Мария Фомальгаут: Росток Имболка

– Где?

– Да вот же…

Ингерд прищуривается, глаза стеклянные:

– Не вижу…

– Да вы нормально смотрите, а не в бесконечность.

– Точно, я и забыл… где, говоришь? Слушай… ну, башка у тебя работает…

Начинаю догадываться:

– Это… оно и есть?

Ну а то… слушай, ну ты вообще молодчина… необратимость хода времени… Ну, конечно же!

Ничего не понимаю. Спешу за Ингердом, черт, даже не спросил, что мне делать, за ним идти или стоять здесь…

Начинаю понимать, что что-то не так…

…да, вот это слово здесь подходит – что-то не так.

Присматриваюсь, еще бы понять, что именно не так, да здесь все не так с точки зрения нормального человека, но теперь как-то особенно – не так.

А вот оно что…

– А ты заметил, мы идем, а оно ближе не становится?

Ингерд подскакивает:

– Ты… ты здесь?

– А что…

– Блин, я ком-му сказал, на месте стоять? Оборудование на хрен не надо, пусть пропадает, так?

Отступаю назад, всё-таки говорю:

– Там… мы к нему идем, а оно не приближается.

– Так и должно быть, что… от чёр-р-р-т…

Ингерд бормочет что-то, узнаю полузнакомое слово – асимптота.

Вспоминаю:

– Это… это значит, её нельзя пересечь.

– Верно, не доберемся мы до него ни хрена… Не выйдет номер… ладно, давай к лагерю…

Поворачиваюсь к лагерю, понимаю, что возвращаться некуда, лагеря нет. Что-то тёмное доедает ноутбук, давится моим свитером.

Жду нагоняя от Ингерда, не дожидаюсь, Ингерд идет куда-то по краю воронки, закрученной на саму себя немыслимой петлей Мёбиуса. Хоть это я помню – петля Мёбиуса, рисунок ещё был, там муравьи по ленте бегали…

Воспоминания…

(…нет, не воспоминания, тут что-то другое…)

– Ну что… – парень смотрит на меня, постукивает по столу пальцами, – что Регдин сделал, догадываешься?

– М-м-м-м… ну… была сначала одна реальность, а он другую сделал…

– А если подумать?

– Ну… – хочу сказать, что не знаю, тут же спохватываюсь – а-а-а-а, так это… как будто он в нашем прошлом изменил что-то… и теперь всё вот так…

– А молодец, соображаешь… ну а как ты думаешь, как он в прошлое попадает?

– М-м-мм… ну уж, не знаю, как он во времени путешествует…

– …но путешествует, – мой будущий начальник смотрит на меня, прищурясь.

Вспоминаю умную фразу, услышанную где-то когда-то не помню где и когда:

– Ну… современная математика не исключает такую возможность… путешествий во времени…

– Вот именно. Современная. Сегодняшняя. Та, которую мы знаем.

Пытаюсь сострить, острота не получается:

– А что… бывает завтрашняя?

– Бывает… математика-то, она большая… может, где-то там и есть доказательство, что машину времени создать невозможно… вот так найдем доказательство это, Регдин и не проникнет никуда…

Начинаю сомневаться:

– Так это когда ещё до этого математики доберутся…

– А мы математиков ждать не будем.

– А как?

– Сами пойдем, как….

Меня передергивает:

– Это к-кто… сами?

– Ну… мы с тобой, кто. Ты же в математике кумекаешь, разберемся…

Киваю.

Не говорю, что ни в какой математике я ничего не кумекаю.

– Тише ты…

Здесь хочется сказать – замираю.

Только это будет неправдой.

Здесь не замираешь, здесь как будто перестаёшь быть.

Тишина.

Текут секунды…

(…нет, это будет неправдой, нет здесь никаких секунд…)

Ничего не происходит…

(…и это тоже будет неправдой, здесь всегда что-нибудь происходит, только мы не видим, что…)

Осторожно спрашиваю:

– Этот нас ищет? Рег…

– Да лучше бы этот…

– А кто?

– Чш-ш-ш-ш….

Оно появляется из ниоткуда, прямо у меня над головой – что-то сетчатое, клетчатое, извивается, пересекается само через себя, ищет жертву…

– Пригнись…

Пригибаюсь, проваливаюсь в какие-то координатные хитросплетения, зачем-то задерживаю дыхание, хотя знаю, что не задохнусь.

Сетка касается моих плеч, сжимаю зубы, чтобы не заорать от боли, чувствую запах жженого мяса.

Секунды растягиваются в вечность.

– Вставай!

– А?

– Вставай, давай!

– Так эта же хрень…

– Нету уже никакой хрени, вставай…

Встаю, оглядываюсь, и правда, нет никакой хрени.

– Тпру, стой, куд-да попёрся… – шипит Ингерд, – дай спину тебе смажу…

– А-ч-ч-ч-ер-р-р-т!

– Терпи уже, я что могу сделать… щас полегчает…

Боль утихает, уходит куда-то, перестаю чувствовать плечи.

Вспоминаю:

– А это игра такая была на компьютере… там сеточка такая была, её ловить надо было… или она ловила…

Ингерд взрывается: