Николай Трой: Игра теней

К счастью, в конце улицы я заметил вывеску в виде башмака. Оглядываясь, поспешил туда.

Дверь оказалась запертой. Пришлось пару раз бухнуть в нее кулаком, чтобы услышать изнутри неразборчивое пожелание гореть в аду.

— Кто там?!

— Доброго вечера! — крикнул я. — Мне бы пару сапог купить, мастер.

— А до утра подождать не можешь?

Возвращаться опять босиком не хотелось. Поэтому я пригрозил:

— Пойду к конкурентам! Открывай, говорю, человек ждет.

За дверью воцарилось молчание, потом со стуком отодвинули засов, и я увидел сапожника. Худощавый мужик с интересом воззрился на меня, поигрывая ножом с узким лезвием.

— Это кто такой смелый по ночам гулять в Дарквуде? Аль нечисти не боишься?

— Я крещеный, — отмахнулся я. — Неча нам, православным, черта бояться. Как поймаю, хвост откручу.

Сапожник хмыкнул с сомнением, но нож убрал. Разрешил войти, чем я сразу воспользовался. Тем более что внутри сапожной лавки уютно горели свечи и потрескивали поленья в камине. А еще пахло выделанной кожей.

С тщательностью заперев дверь, хозяин обернулся, сложил руки на груди. Выглядел он странно: жилистые руки, широкие плечи, шрамы на лице явно не от сапожного шила, а одет в простенькие штаны, рубаху и старый, но чистый фартук. Ага! Вон в углу меч в ножнах, щит и топор. Теперь все стало на свои места: мужик бизнес держит, а в свободное время качается битвами с мобами. Неплохо, если, конечно, в реал доходы выводит.

— Чего тебе? — осведомился он.

— Сказал же: сапоги купить хочу.

— Решил благотворительностью заняться? — пошутил сапожник мрачно. — А я-то думаю, сколько можно нашему палачу в рваных сапогах ходить…

Я не сразу врубился, о чем речь. Потом вспомнил, что по обычаю Средних веков у палача есть законное право забирать обувь у своей жертвы. Черт! Тут и палач есть. Оригинально придумано! Такой аналог банхаммера — публичная казнь на площади. Ай да молодцы! Креативненько.

— Обойдется ваш мастер заплечных дел, — парировал я бодро. — А что, часто тут у вас головы в корзину летят?

— Бывает, — сказал сапожник туманно. — Клиент наш защищен круто, но бывает, попадаются хитрецы — то читы пытаются прикрутить, то аккаунты продают.

«Елы-палы…»

— Ладно, че лясы точить, выбирай обувку. — Сапожник мотнул головой в сторону прилавка. — Выбор широк, как задница жены трактирщика, га-га. Есть и спецзаказы, индивидуальный шмот, особые, с магическими свойствами, с антимагическими, для скрытности, от ядов пресмыкающихся, для…

— Гм… — Я прочистил горло. — Мне бы для начала чего попроще. И подешевле.

Во взгляде сапожника без труда читалось мнение о вечерних покупателях, напрасно растрачивающих его время.

— Вон, у стены, — пробурчал он. — Шесть медных монет за пару.

Среди однообразия стоковой обуви я выбрал пару обыкновенных сапог, потом развязал кошель.

Платежная операция: потеряно 6 медных монет; остаток: 9 серебряных, 4 медных.

Получено: Сапоги из телячьей кожи. Особых свойств нет. +1 к выносливости.

Под нетерпеливым взглядом мастера я обмыл ноги в специальном тазу, обвязал портянками и натянул сапоги.

— Все?

— А сумками не торгуешь? — спросил я. — Для инвентаря.

— Попроще и подешевле?

— Ага.

— Серебряная монета.

За озвученную цену сумка имела пять специальных отделений для бутылок со снадобьями и немного места для еды и предметов.

— Заверните, — махнул я рукой. — Торговаться сегодня что-то не тянет.

— Ты бы только попробовал, — мрачно посулил сапожник, разрешая продажу.

Больше задерживать торговца я не решился. Вдруг и правда отрываю от важного квеста?

Выйдя наружу, я заметил новые изменения на карте. Там появился башмачок — и к нему подпись: «Обувная лавка Артура».

Артур, значит. Запомним, нормальный мужик.

В сапогах улица показалась дружелюбней. Я покачался с пяток на носки, закинул через плечо сумку, напоминающую деревенский вариант «почтальонки». Ну теперь и вовсе прекрасно. Осталось чего-нибудь из оружия прикупить — и первостепенные задачи будут выполнены. Тогда и за квестами сходить можно будет.

Подумать о квестах и оружейной лавке мне не дали.

За спиной послышался шорох, на плечи что-то навалилось, обхватило плотным коконом. Я не успел среагировать, попытался сбросить наглеца. Но помимо свистящего шепота, кожи на горле коснулась холодная сталь ножа:

— Ну что, Суггестор, добегался?

Профиль вспыхнул кровавым сообщением: