Василий Криптонов - Lvl 2 - Рок-н-ролльное сердце

И всё-таки лучше прикрыть жопу доспехами. И меч не помешает. Вообще ничто не помешает, так я считаю. А вот интересно, я из арбалета застрелиться смогу, как Иствуд? Никогда не пробовал... Ну, припрёт — попробую. Потому что лучше смерть, чем вот это вот самое.

— Б**дь, — остановился я, как вкопанный, на первом же перекрёстке.

Привык ходить на автопилоте: или в кабак бухать, или в другой кабак бухать, или к Сандре домой, или к Сандре на работу. А тут чувствую — не то что-то. Два резервных варианта: к Доротее трахаться или вдохновлять Вейдера. Тоже не то что-то... А куда ж мне, б**дь, несчастному податься-то, а?!

— Курильня «У Шерлока», — вспомнил я записку. — Ну и где у этого Шерлока курильня?

— Зачастил, — сказала Доротея и посторонилась, пропуская меня. — Булки, что ли, распробовал?

— Щас не про булки, — махнул я рукой. — Хотя пожрать бы не мешало. Слушай, ты про какие-то курильни говорила. «У Шерлока» — знаешь?

— Может, и знаю, — задумчиво сказала Доротея, приподнимая словно бы по рассеянности подол ночнушки. — Да только я ведь не справочная служба.

— Я потом зайду. Отвечаю. Мне там только с персонажем одним встретиться нужно, перетереть кой-чего.

— С бабой?

— Не — мужик. Зуб даю. А потом — вот сразу же к тебе.

П**жу, наверное. Подзадолбался сегодня, да ещё трезвый, как стёклышко. Бутылочное стёклышко.

— Ладно, — вздохнула Доротея и отпустила ночнушку. — Тебе картинку нарисовать, или так, на словах сообразишь?

***

Собственно, логично. Обе курильни поставили на отшибе. Типа, чтоб детишкам глаза не мозолили. Логично — аж п**дец. А то, что город растёт, и сегодняшний «отшиб» завтра вполне может стать культурным и деловым центром — не подумали?

С другой стороны — чё там думать? Чай, не цемент настоящий разводят. Возьмут, как потребуется, мышкой и перетащат на нужное место. Впрочем — хер с ними, не мои проблемы.

— Сэр желает выкурить сигару или трубку? — спросил швейцар на входе.

— Экий ты пидор, — похвалил я дядьку.

В чёрной ливрее, белых перчатках, с моноклем.

— Сэр, вы меня оскорбили? — озадачился швейцар.

— Слышь, одноочковый, мне внутрь надо. Тебе заплатить, у**ать или проигнорить? Скажи сразу, сэкономь нам обоим время.

Пока непись о**евал, пытаясь просчитать линию поведения, я отодвинул его в сторону и вошёл в прокуренный нутрь.

— А ничё так, уютно, — сказал я, остановившись.

Типа как тот же бар, только вместо бухла — курево. Столики, за столиками народ тусит. Кто с кальяном, кто с сигарами, кто с трубкой. С сигаретами вот что-то никого не вижу. И все какие-то такие, с претензией, как пидарасы. Вот, вдали, кажется, Даймонд... Да х*ли «кажется»? Креститься, блин, надо, когда кажется! Ну-ка, ник над башкой? Вот! Даймонд, сука. Меня не замечает вроде. Да и х*й на него, мне пока и не надо. А с кем это он там тёрки трёт? Незнакомая пидарасина, и ник незнакомый — Хуан. Ладно, пока оставим.

— Сэр! — выросла передо мной ещё одна непись, на этот раз без монокля, но с усами и кругломордая. — Вас ожидают.

— Да уж надо полагать, полчетвёртого ночи, — хмыкнул я. — Веди, показывай.

Официант, или кто он там, провёл меня не в тот угол, где сидел Даймонд, чему я был только рад. Начнёт ещё таращиться, вопросы задавать, придётся ему гитарой в репу двинуть, а я-то человек мирный, мне оно надо вообще, а?

— Вот здесь, — указал официант на стрёмную тьму, стоящую столбом в углу.

Такое я уже видел. В том ссаном замке Дракулы, где мы с Коляном кошмарили. Помню, только сунулся — на меня оборотень налетел. Так себе воспоминаньице.

— А не на**ываешь ли ты меня, хер нарисованный? — прищурился я на официанта.

Официант, как и лакей на входе, растерялся. Эх, херово их тут готовят. Меня — категорически не держат. А казалось бы, я уж больше года тут отвисаю. Могли бы от самых простых вещей позащищать своих болванчиков.

— Всё в порядке, Мёрдок, — послышался голос из тьмы. — Это всего лишь заклинание, которое позволит нам общаться, не привлекая внимания.

Тьма рассеялась, и я увидел сидящего за столиком мужика в футболке с...

— Да ты е**нись, — сказал я и, не дожидаясь особого приглашения, упал на свободный стул.

— Круто, да? — Доброжелатель отодвинулся и позволил мне разглядеть принт. — Это реальная. Сделал небольшую партию.

«Благодарные мертвецы» — было написано на майке. А пот надписью, на фоне заходящего солнца, стояли мы трое. Я, Ромыч и Иствуд. Мы с ковбоем держали гитары, Ромыч — барабанные палочки. Только Вивьен не было. Ну, да это само собой, я ж её ещё даже в группу официально не записал.