Василий Криптонов - Lvl 1 - Благодарные Мертвецы

— Не из чего собирать, — буркнул я.

— Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.

— Так ты нас слышала? — удивился я.

Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.

— Я под вас сдохла! — простонала Сандра. — В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной «плазмы» — спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.

— И как тебе? — спросил я.

— Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.

— Вот сучка, — покачал я головой и встал. — Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?

— Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.

— Что за дерьмовый мир...

По городу я ходил нечасто — всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь — ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.

У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.

Как я ни тыркал свой интерфейс, никакой волшебной стрелочки-указявочки на Миллера из него не выбил. Можно было только включить автопилот до дома — полезная штука, если перебрал и вообще не разбираешь, где верх, где низ, и чем они отличаются от лева и права. Правда, у меня дома не было. Его надо было строить, а мне, когда я только здесь оказался, строить было вломы, поэтому я пошёл в единственный на город кабак и бухал там до закрытия, а когда меня попросили выйти, я случайно заменил хозяина. Так и живу...

В общем, пришлось хаотично слоняться по городу в поисках знакомого имени над башкой рядом с восклицательным знаком. А если этот Миллер днём в кулдауне отдыхает, как это тут называется? Вот тогда-то у меня затянется эта песня... А я не из терпеливых.

— Эй, Мёрдок, Мёрдок! — послышался знакомый голос.

Я, скорчив мучительную гримасу, обернулся.

— Рома, в лоб тебе с ноги. Что ты ко мне прилип, как банный лист?

Рома остановился и, растянув лыбу от уха до уха, сказал:

— Есть предложение.

— Нахрен, — вынес я взвешенное решение.

— Ты не слушал.

— Ты наблюдательный.

— Мёрдок, не гони. Это тема! И твоему заведению репутацию поднимем. Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией — сразу в два косаря.

— А у меня сколько? — невольно заинтересовался я.

— А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.

— Вот уроды, — только и покачал я головой. — Федералы...

— А? — не понял Рома.

— На, — огрызнулся я. — Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.

Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.

— Тема, — продолжал гундеть Рома. — Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.

— Стэнд... Чё? — чуть не поперхнулся я.

— Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.

— Иди ты нахер, Петросян! — Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.

— Да ты пойми, — гундел он, поторапливаясь за мной. — Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч — и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.

— Где б найти этих поставщиков ещё, — буркнул я.

— А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.

И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее — я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.

Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.

— Здорово, Миллер, — сказал я.

— Здравствуй, музыкант! — густым басом отозвался Миллер. — Чем я могу тебе помочь?