Таня Финн - Жизнь номер раз

"Что за..." - успел подумать он, когда кафельный пол накренился и ударил его по затылку.

Он открыл глаза. Вернее, попытался разлепить веки. Голова болела невыносимо, в висках сильно пульсировало.

Кто-то разговаривал прямо над ним, громко, зло. Чел моргнул, глаза заслезились от яркого света. Фонарик, направленный ему в лицо, качнулся и погас.

- Отставить, - говорил странно знакомый голос, которого не должно было здесь быть. - Уймись, кургузый. Надо будет - уберём.

Игра показывала непонятную картинку: тёмный, низкий потолок с редкими точками лампочек, горящими вполнакала. По залу двигались тени. Силуэты игроков, расплющенные, искажённые, низкие. Таблица сбоку экрана совсем пропала. Не удавалось открыть ничего, полоски жизни куда-то девались вместе с показателями группы.

Он попытался подняться. На теле будто лежала груда кирпича.

- Не дёргайся, урод, - резко приказали сбоку, и он посмотрел туда.

Человек, стоящий неподалёку от него, держал в руках автомат, новенький, аккуратный, как игрушка. Это была единственная привлекательная деталь в его облике. Низкая, широкая фигура, с непропорционально узким тазом и объёмной грудной клеткой. Короткие ноги в тяжёлых ботинках, ладони в перчатках с обрезанными пальцами, лежащие на автомате, пухлые, как у ребёнка. И сам он походил на ребёнка - старого, болезненного, безволосого.

Голова человека, полностью скрытая шлемом, открывала только лицо - припухшее, безволосое, бледное. Кожа на щеках была усеяна мелкими рытвинками, как от заживших чирьев. Глаза его, с желтоватыми белками, уставились на Чела с неприязненным выражением.

- Очнулись, фраерочки, - зло сказал человек и отвернулся.

- Недожарили, - весело проговорил кто-то ещё. Чел перевёл взгляд на него и вздрогнул. Нет. Этого не может быть. Он сам видел, как этого человека засунули в пластиковый мешок. В той, другой жизни.

- Лежи, не дёргайся, - сказал этот, весёлый. Его рот улыбался отдельно от лица, как приклеенный. Глаза смотрели недобро. Человек повёл стволом автомата, не отрывая взгляд от лежащего на полу Чела. - Не то пристрелю.

- Не открывается! - крикнул кто-то из глубины зала. Оттуда, где инженер-гоблин нашёл недавно скрытую дверь.

- Поставь заряд, и все дела, - проворчал безволосый.

- Я тебе поставлю! - окрысился новый голос. - Отдай свою долю, и взрывайся!

- Он сам столько не стоит, сколько ящик с запчастями, - хрипло хохотнул весельчак со злым взглядом. - О, командир идёт. Сейчас хвост накрутит.

По плиткам пола простучали шаги.

- Ну что, командир, как дела? - совсем другим тоном спросил безволосый. - Может, чем помочь надо?

- Поднимите-ка этого, - коротко ответил знакомый голос.

Чел дёрнулся, попытался вывернуть голову, чтобы посмотреть, кто это, но над ним уже склонились двое: безволосый и тот, что с приклеенной улыбкой.

Они ухватили его с двух сторон. Взялись, приподняли, и прислонили спиной к штабелю из ящиков. Делали они это с явным усилием. У безволосого скрипела спина, как будто там проворачивались тугие шарниры. У другого посвистывали суставы в локтях. Чел понял, почему у безволосого такие узкие бёдра и короткие ноги. Ног у него не было, а само тело почти по пояс сидело в "гнезде" из мягкой резины, валиком охватывающей туловище. Вместо ног торчали культяпки, впаянные по колено в короткие, стальные протезы. Протезы оканчивались широкими ступнями с наплавленными на них пластиковыми нашлёпками, вроде галош. Где-то он такие галоши уже видел...

Чел торопливо отвёл глаза от уродца и встретился взглядом с командиром. Это был Глен. В полном боевом снаряжении. Почти такой же, как тогда, когда они ходили в заброшенные цеха за реку, собирать всякий ценный хлам.

Только сейчас Глен уже не выглядел тем угрюмым, усталым мужиком в депрессии, как совсем недавно. Он был серьёзен, деловит и даже гладко выбрит.

Командир уродцев шагнул ближе, что-то сделал с шлемом Чела, отчего внутри щёлкнуло. Забрало поднялось.

Картинка изменилась. Угол зрения сместился, все предметы стали видны под другим углом. Освещение сделалось мягче, и у предметов появились мелкие детали, которых раньше не было.

- Тьфу, - сплюнул безволосый. - Да это девка.

- У тебя метка командира на броне, - сухо сказал Глен Челу, никак не отреагировав на замечание уродца. - Мне нужна информация.

Он снова подкрутил что-то у его шлема, и взялся пальцами за проводки, торчащие сбоку, которые Чел раньше не замечал.