Александр Чубарьян - Рассказы

— Ну так что? — парень смотрит на девчонку и демонстративно кладет руки на ремень.

— Только возле гаражей. — твердым голосом говорит Настя.

— А три чека?

Три чека — это почти два пакета плана. Сумма немаленькая, если парень готов ее отдать, значит финансовых проблем он не испытывает.

— Нет. — отрезает Настя.

— Подумай хорошо! — в голосе парня звучит неприкрытая угроза. — Я ведь могу и другое предложить, чтобы ты все сделала. И ты сделаешь. По-любому!

Я не вижу ее лица, не вижу лиц пацанов, стоящих рядом и молчащих. Я вижу только рожу этого ублюдка, уверенного в том, что он сможет заставить ее сделать минет на глазах у десятка ребят.

— Слышь… — говорю я и парень медленно, лениво переводит взгляд на меня, щуря глаза. — …слышь, уймись. Если тебе кайф, чтобы на тебя много людей смотрело, иди сниматься в порнофильмах.

— А это не твое дело. — слишком уж грубо отвечает мне парень. Я ему точно не понравился. — Я буду делать то, что нравится мне, а не тебе и этой шлюхе.

— Слышь… давай примажем, что этого ты не сделаешь. — говоря это, я достаю из кармана сигареты. Что-то часто я стал курить. Нервы ни к черту.

— Почему? — парень уже готов к серьезной разборке, пацаны это чувствуют и Русик говорит мне:

— Веня, в натуре, тебе-то что?

— Потому что ей тринадцать лет! — с ненавистью бросаю я всей толпе. — Потому что на ее месте может быть сестра любого из нас! Потому что трахать — это одно, а унижать — это другое! Потому что я так сказал, а значит будет так и никак иначе!

— Уверен? — парень делает шаг в мою сторону. Теперь он стоит на расстоянии вытянутой руки. — За свои слова отвечаешь?

Смотрю на остальных пацанов и понимаю, что здесь я один. Против всех. Героем быть хорошо на словах, а когда впереди маячат сломанные кости и разбитое в кровь лицо…

— Пять минут подождешь? — я изо всех сил стараюсь, чтобы мой голос не дрожал, а сам закуриваю сигарету и достаю телефон. Лишь бы дали позвонить, не начали бить до того, как я дозвонюсь Мулу.

— Посоветоваться хочешь? — парень усмехается и скрещивает руки на груди.

Я молчу. Большой палец быстро прыгает по попискивающим клавишам. Только бы дозвониться. Долбаная сотовая связь всегда отказывает в самый нужный момент. Только бы прошло соединение…

Есть! Длиннный гудок. Еще один. Мул, бери трубку, быстрее! Еще гудок. И долгожданное:

— Веня, ты где?

— Мул, давайте срочно к Афоне. У меня тут спор…

— Веня, придурок, что ты там делаешь?

— Хочу взять. Мул, у меня тут проблемы кое с кем, давай сюда…

— Веня, плюнь на все и езжайте быстро в «офис»!

— Мул, я…

Мул отключается. Он думает, что я с Мажором. А я один и парень, стоящий напротив, опускает руки и спрашивает:

— Что, не получилось?

Я бью первым. Можно было бы съехать с разговора, включить заднюю и разойтись если не с миром, то хотя бы целым, но… не хочу. Достало всё, особенно вот такие уверенные в себе подонки, которым нравится куражиться. Удар получается просто великолепным: боковой в челюсть, да с такой силой, что парня аж отбрасывает в сторону и он очумело крутит головой, пытаясь придти в себя. Самое время его добить и я сделаю это. Делаю шаг вперед и заношу ногу для удара, уже даже наметил, куда буду бить, а в следующее мгновение лечу на землю от сильного удара в лоб. Это белобрысый ублюдок. Теперь начнется…

Таково стадное чувство — если кто-то влез, остальные тоже будут это делать. Кто-то с удовольствием, кто-то без, но бить будут все. Чтобы не выделяться. Впрочем, эти будут бить с удовольствием. Чей-то ботинок врезается под ребра и дыхание перехватывает от этого удара. Я закрываю голову руками и пытаюсь свернуться в клубок, когда новый удар приходится в голову. Суки! В голове мутнеет, уже ничего не понимаю, кроме того, что голову надо закрыть получше, а еще надо беречь пах. Удары сыпятся один за другим. Ничего не слышу, даже звуков ударов, чувствую только, как кто-то отрывает мою руку от головы и бьет в висок. И я лечу куда-то в темноту все дальше и дальше, все глубже и глубже…

Когда я прихожу в сознание, то вижу, что лежу возле гаражей. Меня оттащили туда и бросили возле небольшого деревца. Медленно поднимаюсь — во рту привкус крови, все тело болит, особенно правый бок. Роюсь в карманах: деньги на месте, а вот телефона нет. Ну, мрази! Ничего, сочтемся…