то жалкие кустики тужились выплюнуть свежие листочки из обглоданных веточек.

– Петр? Что ты сказал? – тихо спросил я. – Повтори?

Но он молчал. Интерес Петра к жизни заключался только в одном – в побегах. Все остальное проходило по касательной. Он был как подземная река, с мощным скрытым течением, которое нет-нет да выбивало из земли неожиданные родники.

– Я ключ, и я дверь. Но кто мне сможет помочь?

– В чем? – поинтересовался Егор.

– В том, чтобы избавиться от всего этого. Я не просил, я не хотел. И не хочу.

– Думаешь, это кого-то интересует? – подал голос дядя Дима. – Хотел ты или нет. Теперь это не имеет никакого отношения к делу.

– Нет, имеет! – Я крикнул и тут же осекся, испуганно оглядываясь вокруг, не заметили ли? – Имеет. Еще как имеет. Если я не хотел, если я не просил, значит, я не виновен. Это не может быть наказанием.

Дядя Дима хмыкнул, а Егор спросил:

– А кто тебе сказал, что это наказание?

– Да уж не благословение…

– Нет. Не благословение. Просто судьба.

– Я никогда не был фаталистом.

– Я тоже не был. Но всегда наступает момент, когда начинаешь убеждаться в том, что она все же существует.

– Судьба?

– Или какое-то ее подобие. У тебя есть свойства. Ты такой, какой ты есть, или такой, каким стал. А мог ли ты стать иным? И не страшно ли тебе искать ответ на этот вопрос?

– Почему мне должно быть страшно? – спросил я, хотя и без того уже знал ответ.

– Потому что если ты мог стать другим, то… почему же не стал? Если это был твой выбор, то некого винить. Потому что если ты мог стать и не стал, то это выбор.

– Но зачем мне этот выбор? Может быть, я не хотел…

– Может, и не хотел, но люди бывают с душой, а бывают без нее. У любого, кто имеет душу, есть выбор. Помнишь Григория?

– Помню.

– Он таким родился. Пустым. Без души. У него не было выбора. Никто не вил для него нитей, никто не мостил разных дорог. Он вывалился в чистое поле, да так и остался там, куда ветер подует, туда и несет. Пустой, без души, одна оболочка. Такие бывают. И наверное, проще так. Ведь если у тебя душа есть, то и ответственность на тебе. За нее, за душу свою, куда выведешь. Что ж ты думаешь, лучше было бы быть таким, как Гриша?