Евгений Енин - Случайностей не бывает

— Из чего? — прошептал Артём ещё тише, чтобы зомби не узнали об их планах.

Снова минута тишины, оживляемой тихим стуком падающих пальцев.

— Какие же они качественные? — запоздало возразил Артём. — Разваливаются.

— Ну? — Яна повернулась к Роберту. — Вези давай, — показала она на толпу.

Роберт сглотнул.

— Не проедем, — шёпотом объявил он. — Много их.

— И что делать?

— Не знаю пока.

— Пробиваться? Вы же сильные… А они хлипкие. Они сами разваливаются.

В подтверждения слов Яны у кого-то отвалилась кисть и быстро уползла в темноту.

— Мы бы пробились. Без вас. А если вас укусят, нас Табачный Дух на Луну отправит. Или хуже, в Ватикан, на площадь Святого Петра, средь бела дня на Пасху.

Снова тишина, на этот раз кончившаяся чавканьем и урчаньем.

— Что там…

Джо привстал, вглядываясь сквозь полумрак туда, где крысы сидели и лежали перед строем зомби.

— А ну, фу! — вдруг заорал он, — Шарик, фу! А ну, плюнь, сейчас же, он же не свежий. Он ему ногу грызёт, — с возмущением обернулся возница к своим пассажирам. — У кого потом понос будет? — заорал он снова. — Ты видел, где эта нога была, что ты вечно всякую грязь в рот тащишь!

Прочих зомби это происшествие не впечатлило, да и сам погрызенный не возражал, по крайней мере, вслух. Он молча упал.

— Точно! — поднял палец к своду тоннеля Роберт. — Беня, звони Джамбону.

Бенедикт послушно начал копаться во внутренностях телеги.

— А он тебе зачем? — спросил он, достав старый кнопочный телефон.

— У него бригада гулей работает из Средней Азии. Гастарбайтеры. На стройке что-то делают.

— Зачем нам гастарбайтеры? Ты хочешь поперёк тоннеля стену построить? — с издёвкой поинтересовался Джо. — Или стены тут оштукатурить, чтобы нам приятнее сидеть было?

Подзатыльник и ответ он получил одновременно:

— Гули у него работают. Гули. Ты не понял?

— Точно, — потёр ушибленную голову младший чёрт. — Я не подумал.

— А что это за гули-гули? — шёпотом спросил Артём, что уже было бессмысленно после воплей Джо.

— Трупоеды, — сказал Джо, как командир окружённого отряда мог бы сказать «бригада наших танков». — Вроде как оборотни, но едят мертвечину. Человеческую, — улыбнулся он. — В Средней Азии живут. Ну сейчас-то везде расползлись, по всему миру. Недавно, после крестовых походов.

— Джамбон! Здравствуй, дорогой, как поживаешь? Да, и я тоже, — начал разговор Бенедикт. — И тебе. Мама передаёт благодарность за ослиную мочу, колено почти не болит. Верблюжья есть? Она тебе спасибо скажет. Да, спасибо нашей мамы дорого стоит, хе-хе. А как твои новые ребята, мы их ещё по объектам развозили в прошлом месяце? Да, они, эти самые. Хорошо? Не мёрзнут у нас? А мы тут с ребятами как раз думали, чем ты их кормишь. Ну как питание организовано? С собой привезли? — Роберт скривился и сплюнул. — И много? — Теперь сплюнул Бенедикт, прикрыв микрофон. — Кончается? Джамбон, дорогой, а можно мы немножко поговорим как деловые люди… Да, дорогой.

Телега скрипнула, когда Бенедикт встал. Он спрыгнул на хрустнувший гравий и ушёл в глубину тоннеля. До Артёма с Яной доносились обрывки предложений.

— Ну а как бы ты оценил доставку? … Кто у тебя на таможне, нет никого у тебя на таможне… Это очень дорого… Какая ещё неучтёнка… Это безумно дорого… Ну, может быть, я что-то могу придумать… Джамбон, я четыреста лет здесь живу, наверное, я кого-то знаю… Нет, не в килограммах, в штуках… Мы тут новую технологию внедряем, шведский стол называется… Нет, не шведов… Не будет шведов, я говорю… Да, как в Турции… Сколько хотят… Пока не наедятся… Нет, дорогой, доставки у нас нет… А вот твоих можем, да… Две телеги… Маму попросим, она будет тебя рада видеть… Обнимаю… Алло, мама… Тут такое дело…

Беня зашёл за поворот, они перестали его слышать. Вернулся он минут через пять.

— Всё, ждём! — Беня бросил телефон в телегу. — Через полчаса.

— Что мама? — Боб посмотрел на него вопросительно.

— Потом, — сморщился Беня, — не при посторонних…

Послышался громкий хруст гравия и пары сломанных костей: это зомби синхронно сделали шаг вперёд.

Все замерли.

Включая зомби, больше они не шевелились.

— А откуда они здесь вообще, эти зомбаки? — не выдержала молчания Яна.

Боб пожал плечами.

— Налезли. Мало ли в Москве непохороненных.

— В смысле?

— Ну пришёл человек к себе домой, лёг и умер. Если одинокий, его год могут не найти. А если не похоронить, он через пару недель всё, зомби. Вирус какой-то по городу ходит, — вздохнул Боб, как будто говорил о гриппе. — Ну а рано или поздно они все в метро собираются, если их бродячие собаки не порвут на куски.