Василий Криптонов - Lvl 1 - Благодарные Мертвецы

Я оказался в латах. Осмотрел себя в зеркале (есть тут и такое, ага) — е**ан е**аном.

— А можно шлем, чтоб рожи не видно? — попросил я. — А то со стыда сдохну.

— Не вопрос, — фыркнул Дон, и секунду спустя из зеркала на меня смотрела страшная металлическая рожа.

— Зелья-то у тебя есть какие-нибудь? — с надеждой спросил Дон, когда мы вышли из оружейной.

— Пф! Спрашиваешь! — Я достал из инвентаря бутылку и отпил из горлышка. — Будешь? Да не боись ты, я не заразный.

Дон расстроенно вздохнул, но из бутылки выпил. Поморщился:

— Спирт же чистый! Как ты пьёшь это?

— Я русский, Донни. Что нам в тайге, среди медведей, в минус сорок делать ещё?

— А. Ну-ну. Слыхал про вашу Украину.

— Дон... не начинай.

Мы нашли в городе какого-то ушлёпка-болвана, который проныл, что на кладбище опять разгулялась нечистая сила, и нет того богатыря, который смог бы...

— Мы богатыри, — вмешался я. — Давай нам свою нечисть, п**дить будем.

Квест на двоих выдался без проблем. Дон хотел сразу перенестись на кладбище, но оказалось, что я — лох. Пришлось пидорить пешком.

— Херь какая-то, — по пути пожаловался я. — Они даже не стараются. Чё за кладбище? Откуда? Почему? Схерали так далеко от города? Логика похер, сюжет не завезли...

— А и не завезут, — беспечно отозвался Дон. — Ты ж сам прикинь. Народ разный, народу много. Заставь всех в одну сюжетку рубиться — и что будет? Кто доволен, кто нет. А ведь всё явно будет, там, в реале, смотреть будут. И каждая шавка будет кидаться с жалобами: а почему обязательно то? А почему это? Так что сюжета нет, а квесты — как добровольные аттракционы. Тут ведь и в городе зарабатывать можно, просто тебе быстро ж надо.

— И кристаллы жизни тоже в городе можно замутить? — поинтересовался я.

— В сутки раз падает испытание на один камень.

Хмыкнув, я полез в интерфейс, нашёл там действительно графу «Испытания». Промотал список. О, и правда, кристалл жизни обещают. «Не использовать обсценную лексику 12 часов».

— Е**нулись там совсем, что ли?! — не выдержал я.

— Они пытаются сделать нас лучше, — грустно сказал Дон.

Я воздержался от комментариев.

***

На кладбище была ночь (логика похер, тут всегда ночь, спасибо хоть тревожная музыка не играет).

— Там небольшой дебафф работает, страх, минус одна десятая всех характеристик, но ты не ссы, — инструктировал Дон. — Во, смотри, грибы! Сожри их, сил прибавится.

Мой интерфейс признал, что грибы можно и нужно жрать, несмотря на то, что выглядят они, как запрещённые роспотребнадзором поганки. Неплохо легли. Зелёненькая шкала так и подтянулась до полной. Над ней ещё цифры какие-то мелькали, но я забил.

— Полная, — кивнул Дон и вдруг оказался в доспехах и с серебряным топором на плече. — Одевайся.

Я, закатив глаза, вызвал из инвентаря всю лабуду, что мы купили в городе. Помахал мечом, демонстрируя готовность.

— Ну, с богом, — сказал Дон и шагнул в приоткрытые кладбищенские ворота.

— Аминь, — согласился я, двинув следом.

О том, что «нехорошие места» существуют, я и по настоящей жизни знал. Не знал только, как это просто делается, и как банально называется: «дебафф». На́ тебе состояние «на измене», слабость, безмозглость, панику. Всё почему? Всё потому, что в коде так прописано. Пидарасами.

В общем, предупреждён — вооружён. Я отметил неотступное чувство страха, как должное, и, зевая, шагал рядом с Доном. Тот же, весь напружинившись и выставив топор перед собой, аккуратно шагал меж могилок.

— Сто лет сюда не заходил, — поделился он со мной шёпотом. — И до сих пор — мороз по коже. Как вспомню...

Угу, угу. Вон, луна сделалась красной. К п**децу, наверное. Ну точно — вон, могила светится. Прямо на моих глазах из могилы поднялось нечто, отдалённо напоминающее женщину. В длинных белых одеждах, совершенно бесплотное, парящее вместо того, чтоб идти. Оно беззвучно поплыло в нашу сторону. Я разглядел на месте фосфоресцирующего лица — жуткий оскал черепа.

— Е**ть, жуть какую нарисовали, — пробормотал я.

Дон вдруг резко опустил топор и повернулся ко мне.

— Твою мать, Мёрдок!

— А чё я?

— Тебе обязательно весь настрой сбивать?!

— В смысле? Тебе что, нравится бояться? — удивился я.

— Да! — завопил на меня Дон, пока страшная херня плыла в нашу сторону. — Представь — да! Я хочу играть по правилам, хочу по правилам добиваться успеха. И тебе, дураку, помочь хочу тоже — по правилам. Здесь должно быть страшно! Это — стресс, необходимый психике для того, чтобы...