Максим Далин - Обманная весна

Закончив возню с трупами, сели в машину и Иван включил печку, пытаясь согреться. Теплее не стало. Вдобавок, Ивану показалось, что от печки тянет отвратительным сладковатым душком тухлого мяса, и он снова выключил обогреватель, глотая рвотные спазмы.

Грин взглянул на него, улыбнулся.

— Тебе плохо, малек?

— Нет, мне хорошо, — огрызнулся Иван.

— Все ясно, — Грин протянул руку и вытащил из бардачка плоскую фляжку. — Отхлебни и успокойся.

Иван выпил коньяка, как холодного чая. Потом еще немного. Стало чуть полегче и не так холодно, но острая пружина внутри грудной клетки никак не желала разжиматься.

Грин смотрел вперед, щурил глаза и насвистывал «Прощание славянки». Ивану хотелось с ним заговорить, но он не мог избавиться от ощущения, что опять скажет смешную глупость. Только когда за ветровым стеклом замелькали первые фонари, и пришлось затормозить у светофора, он решился.

— Грин, а их искать будут?

Грин посмотрел, снисходительно улыбаясь, как на ребенка, который боится отпустить папину руку.

— Ты не понимаешь, — сказал он с выражением привычного терпения. — Искать — некого. Они мертвые. Они не существуют. У них нет документов. Они — нечисть. В них никто не верит, милиция тоже не верит. Пойди, подойди к менту и спроси, верит он в вампиров или нет.

— Грин, — сказал Иван, внутренне содрогаясь, — а может, мы с ума сошли? Ведь вампиров действительно не бывает…

Грин рассмеялся.

— Малек, с ума по одиночке сходят. Только гриппом вместе болеют, помнишь? Ты просто неверующий. Мне батя все объяснил. Знаешь, Бог, ангелы, бесы — они все есть, только их не все видят. Для того, чтобы увидеть, нужен толчок. Определенное состояние души. Вот святые, например, те могут…

Иван нервно хихикнул.

— Ты святой, Грин?

Грин отвесил ему подзатыльник.

— Не богохульствуй. Нам это нельзя.

— Тогда как тебе…

— Потом расскажу, — Грин припарковался. — Пойдем ко мне. Не хочу тебя одного оставлять. Можешь глупостей наделать. Ты скажи, главное: ты мне веришь? Лично мне?

Иван на минуту запнулся. Все кругом летело в тартарары, но…

— Верю, — сказал он тихо. — Ты же знаешь.

Они вышли из машины, и Грин захлопнул дверцу.

— Нормально, — сказал он. — Теперь я за тебя спокоен.

Кухня была чистая и даже, в своем роде, уютная, но какая-то нежилая. У стен, выкрашенных дежурной голубой краской с серым бордюром около потолка, стояла стандартная, еще советская мебель из ДСП с белыми панелями, а на ней — толстая белая фаянсовая посуда. Плита сияла девственной чистотой. На окне отсутствовали занавески. У хозяина квартиры отсутствовал культ кухни. Очень чувствовалось, что в этом месте поддерживали чистоту в характерном армейском стиле, без всяких гражданских излишеств, и что питались тут бутербродами, пельменями и сухой лапшой, которую Жорик Замошников называл «бомжатским супчиком». На чистом и пустом столе стояли только громадные чайные чашки, сахарница и бутылка с каким-то тягучим сладким напитком, то ли ликером, то ли бальзамом, который рекомендовалось наливать в тот же чай.

Чай источал пар, был крепок до черноты и сладок, как сироп. Иван согрелся.

Грин сидел на табурете у окна и курил. Теперь на нем были только тельняшка и камуфляжные штаны, закатанные до колен. Именно его фигура, освещенная маленькой лампой, висящей на стене, а не под потолком, делала уютной эту кухню тоталитарного образца. Там, где жил Грин, было спокойно, тепло и не водились ни бесы, ни вампиры. Вокруг Грина стояла осязаемая грубая реальность, и это погружало Ивана в состояние тихого кайфа.

— Ты уверен, что хочешь услышать? — спросил Грин.

— Ну да.

— Неприятно, — Грин уставился на собственные руки и принялся крутить массивный стальной перстень с рельефной волчьей мордой — единственную свою феньку, еще с довоенной жизни используемую, как легальный аналог кастета. — Но если хочешь…

Иван закивал. Грин вытащил еще одну сигарету.

— Первый раз я увидел в горах, — сказал он глухо. — Перед госпиталем. Только тогда глазам не поверил. Думал, что шок у меня — башка-то, сам знаешь… Не хочется вспоминать, но будем уж по-честному.

— Бредил? — спросил Иван.

— Нет. В том-то и дело. Помнишь, когда вечером ждали вертушку, а дождались только к утру?

— Да помню, помню. Я бы забыл с удовольствием, но не выходит как-то. Уж отлично помню, как Вадик умер, как Тищенко умер…

— Я тоже умер бы. Помнишь, я стрелял?

— Еще бы. Тогда еще Батуев у тебя ствол забрал, думал, ты бредишь, боялся, что ты кого-нибудь подстрелишь…