Дмитрий Колотилин - Итрим. Нижний Мир (СИ)

– Медовуха, из дикого меда, – одобрительно произнес кто-то рядом.

– Ну а теперь поведай народу про приключение на Болоте, вон как ждут.

Не знаю, от чего больше: желания выговориться или хмеля, хоть и виртуального, но давшего конкретно; я принялся рассказывать, и меня слушали, открыв рты, завороженно ловя каждое слово, радуясь и пугаясь, ахая и охая. Все слушали с явным интересом, хотя и рассказчик из меня никакой, даже просили поподробнее описать болото, потом его обитателе и особенно Кикимору. Правда, о том, что я становился оборотнем, умолчал, опасаясь, что это испугает людей, опасающихся злых духов.

По завершению рассказа народ дружно принялся праздновать, поднимались тосты, вспоминались разные случаи, сыпались благодарности и хвала, самые смелые и подвыпившие просились в следующий раз взять с собой.

– Хорошая медовуха, – заключаю после третьей кружки: – Если осталось, бочоночек выделите пожалуйста, угощу соседа лесного.

– Есть, как не быть? Завтра же подкатим.

– Большую бочку не надо, так, на десяток кружек.

– Сделаем.

Расходились уже запоздно, новоприбывших уложили со всеми, потеснившись, как говорится, в тесноте, да не в обиде. Я остался сидеть за столом, отпивая по чуть медовухи и любуясь звездным небом.

Здесь оно было иным, отчего казалось красивее, те же звезды светились различными цветами, одни были более яркие, другие часто мерцали. Три Луны пытались уместиться на одном небе и словно наблюдали за этим миром. Ни единого облака на всем ночном небосводе, тишина и спокойствие вокруг, кузнечики стрекочут в траве, где-то в темноте летают ночные охотники. Мир продолжает жить, и за ним следит старец Тихомир, с которым я сейчас бы с удовольствием побеседовал за кружечкой медовухи, с интересом расспрашивая обо всем.

“Кстати, совсем забыл”.

Встаю из-за стола и прогуливаюсь по ночной деревне до поля, что раскинулось в противоположной стороне от лугового пастбища и мною планировалось под засев. Здесь пока не вспахивали, так как времени до этого не было, но, думаю, быстро исправим данную ситуацию. Само поле на самом деле не близко, просто, когда вот так прогуливаешься, ощущение расстояния исчезает. Идешь так через траву, касаясь руками, та шелестит, приминаясь и выпрямляясь, как отпускаю, удаляясь прочь.

Да, этот мир создали идеальным настолько, что он более настоящий, красивый и жизнерадостный. Его еще не успели очернить, изувечить и лишить жизни, и надеюсь, что это будет не скоро.

Вдруг, я что-то почувствовал, застыв на месте, рука сама потянулась в сумку инвентаря, сразу же доставая именно то, что побудило меня отвлечься от абстрактных мыслей. Старые резные узоры почти стерлись на почерневшем от времени дереве, небольшие трещины испещрили поверхность, и я ощущаю, как сквозь них источается внутренняя сила, рассеивающаяся в воздухе. Так не должно происходить, чувствую, что это надо исправить, но как именно, информацию не взять. Всплывающее окно предмета ничего кроме короткого названия и веса не дает. Не знаю, почему, но в голову пришло лишь одно: лезвие ножа коснулось ладони, и из открывшейся раны, потекла струйка крови. Порезанная ладонь прикоснулась к дереву, и кровь проникла внутрь трещины, из-под руки вырвался свет, по трещинам пробежало пламя, затягивая израненную плоть. Столп с силой вонзился в землю, проникая внутрь, источая силу, вцепившуюся в мое сознание.

Обжигающая боль, пронзающая каждую частицу тела, выворачивая ту наизнанку, вспыхнула, с безжалостным интересом изучая представленное ей сознание, дерзнувшее присвоить то, что не принадлежит никому, считающему себя всесильным в этом мире.

Проблеск сознания возвращает меня в мир, взгляд освободился от пелены мрака, вцепившиеся в тело обретшего первоначальные размеры столпа пальцы рук судорожно обнимают дерево, принимающее мою кровь и не желающее отпускать. Обращаю внимание на шкалу жизни – желтая. Забвение.

***

Суровый взгляд сидящего передо мной неряшливого старца прожигает насквозь, его с виду немощные тощие руки держат цепи оков, пробуя те на прочность и с каждой попыткой выбивая искры из сочленений. Лохмотья, скрывающие израненное тело, будто бы впитывают в себя окружающий сумрак, позволяя тщательнее разглядеть его. Хочу отвернуться, осмотреться, но не могу, взгляд прикован к нему. Хочу закрыть глаза, но не могу, даже не помню, как это делать, а он смотрит и все пробует на прочность цепи.

“Кто я? Не важно. Зачем я здесь? Не важно. Как я здесь оказался? Не важно. Где я? Не важно. Все не важно, ибо нет меня и не было. Нет! Я есть! Я был! Вот он я! Был и есть! Как зовут? Не помню! Но я есть! Я жив!”