Илья Некрасов - Остров Утопия

Я попытался если не вырваться, то развернуться к Эл, но та пресекла попытку:

– Совсем дурной? Да не дыши на меня! Вонь-то какая! Ужас.

Она схватила меня за волосы и ткнула в остекление кабины. Я почти не обиделся, так как дышать на Эл перегаром не хотелось. Пусть она и не ставит меня ни во что. Хотя бы не выбросила из вертолёта. Не дала захлебнуться рвотой. Не погрузила как багаж.

«Багаж», – я удивился тому, что память вновь подбрасывает странные словечки. Странно это. Не волшебство, не магия, а нечто искажённое. Неправильное.

Мы летели внутри стрекозы и смотрели на город. Теперь стало ясно, насколько он огромен. До полёта я не видел и сотой его части. Целое море неоновых огней проступало сквозь туман.

«Даже не город, а страна, состоящая из сторожевых башен и тюрем», – подумалось мне. Все башни и тюрьмы выстроились вдоль прямых линий и собраны в квадраты. Вероятно, так проще держать в узде заключённых.

По границам кварталов двигались цепочки холодных огней.

«Грузовые повозки», – пригляделся я. Машины развозили странных обитателей города-тюрьмы по сторожевым башням.

На стенах тюрем сияла ослепительная реклама. Строгие линии заключённого в трубки огня складывались в причудливую картинку. А память вновь подбрасывала странные словечки, которые могли описать болезненные видения… Подо мной проплывали ровные ряды крыш небоскрёбов, и между ними пульсировал свет – многослойные транспортные потоки. Замкнутые контуры бесконечных рекламных вывесок переливались сиянием неона, а по периметру невероятно похожих друг на друга прямоугольников стен циркулировали яркие точки габаритных огней. И всё это снова и снова, будто перед глазами лабиринт из строя сигналов. Воздух ночного город очистился от дождя. Воздух превратился в оптически прозрачный кристалл, что заполняет пространство и связывает излучатели с датчиками, которые фиксируют свет. С глазами. Этот город слишком похож на электронно-оптическую микросхему.

Я испугался того, что упаду в лабиринт света, и он захватит меня. Заточит внутри потока сигналов. Вертолёт закладывал вираж, и казалось, что подо мной крутится само мироздание. Что оно проваливается куда-то. Я понимал, что схожу с ума. Я… я зажмурился и снова привалился в алкогольное забытье.

… очнулся от толчка. Меня выгрузили из вертолёта и пытались привести в чувство.

– На ногах удержишься?

– Автопилот включи. Вспомни тренировки, Чен. Ночь. Бар. Выпивка. Аптека. Затем автопилот, ножками «топ-топ».

– Да понял я, понял.

Их хватка ослабла, и мне удалось продемонстрировать своё умение переставлять задними ногами. Я даже прочитал им пару иероглифов с неоновых вывесок.

– Сойдёт. Дотянет. Недалеко уже.

– Надеюсь, люди Ганди не заметили вертолёт.

– Я заходил на посадку со стороны рекламных щитов.

– Хитрец ты наш.

Эл шла впереди. Ром держался сзади и толкал меня в спину. Девушка удерживала от падения лицом в асфальт. Короче, я болтался между ними как… ну, в общем, понятно. Штука в проруби.

Улица, по которой меня конвоировали, неожиданно сузилась и превратилась в откровенную подворотню. Я пробирался сквозь мусор, покосившиеся бетонные панели, торчащую арматуру, клубы пара и ржавые капли с протекающих труб.

В глаза бросилась валяющаяся на асфальте металлическая дверь, явно повреждённая взрывом. Попадались стреляные гильзы. Редкие окна и дыры в стенах развалин были забиты досками и жестью. Под ногами мешались обломки старой мебели, пустые консервные банки и железные миски. Наполовину сгоревший остов дивана пришлось перепрыгнуть.

Затем мы остановились. Я прислонился спиной к влажной кирпичной стене, закрыл глаза и на некоторое время выпал из реальности. В чувство пришёл вместе с толчком в плечо.

Оказалось, Эл совала мне в руку какое-то оружие. Напоминающее небольшой арбалет.

– Постоит у входа? – спросила девушка у Рома.

– Он отстрелит себе яйца.

Эл смерила меня взглядом:

– Вряд ли они есть у него. Знаешь, где спусковой крючок?

– Это… типа арбалета, – промямлил я. – Или нет?

– Идиот, – Эл забрала оружие. – Стой здесь.

Затем они пропали. Я огляделся. Вокруг улица – не улица. Подворотня – не подворотня. Освещена неоном. О!

Рядом вывеска: «У Ганди». И витрина. Я смело шагнул в неё.

Раздался звон разбитого стекла. Затем истошный вой сигнализации. Крики: «Стой! Стрелять буду!».

Протрезвел я мгновенно. Нырнул назад, в подворотню, через соседнюю витрину. Стекло почти не оказало сопротивления. Разбитые неоновые трубки мелькнули перед глазами. Следом влажный чёрный асфальт. Удар. Позади выстрелы.