Тод Пашков - Странник новой жизни. Книга первая. Несостоявшийся самоубийца

Марк вышел из такси и огляделся. Ни одной знакомой машины, он приехал раньше, как и планировал. Дождь, который лил больше суток, наконец-то закончился, но тяжелое свинцовое небо ускоряло сумерки. Мужчина вдохнул поглубже свежий влажный воздух и толкнул входную дверь.

Устроившись за столиком в углу зала, Марк пролистал меню ради приличия и попросил принести кофе. Официант откланялся и через пару минут поставил перед ним чашку горячего, ароматного напитка.

– Что-нибудь еще? – поинтересовался официант.

– Нет спасибо, я жду друзей.

На часах было восемнадцать ноль две, но Петр Михайлович пока не появился, это показалось Марку довольно странным, хотя всего две минуты, но он знал, что этот человек никогда не опаздывает, даже на столько.

На часах было восемнадцать десять, когда Марк совсем уж было забеспокоился и даже хотел позвонить своему кредитору, но не успел. В дверях ресторана появился мужчина лет пятидесяти с небольшим, не очень высокого роста, зато с идеальной осанкой и высоко поднятой головой, всем своим видом источая уверенность и давая понять, что он хозяин жизни. Одет Петр Михайлович был скромно, но со вкусом – строгий серый костюм, черное пальто чуть ниже колен и элегантная шляпа в духе американских гангстеров тридцатых годов. Следом появились еще две фигуры огромных телохранителей в одинаковых черных костюмах, которые так и норовили разлететься на своих хозяевах от любого неосторожного движения.

Петр Михайлович проследовал к столу, за которым сидел его должник, и сел напротив, "двое из ларца" присели за соседний столик.

– Ну как дела? Что интересного расскажешь?

– Опаздываете, Петр Михайлович, совсем на Вас не похоже, я уж испугался, думал, случилось чего.

– Не знай я тебя, подумал бы, что злорадствуешь, но я знаю, ты парень хороший, просто не повезло тебе, да и жаль с тебя деньги трусить, но сам понимаешь, это бизнес – Петр Михайлович виновато вздохнул и развел руками.

– Понимаю, конечно, тут уж ничего не поделаешь – любезно ответил Марк, стараясь вложить в эти слова как можно меньше сарказма. Когда поток смешанных чувств и желания заехать Петру Михайловичу по его наглой, лицемерной роже, был подавлен, он продолжил:

– Тут два миллиона – он подвинул сверток, лежавший на столе, к своему собеседнику – извините, но остальное смогу отдать только в течение двух недель, сами понимаете, весь город уже знает, что я прогорел, и особого желания меня аккредитовать никто не имеет, да и продавать у меня уже нечего.

– В том то и дело сынок, что понимаю, поэтому мне жутко интересно, где же ты собираешься взять деньги за две недели-то?

– Я с другом по учебе связался, он сейчас в Москве строительством занимается, зовет к себе на работу и готов выдать мне авансом, в счет будущей зарплаты, необходимую сумму, но деньги, сами понимаете, сейчас дома под матрасом никто не хранит, вот и нужно время, чтобы обналичить.

– Хм. Так ты в столицу решил податься? Это хорошо, глядишь, на новом месте больше повезет. Ну а насчет срока, так уж и быть, подожду, думаю, напоминать, что будет, если обманешь не надо?

– Да Боже упаси, Петр Михайлович, все-таки взрослые же люди, да и не первый день знакомы – улыбнулся Марк.

Петр Михайлович со своими ребятами направился к выходу. Бросив на стол деньги за кофе, Марк последовал за ними.

Выйдя из ресторана, все четверо застыли на месте. Напротив выхода стоял роскошный автомобиль Петра Михайловича, на капоте которого сидел худощавый паренек в черных очках, который, закинув голову назад, рассматривал в свете уличного фонаря клубы выпускаемого им же сигаретного дыма. По спине Марка сбежала струйка холодного пота, он узнал этого паренька, тот же глупый наряд – джинсы, майка "алкашка", поверх нее кожаная куртка, те же очки, те же кеды, это был он, человек, который должен был стать его последним собеседником, который обещал решить его проблему, не имея о ней представления. Тот самый человек, который прыгнул следом за ним с крыши, спас его и должен был разбиться об асфальт. Именно он сидел черным пятном на белоснежном капоте дорогого автомобиля.

– Ты какого хрена там расселся? – завопил один из охранников Петра Михайловича и бросился к машине.

– Это ты мне? – удивленно посмотрел на него парень.

Эти слова, сказанные таким спокойным тоном, остановили мордоворотов даже лучше, чем если бы сейчас перед ними выросла бетонная стена. Еще с девяностых годов эти ребята привыкли, что один их вид вселяет в людей ужас.