Юлия Лунг - Осенние сказки

— Расскажи мне сказку!..

Требовательный детский голосок коснулся души, тронул, словно котенок лапкой.

Стор улыбнулся. Бесшумно прошел по комнате, сел на корточки возле кроватки.

— О чем?

Малышка повозилась под одеялом, устраиваясь поудобнее. Дядя Стор добрый и не станет заменять волшебную сказку нудными россказнями о том, когда «хорошим детям» нужно «баиньки».

— Обо мне.

Стор согласно кивнул, и…

…Солнечные блики играли на глади озер, и лес послушно расступался, бросая под ноги тропинки, ведущие на светлые поляны. Добрые звери рассказывали веселые истории, и никто не мешал детям приходить послушать их. Но однажды…

Ребенок улыбался во сне. Стор тихо вышел, прикрыв за собой дверь. Спустился вниз по лестнице…

Еще не старая хозяйка привычно отсчитала положенную сумму.

— Чайку налить?

Усталая женщина с лицом-маской. Маска взрезана скептической полуулыбкой, и только глаза — живые. Правда, слегка припорошенные пеплом тысяч выкуренных сигарет и десятков сожженных мостов. Но пока еще — слегка.

— Хочешь сказку?

Ответом — международный жест: «с финансами — нюансы».

— Подарю.

— А жрать ты что будешь? — в голосе надежда делает слабые попытки притвориться безразличием. Но надежда еще плохо умеет носить маску. Пока еще — плохо.

— О чем?

— Что? — маска ну совсем не хочет держаться.

— Сказку о чем? Подарить.

— Обо мне.

Стор согласно кивает, и…

…Степь била в лицо сухим горячим ветром, и казалось, так будет всегда — только Простор и Воля. И гордые люди свободной страны умели смеяться и быть счастливыми. Но однажды…

Маска рухнула, рассыпавшись на мелкие кусочки. Хозяйка с ужасом опустилась на колени, заметались руки — собрать, соединить… Надежда подмигнула вслед уходящему Стору.

Полуночный Город кутался в темноту, спасаясь от пришедшего холода. Стор попытался ухватить клочок этого темно-синего плаща — познабливало. И тогда — как вздох, как ветер по листьям золотой фольги, где-то на грани слуха — шелест.

— Расскажи мне сказку…

— О чем? — прошептал Стор, уже зная ответ.

И в такт шагам возник ритм, а за ним — слова…

…И тогда я вдруг понял, как Город устал, как он стар, и как он одинок… А однажды…

Плащ темноты опустился на плечи, оказавшись почему-то странно тяжелым. Очень тяжелым.

Стор открыл глаза.

— Ты опять?!.

Он ничего не сказал, лишь попытался прижаться щекой к теплой ладони. Не важно. Ничего не важно. Громкие злые слова, а ладошка теплая, подрагивает, правда, немножко… Ну не надо, не надо, малыш, уже все хорошо.

— …Ну что тебе еще говорить?!.

И Стор не удержался:

— Расскажи мне сказку.

— О чем? — удивление, отодвинув показную злость и самую настоящую тревогу, выглянуло из окошек серых глаз.

— Обо мне.

…И сказочник щедро раздавал свои твои творения, и не брал ни гроша за радужные переливы слов. И он шел среди людей, веря, что никогда не прервется этот путь. Веря.

Но однажды…

Стор улыбался во сне.

февраль 1998

Он вышел на балкон. С отвращением взглянул на огни городской панорамы. С чуть меньшим — на темнеющий внизу асфальт. Аккуратно поставил на перила стакан с вином и закурил (вспышка — огонек зажигалки осветил лицо молодого человека: симпатичный парень, фотогеничный… вот только глазки — как апрельское небо… голубые… ясные… светлые… пустые…

«…Ну вот и отпраздновали, стало быть… День рожденьица… — вялые хмельные мысли текли в противовес нервным торопливым затяжкам. — Двадцать, стало быть, лет и два года… Былинный герой я наш, блин… Владимир Красно Солнышко…»

Он проследил взглядом траекторию окурка (тот распался искрами далеко внизу). Хмыкнул.

«Что у нас там по тексту?.. Жизнь — бесцельна, любая цель — бессмысленна… Сказочники, м-мать!..»

А затем он ухватился обеими руками за перила балкона и аккуратно, чтобы не смахнуть стакан, легко перенес свое через ограждение. Ночной воздух ударил в лицо, а земля рванулась вперед, словно торопясь подстраховать, поддержать…

«Жестковата страховочка…»

Кошка неспеша вышла в середину двора к вянущей клумбе.

(Летом было лучше. Летом можно было делать вид, что ты думаешь, что цветы — это бабочки, бить их мягкими лапками и совершенно искренне недоумевать, почему они не улетают…)