Михаил Диаминов - CTRL+Z

Джамбой что-то рассказывал, Алина и Вика шутили и смеялись сами, вели они себя свободно и раскованно. Игорь же с трудом улавливал о чём они говорят и над чем смеются, и чувствовал себя не в своей тарелке – во всех смыслах этого слова. Однако он всё же понял, что негр сюда приехал не просто поужинать, но и чтобы с кем-то встретиться. Периодически он кому-то звонил, однако трубку на том конце не брали. Поэтому, когда на входе в «отжигалку» Игорь ожидаемо не прошёл фэйс-контроль, он отнюдь не огорчился, а внутренне даже облегчённо выдохнул, но совершенно напрасно. Джамбой сказал нечто на ухо одному из дежуривших у входа охранников, и тот связавшись с кем-то по рации, разрешил им войти.

Впрочем, уже вскоре дискомфорт начал покидать Игоря. Мощные, хоть и однообразные биты, боксёрскими ударами вышибали ощущение времени и пространства, а вторая порция «B52», заставляла относиться к этому проще.

– А ты что, от кого-то скрываешься? – промурлыкала на ухо Вика, подсев к Игорю максимально близко. – Одежда… да и выглядишь словно подросток… сколько тебе лет?

– Любопытной Варваре, в бутике «Шанель» не продали, – отвечал ей в тон Игорь, стараясь уклоняться от прямых ответов.

Вика особо и не настаивала, интерпретировав ситуацию как-то по своему, да и употреблённые ей коктейли, также упрощали отношение ко всему происходящему. Ей было скучно… Джамбой отдал предпочтение блондинке Алине, посадив ту себе на колени и о чём-то с ней воркуя, а потому допив коктейль, Вика взяла Игоря за руку и потянула его на танцпол:

– Потанцуем?!

Игорь с ужасом наблюдал приближение площадки на которой колбасился народ. Танцевать он не умел, а потому не любил, особо после того как его, пару лет назад, в гостях, одна малознакомая, но очень энергичная девчонка, точно так же выдернула из-за стола и вывела в центр комнаты «по танцевать». То ощущение пограничного столба, роль которого он тогда играл, и подначки со смешками, отпускаемые всеми кому не лень, Игорь не мог забыть до сих пор… и вот опять!

Вика затащила его в центр дёргающейся массы, и принялась вытворять что-то аналогичное. Не смотря на то, что танцами, в понимании Игоря, происходящие назвать можно было лишь условно,, кажется, парни и девушки делали всё что угодно, совершенно не задумываясь над своими действиями, лишь пытаясь попасть в ритм битов, Игорь не мог этого повторить. Потолкавшись между телами, подёргав руками вверх-вниз, повиляв тазом туда-сюда, он лишь почувствовал себя идиотом среди Д`артаньянов, и окончательно протрезвел.

Как-то сразу навалилась усталость, в виска заболело, и Игорь выбрался из беснующейся толпы. Не зная куда податься, оставлять Вику было как-то неудобно, он переминался у танцпола. Казалось, что брюнетка про него забыла и полностью отдалась музыке, но вскоре она также выбралась к Игорю:

– Ты чего?! не хочешь танцевать?

– Да… может найдём место потише? Сегодня музыка – это не моё, – ответил Игорь, стараясь не показывать своей кислой мины.

Вика как-то странно блеснула глазами, и задумчиво оглядевшись, вдруг снова схватив его за руку, куда-то потянула.

Мелькающие лучи стробоскопа, лица людей, крики, смех. Игорь быстро дезориентировался, так и не поняв куда Вика его ведёт, просто в какой-то момент шум и толпа оказались за дверью. В полумраке комнаты он толком ничего не различал, однако это и не особо понадобилось – направляющий толчок девушки приземлил его на что-то мягкое.

Усевшись верхом, она расстегнула на Игоре Кофту, и наткнулась рукой на коробку, из которой тут же вывалилось содержимое.

– Что это? – не отвлекаясь спросила Вика, в полумраке заметив лишь нечто прямоугольное с кнопочками.

– Ядерный чемоданчик, – слегка охрипшим голосом ответил Игорь, наблюдая как она стягивает с себя джемпер.

Только сейчас, в более спокойной обстановке, он заметил, что эта представительница слабого пола находится под неслабым градусом, что называется – на кураже…

Вика хохотнула:

– Зачем тебе ядерный чемоданчик? Ты что, президент?

– Ну… президент не президент, но ракеты запускать умею.

– Да? – игриво промурлыкала Вика, , – ну тогда ключ на старт…

Ну что же ты…? – с упрёком протянула Вика, сидя у разворошенного тела Игоря.

Нервная неделька выдалась… – неуверенно предположил он.

Тяжело вздохнув, Вика нервно дёрнула молнию Джинс, застёгивая её резче чем нужно. Встав и направив на себя телефон с фонариком, она недовольно оглядела свою причёску, отобразившуюся на экране, и ответила голосом, в котором уже не оставалось прежней мягкости и задора: