Ann Leckie - Die Maschinen

Die Kinder auf dem Platz rannten lachend nach Hause. Die Jugendliche seufzte schwer, wie es für ihr Alter typisch war, warf einen Kieselstein ins Wasser und starrte auf die Wellen.

Hilfseinheiten, die nur für Annexionen aktiviert wurden, trugen oft nichts außer einem Schutzschild, der von einem Implantat im jeweiligen Körper generiert wurde — Reihen gesichtsloser Soldatinnen, die aussahen, als wären sie aus Quecksilber gegossen. Nur ich hielt mich ständig außerhalb der Frachträume auf und trug jetzt, nachdem die Kampfhandlungen vorbei waren, die gleiche Uniform wie eine menschliche Soldatin. Meine Körper schwitzten unter den Uniformjacken, und ich öffnete gelangweilt drei meiner Münder, alle nahe beieinander auf dem Platz des Tempels, und sang mit diesen drei Stimmen: »Mein Herz ist ein Fisch, der sich im Wassergras verbirgt …« Eine Passantin starrte mich erstaunt an, während alle anderen mich ignorierten — sie hatten sich inzwischen an mich gewöhnt.

Am nächsten Morgen waren die Korrektiva abgefallen, und die Blutergüsse in Seivardens Gesicht verblasst. Es schien ihr gut zu gehen, was aber kaum verwunderlich war, denn sie schien immer noch high zu sein.

Ich rollte das für sie gekaufte Kleiderbündel auseinander — Thermounterwäsche, wattiertes Hemd und Hose, Unter- und Übermantel mit Kapuze, Handschuhe — und legte alles für sie bereit. Dann nahm ich ihr Kinn und drehte ihren Kopf zu mir. »Können Sie mich hören?«

»Ja.« Ihre dunkelbraunen Augen starrten über meine linke Schulter ins Leere.

»Stehen Sie auf.« Ich zerrte an ihrem Arm, sie blinzelte träge und schaffte es, sich aufrecht hinzusetzen, bevor der Antrieb wieder nachließ. Doch es gelang mir etappenweise, sie anzukleiden, dann packte ich die herumliegenden Sachen zusammen, schulterte meinen Rucksack, nahm Seivarden am Arm und ging.

Am Stadtrand gab es einen Fliegerverleih, und die Inhaberin wollte, wie zu erwarten war, nur an mich vermieten, wenn ich das Doppelte der üblichen Kaution hinterlegte. Ich sagte ihr, dass ich nach Nordwesten fliegen wollte, um ein Lager von Viehhirten zu besuchen — eine glatte Lüge, was sie zweifellos durchschaute. »Sie sind nicht von hier«, sagte sie. »Sie wissen nicht, wie es außerhalb der Städte aussieht. Fremde fliegen immer wieder zu Hirtenlagern und verirren sich. Manchmal finden wir sie wieder, manchmal nicht.« Ich sagte nichts. »Sie werden meinen Flieger verlieren, und wo bleibe ich dann? Draußen im Schnee mit meinen hungrigen Kindern, das kann ich Ihnen sagen.« Neben mir starrte Seivarden irgendwohin ins Leere.

Es blieb mir nichts anderes übrig, als eine hohe Kaution zu hinterlegen. Ich hatte die Befürchtung, dass ich das Geld nie wiedersehen würde. Die Inhaberin verlangte noch mehr, weil ich keine einheimische Pilotenlizenz vorweisen konnte — was meines Wissens gar nicht erforderlich war. Denn sonst hätte ich vorher eine gefälscht.

Schließlich gab sie mir den Flieger. Ich überprüfte den Motor, der sauber und in gutem Zustand zu sein schien, und den Treibstoffvorrat. Als ich damit fertig war, legte ich meinen Rucksack hinein, setzte Seivarden auf ihren Platz und bestieg den Pilotensitz.

Zwei Tage nach dem Sturm kam allmählich wieder das Schneemoos in blassgrünen Streifen zum Vorschein, die hier und da von dunkleren durchzogen waren. Als wir zwei Stunden später eine Hügelkette überflogen, verdunkelte sich das Grün auf dramatische Weise — unregelmäßig geäderte Flächen, wie Malachit in vielen Schattierungen glänzend. An einigen Stellen war das Moos von darauf weidenden Tieren verschmutzt und zertrampelt worden. Es waren Herden langhaariger Bov, die im Frühling südwärts zogen. An den Rändern der Pfade lauerten in sorgsam angelegten Tunneln die Eisteufel, die nur auf den Fehltritt eines Bov warteten, damit sie es hinunterzerren konnten. Ich sah keine Spur von ihnen, aber selbst Hirten, die ihr Leben lang den Rindern folgten, konnten nur selten sagen, ob einer in der Nähe war.

Der Flug war unproblematisch. Seivarden saß halb liegend und still neben mir. Wie hatte sie nur überlebt? Und wie konnte sie hierhergelangt sein? Es war so gut wie unmöglich. Doch es passierten immer wieder die unwahrscheinlichsten Dinge. Fast tausend Jahre bevor Leutnantin Awn überhaupt geboren war, hatte Seivarden ein eigenes Schiff geführt, die Schwert der Nathtas , und es verloren. Der größte Teil der menschlichen Besatzung, einschließlich Seivarden, hatte es in Rettungskapseln geschafft, doch ihre war nie geborgen worden, soweit ich gehört hatte. Doch nun war sie hier. Irgendjemand musste sie vor relativ kurzer Zeit gefunden haben. Sie hatte Glück, dass sie am Leben war.

Ich war sechs Milliarden Kilometer entfernt, als Seivarden ihr Schiff verlor. Ich patrouillierte gerade in einer Stadt aus Glas und geschliffenem rotem Stein, in der Totenstille herrschte, abgesehen vom Geräusch meiner Füße, den Gesprächen meiner Leutnantinnen oder dem Widerhall meiner Stimme, wenn ich sie gelegentlich auf den fünfeckigen Plätzen ausprobierte. Kaskaden roter, gelber und blauer Blumen schmückten die Mauern um die Häuser mit den fünfeckigen Höfen. Die Blumen verwelkten allmählich. Außer mir und meinen Offizierinnen traute sich niemand auf die Straße, denn alle wussten um das Schicksal, das mit großer Wahrscheinlichkeit nach einer Festnahme drohte. Stattdessen drängten sich die Leute in ihren Häusern zusammen, warteten ängstlich ab, erschraken, wenn sie eine meiner Leutnantinnen lachen oder mich singen hörten.

Meine Leutnantinnen und ich hatten nur sporadisch Ärger bekommen. Der Widerstand der Garseddai war symbolisch. Die Truppentransporter hatten sich geleert, die Schwerter und Gnaden waren größtenteils auf Wache im System. Die Repräsentantinnen aus den fünf Zonen der jeweils fünf Regionen, insgesamt fünfundzwanzig, die die verschiedenen Monde, Planeten und Stationen im Garseddai-System vertraten, hatten sich im Namen ihrer Wähler ergeben, und waren einzeln auf dem Weg zur Schwert der Amaat , um sich mit der Herrin der Radch, Anaander Mianaai, zu treffen und sie darum zu bitten, die Bevölkerung zu verschonen. Deshalb auch die Angst und das Schweigen in der Stadt.

In einem schmalen, rautenförmigen Park, an einem schwarzen Granitblock, auf dem die »Fünf richtigen Taten« und der Name der Garseddai-Patronin standen, die der einheimischen Bevölkerung die Lehrsätze einschärfen wollte, begegnete eine meiner Leutnantinnen einer anderen und beschwerte sich, dass diese Annexion enttäuschend langweilig gewesen war. Drei Sekunden später erhielt ich eine Nachricht von Kapitänin Seivardens Schwert der Nathtas .

Die drei Garseddai-Repräsentantinnen, die sich an Bord befanden, hatten zwei ihrer Leutnantinnen und zwölf Hilfseinheitensegmente der Schwert der Nathtas getötet. Sie hatten das Schiff beschädigt, Leitungen gekappt, den Schiffsrumpf leckgeschlagen. Dem Bericht beigefügt war eine Aufzeichnung von der Schwert der Nathtas — eine Waffe, die ein Hilfssegment unbestreitbar gesehen hatte, die aber gemäß den anderen Sensoren der Schwert der Nathtas gar nicht existierte. Eine Garseddai-Repräsentantin, die wider Erwarten eine silbrig schimmernde Radchaai-Rüstung trug, sichtbar nur für die Augen der Hilfseinheiten, feuerte den Schuss ab. Die Kugel durchschlug den Panzer der Hilfseinheit und tötete das Segment. Nachdem es die Augen verloren hatte, flimmerten die Waffe und die Rüstung wieder zurück in die Nichtexistenz.

Alle Repräsentantinnen waren durchsucht worden, bevor sie an Bord gelassen worden waren, und die Schwert der Nathtas hätte in der Lage sein sollen, sämtliche Waffen oder Schutzschildgeneratoren oder Implantate aufzuspüren. Rüstungen im Radchaai-Stil waren früher in den Regionen um die Radch weit verbreitet gewesen, doch diese Gebiete waren bereits eintausend Jahre vorher einverleibt worden. Bei den Garseddai waren sie nicht in Gebrauch, sie wussten nicht, wie man sie herstellte, und erst recht nicht, wie man sie benutzte. Und selbst wenn, diese Waffe und diese Kugeln waren schlicht ein Ding der Unmöglichkeit.