Андрей Вичурин - Байт II. Блуждающие лабиринты Гиннунгагапа.

На самолет так и не сели. Еще и отступных погранцам дать пришлось, во избежание. А домой ушли вместе с Северным караваном, завершающим навигацию, и возвращавшимся в Мурманск. Они сделали остановку, чтобы партию геологов из Русского Устья забрать, ну и нас не бросили. За два бивня. Один – начальнику навигации, а второй, - капитану теплохода «Герой СМП», старожила Северного морского пути. Да и ладно, не жалко. У нас тогда этого бивня, два десятка на пятерых оставалось. А геологи, веселыми и компанейскими ребятами оказались. С тех пор я почти не пью, - меня от спирта воротит.

Прогулялся в кустики и забрался обратно в машину. На улице особо не посидишь, комары еще спать не легли, заедят насмерть. Молча пожевали заготовленных бутербродов, запили остывшим чаем из термоса и, укрывшись спальниками, устроились спать.

Утро встретило свежим ветерком, быстро разогнавшим опустившийся туман, позволив первым солнечным лучам коснуться земли. День обещал быть замечательным.

Почистили зубы, умылись у озера, позавтракали и не торопясь, поехали дальше. До цели оставалось недалеко. Километров пятьдесят до Гимол, а вот уже за ними, - будет и сложнее и дольше. Там дорога только для лесовозов, да еще, для таких бестолковых, с шилом в заднице, как мы.

Перед деревней стоял унылый пустой «Лендкрузер – 600» со всеми пробитыми колесами. У них тут что, какая-то банда, нанятая безбашенным владельцем шиномонтажа, работает?

В Гимолах, заглянули в только что открытый заспанным продавцом магазинчик, с названием «Вот товары», - символично, и неприкаянных прохожих эзотериков привлекает. Печенья к чаю купили. Овсяного и галетного. Все остальное заготовили еще дома, а про десерт, как-то забыли.

- Уважаемый! Говорят у вас тут проводника можно нанять, до Воттоваары? – спросил я нахохлившегося продавца, расплачиваясь.

Тот непонимающе уставился на меня своими близко посаженными совиными глазами.

- Какие тебе еще товары? Все на прилавке, выбирай, - угрюмо предложил он.

- Я про Смерть – Гору говорю, - объяснил я. – Хорошо бы проводника нам на пару дней.

- Не зови лихо, пока тихо, - прорбубнил себе под нос продавец, пряча деньги в «банан» на поясе, и отворачиваясь. – Нет тут никого кроме меня.

- Выходит, наврали самопиарщики, - вздохнул я. С проводником все оказалось бы проще и быстрее. – А где все-то?

- Где-где, - прогудел недовольным голосом работник торговли, - везде! На собрание пошли.

И демонстративно занялся перестановкой тары на полке, давая понять, что разговаривать больше не намерен.

Странные они здесь, какие-то!

Ну что ж, придется самим пробираться, - не для того ли я карты, чуть ли не наизусть зубрил? Вперед!

Зря нас пугали многочисленные посты в блогах энтузиастов, посещавших Воттоваару на автомобилях, мол, только на старинном УАЗе или ГАЗ – 66, можно пробраться. Дорога, как дорога, обычная для этих мест, ничем не хуже той, что вела к Лешозерам. И «Арктика» не подвела, и мы не оплошали. Так что, не без геморроя, но, проехали. В заботах и трудах, начало дня прошло незаметно, скоро уж и полдень наступит.

Однако – вот он, Карельский Стоунхендж, мистическая цель паломничества беспокойных умов, сказал бы, - возвышается перед нами, во всей своей красе, да не тут-то было. Скрыто все под густым ковром леса горбом, уходящим ввысь, и кроме его ощетинившейся плотной колючей зелени, не разглядеть толком ничего.

В принципе, можно было попытаться подняться и выше, но мы остановились на стоянке Северная. Ожидаемого блеклого разноцветья многочисленных палаток, обещанного теми же блоггерами, не наблюдалось. Не смотря на яркий солнечный день, разбавленный привычной сепией, поляну и близлежащее озерцо, казалось, накрыла обширная тяжелая тень. Появилось необъяснимое легкое беспокойство, словно забыл выключить утюг, или снять чайник с плиты.

Дима поежился, видимо, чувствуя то же самое. О подобных ощущениях предупреждали все без исключения, посетившие Смерть – Гору. Пропало всякое желание оставаться здесь ночевать. Если и днем жуть берет, то, что же нас ждет ночью?

- Ламмас – непонятно произнес Дима, досадливо сплюнув. – Вот же, нарочно не придумаешь! Приперлись!

- Ты о чем? – поинтересовался я, заранее ощущая сосущую пустоту в солнечном сплетении.

- Так, Лугнасад! – еще непонятнее пояснил товарищ, и добавил: - Праздник первого дня колдовской осени. Сегодня же – первое августа! Поспели аккурат к началу. В полдень шабаш и начнется. Вот же, черт!